— Маргош, при всей любви к Парижу, я не собираюсь там учиться. То есть, с тобой — да. Было бы интересно и никаких навязчивых родственников в городе, что заявляются к нам среди ночи. Но так… Меня волнуешь только ты.
Исаев возится подо мной, сбрасывая пиджак, который так и не снял. Гладит меня по волосам, шепчет глупости. И я как-то уже знаю, что у нас будет дальше. Ужин, приставания это наглеца, А после главное доказательство, что наши с ним ночи — как раз таки по любви.
— В общем, у меня есть причина не ехать без тебя, — целует в висок, и я чувствую его улыбку. — Вот.
Он опускает ладонь на свою грудь. Рядом с местечком, где я лежу. А когда убирает руку, вижу черную коробочку. Пытаюсь подскочить, но хватка парня сильнее.
— Я же говорил, морковка, что тебе пойдёт фамилия Исаева.
— Ром…
— Дыши, морковка, я ничего не говорю. Ты можешь подумать. Хотя мне бы не хотелось этого…
— Да.
— Да, тебе нужно подумать?
— Ты же прекрасно знаешь, на что я соглашаюсь! Хотя я не слышала вопроса, и так предложение не делают!
— Выйдешь за меня, Маргоша? Я собирался, и с цветами, и с рем. Но н могу думать о том, что ты ещё пару дней будешь не Исаевой.
— Я ещё и пару месяцев буду, пока не оформим всё официально.
— Детали.
Действительно детали, неважные, пустые. Рома надевает на мой безымянный палец кольцо. Красивое, яркое, но недостаточно в сравнении с тем, как широко и ярко улыбается мужчина.
Опрокидывает на кровать, снова. целует, обнимает. Тянет ненужную футболку. Его же футболку, которую я оккупировала. В ней было удобно ходить по дому, а ещё каждый раз у Исаева горели глаза, когда он видел меня только в ней.
Соглашаясь на отношения с ним я боялась, что всё закончится. Рома был прав. Мы не могли были быть уверены, что у нас всё получится. Но сейчас я смотрю на обручальное кольцо на пальце, как оно оттеняет тёмные волосы парня, когда я зарываюсь в них пальцами…
И уверена, что у нас всё получается.
— Эй, морковка, — Рома шепчет, спускаясь поцелуями вниз по коже. — А спорим, что через год родишь мне сына?