Пока Минда рассказывала мне свою историю, слезы несколько раз набегали ей на глаза. Я плакала вместе с ней. Мое безмятежное настроение последних дней сразу исчезло. Я снова ощутила всю суровую реальность своего положения. Каждый из нас пока живет не так, как ему хотелось бы, а так, как придется.
Я уезжала из Вильянди в грустном настроении, Юлечка осталась пожить на хуторе у Минды.
Вскоре в Вильянди уехали и папа с мамой. А Вельтан ушел служить в армию. Я снова осталась одна. С нетерпением ждала весны. И как только она наступила, взяла расчет и уехала в маленький городок под Вильянди, в Мустла, где тогда поселились Магда и родители.
ГЛАВА V
«Вчерашний день прошел так же, как многие другие. Ездила в Таллин, утром вернулась. Погода скверная. Льет дождь, гололед… Вечером ходила в кино на картину «Жизнь в Цитадели». Настроение плохое. Ничего интересного в моей жизни не происходит.
Записи в дневнике тех лет мало чем отличались одна от другой.
Каждый мой день был расписан строго по графику. Ровно в 13.00 я выходила из пункта связи, а в 14.03 уезжала на поезде в Таллин. Почтовый вагон с жесткой полкой стал фактически моим вторым домом.
Первым же была комната в пункте Вильяндиской связи. Там стояла кровать, в одном углу — чемодан с моими сверхскромными пожитками, стол, пара стульев, в другом — плита.
Кого винить, что приехала я в Эстонию, чтобы помогать восстанавливать сельское хозяйство, а занимаюсь доставкой почты? Много раз перебирала в памяти первые свои шаги на эстонской земле и ругала себя, что по молодости, неуверенности в собственных силах боялась обременять людей и устройство на работу считала только своим личным делом.
Сколько из-за этого сделано ошибок… Не стала добиваться, чтобы мне предоставили работу в МТС, обиделась — ушла на аэродром, надоело на аэродроме — в связь. Захотела поближе к родителям — все бросила и уехала в Мустла. Но ненадолго. Меня снова вызвали в Вильянди.
Каждый вечер засыпала и просыпалась с надеждой, что вдруг кончатся серые, похожие один на другой дни и в моей жизни совершится что-то значительное, необыкновенное. Но все оставалось без перемен.
От скучной, однообразной жизни я старалась уйти в другой, наполненный событиями, красками мир. В то время я особенно много читала. Любила романы о героях, которые, преодолев всевозможные препятствия, трудности, обязательно выходили победителями. Я восхищалась ими и в то же время сравнивала их жизнь со своей.
«Мне уже двадцать три года, — думала я. — Что сделала за это время? Герои романов, кинофильмов были счастливы. А счастлива ли я? И вообще, что такое счастье? И может ли быть человек по-настоящему счастливым или об этом только в романах пишут? Вот если посмотреть на Минду. Имеет свой дом, мужа, хозяйство у нее хорошее, добротное, живет в сытости, тепле. И Магда вроде бы нашла свое место в жизни. Но счастливы ли они? Хотела бы я повторить их судьбу? Не знаю. Я все время в каком-то поиске. Чего-то ищу, чего-то жду, куда-то все время стремлюсь. Чего я хочу от жизни?» Все эти вопросы один за другим вставали передо мной, не давали покоя, требовали ответа.
Почти каждый день ездила я по одному и тому же маршруту — мимо маленьких полей, на которых кружили лошади, тащившие за собой плуг, или неуклюжие тракторы, и с тоской вспоминала Хвойнинскую МТС, деревню Горушку, где чувствовала себя счастливой. Даже суровую зиму 1941/42 годов, когда мы чуть ли не замерзли в снегах, ночуя под открытым небом, я вспоминала не с ужасом, а с чувством сожаления. Я тогда могла перенести все лишения, потому что выполняла работу, результаты которой были реальны и ощутимы, — пахала землю, убирала хлеб. Я знала, как это необходимо для Родины.
«А сейчас? — снова задавала я себе вопросы. — Разве это моя работа — возить почту? Состоять при почтовых пакетах?» Конечно, я старалась и ее делать хорошо. Не опаздывала на поезд, всегда доставляла почту вовремя, в целости и сохранности. Понимала, что эти письма необходимы. Но мне все это не приносило удовлетворения. И рядом со мной не было человека, которому я могла бы доверить свои сомнения, поделиться мыслями, получить поддержку.
Друзей у меня тогда не было. Изредка приходили письма от ленинградской подружки Веры Суворовой. Ну разве ей расскажешь в письмах, что меня волнует, о чем я мечтаю? И я начала вести дневник. День за днем описывала свою жизнь. Почти каждая запись заканчивалась так: «Этот день ничего особенного мне не принес. Что-то будет завтра?»