Ладно, хоть жив остался! О-о-о! Ещё бы башка не болела! Кто ж меня так треснул-то? На трактирщика вроде не похоже. Мужик крепкий. По всему видно добрый. Зачем ему меня бить? Не мог. Если бы захотел, убил бы! Ему легче убить! А кто? Ладно. Придёт, спрошу. Если знает, скажет? Если не вылетит из головы! Как же невыносимо трещат мозги!
Вспоминать мешает регулярно пронизывающая острая боль в висках. Морщусь при каждом новом приступе и автоматически продолжаю забивать рот кусками мяса. Мазохизм какой-то! Временами боль отпускает. Приходится зажмуривать глаза, терпеть с набитым ртом, давясь мясом и получать новую порцию удовольствия и нестерпимой боли, от которой вскрикиваю и постанываю. Кнут и пряник!
Когда же это пройдёт?
Только боль на мгновение утихла, вижу трактирщика с двумя глиняными кружками в руках. Наконец-то. Присаживается рядом. При этом отмечаю, плащ скинут в служебном помещении, справа на сутане подвязанной верёвкой, видимо в скрытом кармане, как будто что-то подозрительно оттопыривается, но точно не нож. Похоже на какую-то плоскую фляжку или маленькую стеклянную бутыль.
— Ну, как мясо? Как пивко? Что голова?
— Благодарю за мясо! Но будь проклята моя голова!
— Расслабься, Кам! Я хочу от тебя одного, чтобы внимательно выслушал. Вот и всё! Что я сейчас открою очень-очень важно. Прежде всего, важно для тебя самого, а потом уже для меня. Просто слушай и мотай на ус. Об этом нашем разговоре никто не должен знать. Поэтому моё имя просто трактирщик. Только ты и я! Здесь можно. Защитный купол и аура бога! Моего бога! Понял? Для других ты здесь всего лишь случайный посетитель и гость.
— Да. О-о-о-о! — я поморщился от нового приступа боли. И что дальше?
— Есть такие туманные понятия, как добро и зло! — начал Мариус издалека.
— Каждый понимает это по своему! — вставил я.
— Возможно! Между добром и злом ведётся непримиримая вечная борьба. В нашем случае, мы за людей. Секёшь?
— Не совсем, — остановился я с куском мяса, не донеся до рта и облизывая жирные губы.
— Люди это добро. Машины это зло. С головой я тебе помогу! Вот этим! Только слушай.
Трактирщик похлопал по карману с заветным пузырьком. Пузырьков у него оказалось два. Красный и зелёный. Извлёк оба.
— Ну! А нельзя прямо сейчас? Терпенья нет!
— Сейчас нет! Потому что не подействует. Пока ты тень, а это для игроков. Исключительно! Твоё сознание подчинено машине, а я хочу дать свободу.
Продолжаю чуть медленнее уплетать мясо, одновременно поглядывая с нескрываемым интересом на своего новоявленного духовника. Личина отца и учителя ему идёт. Облизываю кончики пальцев, что обильно покрыты слоем жира и внимательно слушаю. Готовлюсь ловить смысл каждого слова и жеста собеседника.
— Вроде, мы ни во что не играем. Ни в кости, ни в бабки? Откуда игроки?
— Так вот! — продолжает с невозмутимым видом духовник и трактирщик, как будто вовсе не расслышал вопроса и с удовольствием отметил, как у меня в горле чуть не застрял кусок, при попытке сосредоточенно выслушать. Аж в глазах блеск и рябь с искорками. Прекращаю даже двигать челюстями и шевелиться. Замер, как статуя царя за пиршественным столом. Пишите портрет! Картина маслом! Бродяжка Кам дорвался до мяса и пережрал, как ненасытный поросёнок!
— Я не буду тебе много объяснять, да ты и не поймёшь сейчас ничего из того, что я скажу. Просто пойми одно. Люди здесь игроки. Смерть здесь не настоящая. Она может закончиться трагически — не исключено, но может всё обойтись, даже после смерти. Однако лучше и здесь никогда не умирать.
Про себя подумал: Бред сивой кобылы! Я видел, как умирают люди. Множество раз. Никто из них никогда не возвращался.
А вслух спросил. — Да! Был старик. Я его помню.
— Скажи ему спасибо. Там на небесах он тебя услышит или я ему передам, — резюмировал бесстрастно Мариус.
Мне удивительно слышать такие речи из уст трактирщика. Чудно! Он не алхимик и не лекарь, а всего лишь трактирщик.
— Этот мир маленький. Он часть большого целого. Вселенной. Он твой, но он искусственный. Жить здесь нельзя.
— Почему нет? Я же живу. Правда, хотелось бы сытно есть и жить в своей отдельной комнате, чтобы под ключ закрывать, как у палача из моего барака. Иметь много денег. Чтоб тепло топить печь, а не мёрзнуть ночами.
Трактирщик рассмеялся.
— Да у тебя парень богатая фантазия! Ишь, чего захотел! Отдельную комнату подавай! Печку! Деньги! Это надо заработать! Твоя задача выжить. Война ведётся в искусственных мирах. В реальном мире войны нет. Человечество проиграло главную битву за ресурсы планеты. Людей оттеснили от кормушки. Не специально, конечно. Но так получилось. Расхлёбывать всем. В том числе, нам. Другая Война последует, как только состоится победа в виртуальном всемирном пространстве. Но для этого надо непременно победить сначала здесь. Война повсюду. Тем и страшна.