– Это автопортрет, – пояснила она, – Я его давно нарисовала…
В нижнем углу картины я увидел что-то вроде неразборчивой подписи художника и несколько странно записанную дату: «19.32».
– А вы ничуть не изменились, – улыбнувшись сказал я, думая, врочем, что «19.32» вряд ли обозначало 1932 год.
– Мир тоже не особо изменился… – серьёзно ответила девушка, и в её взгляде мелькнула какая-то грусть, – До свидания, – добавила она с лёгким нетерпением, словно хотела меня поторопить.
– До свидания, – сказал я, и тяжёлая дверь бесшумно закрылась за моей спиной…
…Таксиста ничуть не удивило, что я вернулся один. Я сел на заднее сиденье и назвал мой адрес. Поскольку я не разглядел, сколько же денег дал ему Аркадий, то я осторожно спросил:
– Хватит там?
– Без проблем, – отозвался таксист, – А вы, правда, доктор?
– Да.
– А вы какой доктор?
– Психиатр, – ответил я.
– Понятно… – пробормотал таксист и на протяжении всей поездки больше со мной не разговаривал и старался выглядеть нормальным.
Ни на следующий день, ни когда-либо ещё Аркадий ко мне на приём не записывался. Очевидно, ночные кошмары перестали его мучить…