— Сэм.
Она останавливается, но не оборачивается.
— Слушай… мне жаль. Слышишь? Я…
Наверно, мне стоило позвонить и возобновить отношения. Я не виню её за то, что она злится на меня.
— Я стерва.
— Я заканчиваю в 4:30, — и с этими словами она уходит в подсобку.
Замечательно. Неловкий вечер в компании старой подруги, которая фактически ненавидит тебя. Будет весело.
Прежде чем поехать к отцу, я заезжаю в банк и снимаю последние деньги. Там немного, и было бы хорошо, если их хватит на следующую неделю, даже если я буду жить дома. Топлива тоже почти нет, как и работы, а отец только и ждет, когда я приползу к нему за помощью.
Глава 6
Шайен
Уже почти четыре тридцать, когда я приезжаю на единственную вымощенную парковку у «Пистолс Питс». Проскакиваю крошечный участок для десяти машин у самого входа и добираюсь до грязной стоянки, предназначенной для остальных автомобилей.
Довольно оживлённо для четверга. Должно быть, это толпа, пришедшая к «счастливому часу» или же большая часть рабочего класса, не способная закончить будний день без холодного пива.
Я нахожу место в дальнем углу и рада старым ковбойским сапогам, найденным в задней части шкафа. Они на полразмера меньше, но чёрная кожа так изношена и мягка, что, надевая их, я чувствую себя дома. Но на этот раз в хорошем смысле.
Смотрю на себя в зеркало заднего вида. Стараясь выглядеть, как что-то среднее между «я стараюсь» и «мне по барабану», я слегка подкрашиваюсь, выпрямляю свои пышные волосы и натягиваю сногсшибательные обтягивающие джинсы, в сочетании с майкой и старой фланелевой рубашкой.
Достаточно, чтобы выглядеть как прежде, но с блеском девушки из большого города.
Солнце опускается ниже сосновых деревьев, хотя ещё светло; на улице спокойно и приятно, дует слабый ветерок, который по-своему напоминает мне осень. Песня о потерянном возлюбленном и пикапе просачивается сквозь большие амбарные двери, пока я растаскиваю грязь по парковке. Проталкиваюсь сквозь двойные створки и жду, пока мои глаза привыкнут к тусклому свету. Голоса всех уровней, от шёпота до неприятного крика, прекращают вторжение в звуковое пространство, и тяжёлые запахи выпивки и грязных сапог смешиваются так, как возможно только в сельском баре.
Я окидываю взором комнату, не задерживаясь на лицах слишком долго, и не вижу Сэм, поэтому занимаю место у барной стойки.
— Чего желаете? — женщина с неестественно рыжими волосами, выбритыми с одной стороны, бросает передо мной салфетку.
Я наклоняюсь ближе.
— Я ищу Сэм. Она ещё здесь?
Бармен прищуривается и поворачивается к парню рядом с ней, который только появляется с шестью упаковками «Хайнекена» в каждой руке.
— Монти, ты видел Сэм?
— Курит на заднем дворе, — бормочет он и приседает к холодильнику.
— Она выйдет через минуту, — женщина кивает, звеня дюжиной маленьких колец в ушах.
Нетипичная жительница Пейсона. Она также не выглядит знакомо, вероятно, приезжая.
— Спасибо.
Я барабаню пальцами по барной стойке и, чувствуя на себе взгляд, смотрю вперёд. Может быть, это плохая идея. Последнее, чего я хочу, это внезапной встречи с одноклассниками.
— Раз уж сидишь в моём баре, выпей, — огненные волосы женщины подходят к её помаде. — Итак? — она поднимает бровь и ждёт.
— У вас есть «Грей Гус»?
Парень, пополняющий запасы пива, фыркает.
— Ты ведь знаешь, что ты в баре? — она хмурится и выглядит оскорблённой.
— «Грей Гус» и воду. С лимоном, пожалуйста.
Она секунду изучает меня, будто пытается понять, затем качает головой и отправляется готовить напиток.
Ощущение, что за мной наблюдают, тяготит. Ещё одна причина, по которой я не люблю маленькие города — здесь ни от кого не спрячешься. Никогда.
Я съёживаюсь и подумываю попросить Сэм заскочить в закусочную или кофейню, куда-то кроме…
— Шайен, это ты?
Чёрт.
Я закрываю глаза и делаю глубокий вдох, собирая каждый грамм поддельного счастья, имеющегося у меня в запасе, и поворачиваюсь к…
— Адам Блeкер. Вот это да, давно не виделись.
Этот парень в два раза шире, чем был в средней школе, но даже будучи чуть более круглолицым, выглядит также. Я замечаю его клетчатую рубашку и мешковатые джинсы, понимая, что его внешний облик совсем не меняется. Неудивительно. Люди, которые остаются в этом городе, оказываются в вечном стоп-кадре.
Адам ухмыляется и опирается на барную стойку рядом со мной.
— Я не видел тебя…
— Пять лет, да, — все в этом чёртовом городе, похоже, настойчиво стремятся напомнить мне.