- Чай, если можно, - так же тихо откликнулась гостья, перебирая пальцами тонкую цепочку на запястье.
- Сейчас, - нервно дёрнув себя за край футболки, я с силой потерла ладонями лицо и встала, направляясь к плите. Попутно вспоминая, где и что у меня хранится, и перебирая в уме все известные мне рецепты чая. От самого банального, до самого невероятного.
Пока в ковшике медленно закипала вода, я вытащила засушенные, аккуратно порезанные корки мандаринов и лимонов. Принюхавшись, определила в какой из банок лежит гвоздика и, привстав на цыпочки, достала с самой верхней полки пакетик с сушёной мятой. За основу пошёл хороший, настоящий чёрный или как говорят ещё - красный, байховый чай. По-моему, то ли кенийских, то ли индийских сортов…
Некогда было уточнять геолокацию его сборов и производства.
Поставив рядом с плитой стеклянный заварочный чайник, я аккуратно, маленьким половником налила туда немного воды и дала постоять, прогревая посуду. Затем взболтнула горячую воду и разлила по таким же стеклянным, круглым чашкам. В отдельной керамической пиале смешала две ложки заварки, добавив к ней апельсин, мяту, мандарин и гвоздику. После чего осторожно пересыпала получившуюся смесь в заварник и залила кипящей водой. Старательно следя, чтобы не перегрелся и не лопнул чайник, и вода не попала на кожу.
Простые, привычные, механические действия привели меня в состояние близкое к медитативному. И пока чай настаивался положенное, для полного раскрытия вкуса время, я убрала осколки с пола, вытерла лужу и даже откопала на просторах кухни нетронутую упаковку с настоящим яблочным мармеладом и баночку мёда-суфле.
Чтобы, разлив чай по толстостенным чашкам и поставив его на стол, робко устроиться на полюбившейся уже табуретке. Старательно и слишком внимательно разглядывая, как красиво и величественно плавает в чайнике полностью раскрывшиеся листья чая. Медленно вдыхая пряный, густой и насыщенный аромат, с ноткой мятной, сладкой горечи.
Не представляя, с чего начать разговор и стоит ли вообще его начинать. И я была такая не одна. Но, как оказалось, у моей гостье было больше храбрости и сил, чтобы заговорить первой.
- Наверное, стоит представиться… - обхватив свою кружку руками, она неловко улыбнулась. – Я… Кхм, как бы сказать… Ольга Викторовна Ярмолина. Я… Мама. Алексея и Леры. Вот…
- А… - моргнув, я взяла кружку в руки и сделала первый, очень осторожный глоток, переваривая эту новость. После чего осторожно откликнулась. – Наталья… Снегирёва. Ну… Вроде как студентка вашего… Сына?
- Его девушка, - мягко поправила меня Ольга Викторовна, нервным жестом заправив за ухо прядь волос. И чуть поёжилась, словно находится так долго, один на один, в незнакомом месте ей было непривычно.
Ну, мягко говоря.
- А вот это вряд ли… - тихо пробормотала себе под нос, криво улыбнувшись в ответ. Вцепившись в кружку как в спасительный круг, и не обращая внимания на то, как обжигает пальцы горячий напиток.
Всё равно, это не так больно, как тот раздрай, что творился в голове и душе.
- Это мой сын вряд ли вас отпустит, - улыбка женщины стала печальной, отдающей нотками застарелой грусти. Судорожно вздохнув, она покачала головой. – В этом он… Очень похож… На своего отца. Тот тоже не смог меня отпустить…
- Простите? – я склонила голову набок, не понимая, к чему вообще весь этот разговор. И вздрогнула (в какой уже раз за этот день?), когда Ольга Викторовна громко всхлипнула и вжала голову в плечи, пытаясь справиться с собственными эмоциями.
Чтобы спустя мгновение выпрямиться и, решительно выпалить:
- Я такая же как ты, - отмахнувшись на мою попытку заговорить, она продолжила говоря быстро и отрывисто. Словно боялась потерять остатки решимости, толкнувшей её на это откровение. – Я тоже была танцовщицей. Отличной. Лучшей. Тонкой и изящной. Погружающейся в танец с головой. Отдающей себя полностью и без остатка. Не этот дешёвый, никому не нужный стриптиз, нет… - презрительно скривившись, она сжала пальцами кружку так, что побелели костяшки. – Танец. Не больше и не меньше. Только мне не… - запнувшись, она тонко, почти жалобно всхлипнула, не имея сил сопротивляться нахлынувшим воспоминаниям. С трудом находя силы, что бы продолжить этот разговор. - Не повезло. Я привлекла внимание одного человека. Влиятельного, богатого человека. И может быть, мы действительно любили друг друга… - она сделала паузу, прикрыв рот рукой и глотая невольные слёзы, текущие по щекам. И сделав глубокий, сильный вздох, почти беззвучно закончила. – Вот только он сломал меня. Своей любовью. Своей клеткой. Своей тайной. Своим контролем и роскошью. Сломал так, что я до сих пор не могу жить нормально. Жить как все. Быть как все. Если бы… Если бы не наш сын, я бы… Давно наложила на себя руки. Давно…