Стаял снег.
Но черная вода
взламывает почки,
и тогда:
в нашем парке — аккуратные растения,
что ж ты вздрагиваешь
от прикосновения,
разве зелень соткана из снега?..
Молния!..
И следом — грохот с неба.
Стылый дождь.
И в сумеречной мгле:
стыд —
на перечеркнутом стекле.
Сердце этой пытки не выносит.
Больно мне,
что ты стремишься —
в осень:
ведь частота листвы
и тихий спад осенний —
точно
снег.
И нет тебе спасенья.
Успокойся.
Примирись со мною:
злые слухи —
снегом перекрою,
черным снегом —
фронтовых полей,
чистым снегом —
гибели
моей.
Благодарность
зэка П. И. Набоков —
лагерный № АК-127
Благодарю, что из предубежденья
долбили Вы: «Доверив, проверяй!»,
что — в пику Вам, в шестом году с рожденья,
я искренне в земной поверил рай.
Под лозунгом, но лозунгов помимо,
душа рвалась — на самый светлый путь,
и — разрывалась… Но — неутомимо
за горизонт хотел я заглянуть…
С горы скользнуть — меж створками стальными!
И — проскользнул… В бордовую зарю.
За все общения стихов с глухонемыми,
за все театры Вас благодарю:
где подлый обвинял невиноватых;
где женщин под винтовками вели;
где ржали представители усатых
над теми, кто еще не расцвели;
где, ради Вас, святое шло в растрату;
где били в пах, а схватывало дых;
где самый черный день провозглашен был датой
наисветлейшей в обществе слепых…
Благодарю, что далей вняв пунцовость,
не зазвенел в пристяжке бубенцом,
и что, лишенный Вашего «отцовства»,
пошел по снегу следом за отцом…
Благодарю, что Север стал мне ближе,
что полюс вечности уже не за горой,
что с каждым днем я становлюсь все ниже
и каждый день здороваюсь с зарей…
Благодарю, что в мареве мороза
я загораю, втиснутый в загон,
что в ледяном огне туберкулеза
не выгорает внутренний огонь..
Благодарю, что стать у ямы тошно
и что, постигнув идольный Восток,
я Вас постиг… Благодарю за то,
что я окажусь в земле — не одинок…
Благодарю, что, сжив меня со света,
Вы помогли отхаркнуть этот стих,
и я его от нашего совета
успел Вам в благодарность принести…
Прости, строка!.. Молить я буду бога,
чтоб Вы в аду рассказывали всем,
как в рай ушел проверенный Набоков,
он — не мишень — АК-127.
Северная сказка
Грубыми руками
на тюремный стол
опущу, как камень,
этот стих простой…
Не беда, что — горше
от наивных слов:
радости — не больше
у сирот и вдов.
Но суровость наша
им помочь должна:
в День рожденья — чаша
выпита до дна…
Пусть, завесив двери,
дома вспомнят нас,
мама пусть доверит
доченьке рассказ:
Есть страна такая —
высота и ширь,
как медведь — большая
белая Сибирь…
В сером небе замок
тлеет изо льда,
царствует в нем Зависть —
Темная Беда…
День и ночь тоскует,
копит злобу лет,
белым ветром дует
на весь белый свет…
Чтоб остекленели
в завязях плоды,
завистью болели
поросли беды…