Туяра ничего не ответила, опустила глаза.
Гюнтер повернулся к Даниле и тронул его за рукав.
— Вы только что спорили со своим председателем. Вы не согласны с ним?
— Да.
— Итак, вы с ним не согласны. А он — коммунист! Вот вы и ответили на мой вопрос, что не нравится именно вам. Кто его сделал председателем? Советская власть! Значит, вы с ней не согласны…
Лицо Данилы словно окаменело. Потом на скулах у него заиграли желваки, жилы на шее вздулись. Он так посмотрел на корреспондента, что Оллонову стало не по себе: «Ой, ой, как бы он не выгнал гостя…» Но Данила вдруг зажмурил глаза и опустил голову.
Как живой предстал перед ним бай Костекин. Он стоял раскорячившись, заполнив собой почти всю их маленькую убогую юрту, юрту с заледеневшими углами, с окошком изо льда. Костекин кричал на отца Данилы, который лежал на наре больной, худой, как скелет. А потом Костекин пошёл в хотон и вывел оттуда их единственную хромую коровёнку. Когда он тащил её мимо нары к выходу из юрты, отец с трудом встал и уцепился за рога коровёнки. Костекин снова заорал и ударил отца своей толстой тростью. Отец обнял столб юрты, струи крови текли по его лицу…
Эта страшная картина исчезла, и он вспомнил, как в яркий солнечный день депутаты наслежного Совета делили покосы бая Костекина на аласе Эбэ. Дул сильный ветер, пригибал густые высокие травы, как будто волны ходили по лугу. Отец плакал, смотрел на эту красоту. «Неужели этот покос наш? — шептал он Даниле. — Запомни, сынок, хорошо запомни этот день. Начинается другое время. Теперь у нас добрая власть. Береги эту власть, защищай её. И детям своим это скажи. А забудешь то, что я сейчас говорил, я тебя из могилы прокляну…»
Много лет прошло с того дня. Прямо шёл Данила по жизни. Видел что плохое — не скрывал. Воевал за Советскую власть… и с такими, как этот…
Данила поднял голову.
— Воевал? — спросил он Гюнтера.
Корреспондент помедлил с ответом.
— Да…
— Где?
— Москва… Курск… Орёл…
— Куурускай. Сорок третий год?
— Да… да…
— Куурускай… Я тоже там воевал… — сказал Данила и, оттянув в сторону ворот рубахи, показал след раны на левой ключице. — Тогда, может, это ваша работа?
Гюнтер снял очки и, смотря холодными стальными глазами на Данилу, рывком засучил рукав, обнажив глубокий шрам на предплечье.
— Ваша пуля? — твёрдо спросил гость.
— Нет, нет, — замотал головой Данила, — это не моя пуля.
— А откуда вы знаете? Вы что, в воздух стреляли?
— Я знаю. — Данила приложил указательный палец к своему лбу: — Моя пуля сюда, в лоб. Я снайпер.
Гюнтер вздрогнул.
Оллонов снова забеспокоился: «Ну дипломат… Сейчас ещё скажет, сколько фашистов убил».
Оллонов быстро разлил спирт в стаканчики:
— Выпьем за то, чтобы не было войны!
— Выпьем, — сказал Данила, — но только сначала я отвечу на вопрос гостя. Да, я с председателем не согласен. Бывает. А что, это плохо? А с Советской властью согласен. Во всём. Советская власть у меня в сердце.
— Я вас понял, — сказал Гюнтер, не смотря на Данилу, — я вас хорошо понял…
Выпили. Гюнтер не стал закусывать. Видимо, у него пропала охота и разговаривать.
— Может быть, гость выпьет чаю? — спросила хозяйка. — Чохооны наши попробуйте. Это замороженные сливки с земляникой.
— Спасибо. — Гюнтер встал, улыбнулся. — Спасибо за угощение… — он помедлил, — за беседу…
— Ну, Данила Федорович, — промолвил Оллонов, — покажи-ка ты нам теперь свою пушнину, что нынче напромышлял. Посмотрите добычу хозяина?
— Да, да, — ответил Гюнтер безразлично.
За печкой сушились распяленные шкурки белок, горностаев, колонков.
— Видите сколько! Хороший охотник Данила. Вот только дипломат не из сильных…
— Почему не из сильных? Я думаю, сильный… А где же след пули? Капканом?
— А вот, — Оллонов показал маленькую дырочку около уха белки.
— Да, действительно, — Гюнтер посмотрел на Данилу. — Я скоро вернусь на родину. Газету, в которой я работаю, читают миллионы людей. Что бы вы хотели им передать?
— Я никогда не говорил миллионам людей, — сказал Данила, глядя на Туяру. — Мир нам нужен… Сын ещё есть у меня… Сейчас в армии… Он из другого ружья стреляет… Пусть никто с войной не приходит. Гостем пусть приходит. Гостем…
Корреспондент и Оллонов шли по самой середине улицы.
— Там, за поворотом, правление колхоза, — сказал Гюнтер. — Дальше я знаю, как идти.
Они попрощались.
Однако Гюнтер свернул на малоезжую санную дорогу.
Вокруг были снега. Он остановился.
«Найдите среди белых снегов дикого человека…» — вспомнил он слова редактора и усмехнулся.
1962