Генерала Марка Уолта, застывшего перед электронной картой в виде изваяния, отвлек звонок из Вашингтона. Чертов адмирал Миллер!
— Как у вас дела, Марк? — дружелюбно начал начальник ОКНШ.
— Отлично, сэр. Русские от нас сбежали…
Через пару секунд просевший от волнения голос Миллера переспросил:
— Сбежали? Вы молодец, Уолт… Есть чем порадовать президента…
— Да сэр, сбежали. Сбежали вперед. На запад. Так что порадуйте мистера Обайю.
— Что? Объясните же наконец, что произошло…
— «Иваны» не стали ждать. Они ударили нам навстречу и прорвались сквозь наши боевые порядки на запад. Сбежали вперед, мать их… Сэр, без авиационной поддержки или пары-тройки тактических ядерных боеголовок остановить их было невозможно. Третий армейский корпус теперь полностью разбит, сэр. Этот контрудар с самого начала был ошибкой.
Снова молчание в трубке…
— Ваши предложения, Уолт?
— Ядерные удары. Три-четыре, не меньше. Отступление за Одер — чем быстрее, тем лучше. Перегруппировка сил, приведение в порядок союзных контингентов. Все боеспособные части бундесвера пусть прикрывают Берлин. Мы встанем на флангах. Надеюсь, флот в ближайшие дни наконец покончит с исландской занозой в своей заднице и наладит регулярное снабжение Европейского командования. И еще нам нужна воздушная поддержка… Какая возможно. Хоть авиация ВМС, хоть национальной гвардии, хоть резерв ВВС… Сэр, наземную операцию мы полностью провалили. Обычное оружие русских не остановит.
— Я понял вас, Уолт. Но применение ядерного оружия, даже его тактического компонента, требует политического решения. Надеюсь, вы понимаете, какая сейчас обстановка здесь, в Вашингтоне?
— Да, сэр. Понимаю. Но, смею заметить, к Пентагону или зданию Конгресса русские танки пока не подходят. В отличие от германской границы. У нас не более пятидесяти часов на принятие решения. Развал всего фронта и гибель обоих наших армейских корпусов станут фактами.
— Что союзники?
— В панике, сэр. Немцы еще держатся. У поляков и французов состояние, близкое к истерике…
— Вас понял, генерал. Решение будет принято.
Двадцатая танковая бригада вышла к окраинам Вроцлава, столице древней Силезии, в быстро сгущающихся августовских сумерках. В отличие от восточной или центральной Польши, где все население старалось сбежать от боевых действий на запад, здесь местные жители оставались на месте. Им было некуда бежать: Германия закрыла границы.
Когда танки и бронемашины проносились через польские городки и местечки, польская полиция перекрывала дороги и пропускала русскую технику. Стремительное бегство союзников парализовало поляков. О сопротивлении уже никто не думал, все думали о том, как жить в новых условиях и как выстраивать отношения с непрошеными гостями. Куда ни глянь, везде следы панического отступления: множество брошенной боевой и специальной техники, выпотрошенные транспортные контейнеры.
Несколько раз в придорожных подлесках мелькали американские солдаты. По ним даже не стреляли, экономили боекомплект. Тылы далеко, а воевать еще придется.
— В бригаде — восемьдесят четыре боеспособных танка, командир. В трех батальонах и трех отдельных танковых ротах. — Зампотех бригады докурил «Кент», держа окурок черными от въевшегося масла пальцами, потом щелчком отбросил его в кусты.
— Никуда не годится. Откуда такие потери?
— Да, потери не смертельные, ОРВБ — битком. Тридцать танков там торчит, никак восстановить не можем. Да и здесь, под Вроцлавом — еще двадцать, эвакуации ждут.
— Так какого хрена? Ты зампотех или где?
— Люди… Людей нет. Вы ж у меня последних на передовую загребли. Что, мне все самому, что ли, чинить? — Подполковник выразительно показал свои мозолистые лапы.
— Ладно, не ной. Делай что хочешь, но чтобы техника была… Что-нибудь скумекаем.
Отправив зампотеха, Громов сел за раздвижной столик и задумался. Усталость и бессонные ночи уже здорово сказывались, туманя рассудок и мешая сосредоточиться. Надо что-то делать с ремонтно-восстановительными подразделениями, но что? Взгляд скользил по аккуратным домикам поселка Пшечув, пока не уперся в длинное здание из металлоконструкций с надписью Serwis samochodyw. Naprawy i diagnostyka silnika. Ага, автосервис… Решение пришло мгновенно.
— Ну-ка позовите мне сюда хозяина автомастерской. Да быстрее, черт вас раздери…
Хозяином сервиса оказался дюжий пожилой поляк с характерной для автомеханика внешностью и запахом. Представился Громову как Бронислав Осипка, неторопливо подошел к полковнику и с достоинством сел напротив. Страха он явно не испытывал, спокойно смотрел на Громова бесцветными чухонскими глазами.