Этот человек, этот самый человек – смуглый мужик со стройки, которого я думал увидеть лишь в загробном мире, и то, если бы напоролся на него напрямую, если это, конечно, возможно.
– Я не мешаю? Правда, я ни в коем разе не хотел потревожить вас, серьезно. Просто сильно хотел поговорить.
А я чуть на руки ему не упал, слишком плохо было, так что вместо ответов я ринулся вниз по лестнице. Он, кажется, закрыл за мной дверь перед тем как побежать за мной.
Ох и как же я тогда отыгрался на соседе, как-то долбанувшем мне туфлей по лицу, я просто мчался к выходу, попутно сбив его с ног. Вы бы видели его возмущенное лицо, когда он чуть шею не свернул! Он прокатился целый этаж, кружившись как скрученный броненосец, ха!.. Да… Не злите меня, пожалуйста: я мстительный.
– Постойте! – Кричал мне мужик. Если бы я и постоял хоть чуток, то непременно бы история об Адаме Моро закончилась на той самой лестнице.
Я вылетел на улицу как сокрушитель марафона, победно раздвинув руки в стороны. И плевать мне было на то, как глупо я выглядел: я будто заново родился в тот момент. Плотно прижавшись к траве, которая окружала большой стадион прямо перед нашим домом, я наконец-то смог перевести дух.
Мужик еле добежал до меня, вспотевший и задыхающийся. Он и слова проронить не мог до тех пор, пока не постоял минуту-другую. Он вообще человек был мокрый: постоянно лоб сверкал под светом, а в подмышках цвет его любимой серой футболки, – так говорю, потому что только в ней его и видел всегда, – был глубже, чуть темнее. А еще у него был глупый взгляд иностранца: иногда смотрел на все с расширенными глазами, да еще стараясь не моргать, лишь бы не пропустить важного. Он часто озирался, будто хотел встретить какую-то знаменитость, – думал, что они у нас такие классные, и ходят среди обычных людей, и ничуть не стесняются пообщаться, и раздают автографы – чушь, не правда ли? Когда же он передохнул, то сказал:
– Мистер Моро, вам не нужно меня избегать. – Он говорил очень вежливо, хотя на самом деле он был не такой, на стройке он постоянно со всеми смеялся и хлопал собеседникам по спине с такой силы, что даже смотреть на это было больно. В общем, развязный он был, а со мной старался быть карикатурно приветливым. – Вы даже представить себе не можете, как долго я размышлял над этой встречей. – Размышлял он, да я на сотню часов больше думал, как бы не встретиться с этим глупцом.
Но раз уж я пережил обморочное состояние, – подумал я, – то смогу и пережить беседу с этим мужиком, так что я твердо ответил:
– Хорошо, говорите. – Больше я и слова произносить не хотел, но он оказался не так прост.
– Нет же, не здесь должны говорить мужчины, когда у них важный разговор, так, как минимум, было в моей стране. – Его звали Эрнест Вальтер, и он был приезжим из Германии – Германию он всегда уважал, говоря, что переехал сюда лишь по неоправдавшейся любви.
– Ну… к несчастью для вас, я хочу полежать здесь. – Ответил я ему. Думал: он поймет, как я ему не рад, но он не то чтобы понял это, он знал этого с самого начала.
– Простите, за, хо-хо, дальнейшие слова, но к несчастью для вас, я отлично умею ждать. – А гад был с острым языком, любил похохотать даже в такой ситуации. – Вы же все равно рано или поздно встанете.
– Я могу лежать здесь до самой ночи. – Конечно же, я не мог: все бока бы отлежал.
– Вы сами дали мне время, чтобы делать многое – в том числе ждать.
Ясно было, что так просто он от меня не отвязался бы. Тогда я решил проверить и его, и себя на прочность, продолжая лежать, сколько вообще мог это делать. В последнее время я мало лежал, так что у меня не было сомнений, что это будет легче простого, но вы когда-нибудь лежали на траве, пока кто-то большой и грозный, – а это относилось к Эрнесту, – смотрел на вас? Это же просто невозможно. В общем, минут через шесть я уже стоял на земле и пытался отойти от потемнения в глазах.
– Скажите же, Эрнест, куда вы меня поведете? – Я пытался подыгрывать ему в его манерах, чтобы он оставался таким вежливым, а то лишних хлопков по спине получать я не собирался.
– Вам уже есть восемнадцать, мистер Моро? Думаю сводить нас в ближайший бар.
– Нет, не восемнадцать. – Я даже обрадовался своему несовершеннолетию, ведь хуже уставшего строителя может быть только пьяный уставший строитель.
– Но когда это нас останавливало, да? Ха-ха-ха! – “О нет!”, – кричал я в своей голове. – Не стесняйтесь, я ведь тоже был молодым! – А мне и не верилось на самом деле. Вот любят взрослые сказать, что они были молодыми, но нам-то, молодым, как в это поверить? Перед нами лишь старик, доживающий свои последние годы. Да и вообще, что нес этот Эрнест? В его стране пить можно с шестнадцати.