Сразу захотелось покурить. Сунул руку в карман, выудил оттуда мятую пачку и зажигалку. Подкурив и пуская сизый дым, побрёл дальше. В округе стояла тишина, интуиция молчала, а может, уснула по известным причинам, но Блиц ничего не чувствовал: ни тревоги, ни радости. На всякий случай, достал только нож.
Пистолетом тут не на машешься, если вдруг что произойдёт, да и с глушителем, в мёртвой тишине, будут отлично слышны выстрелы. Мысли оборвались, когда нога зацепилась за растянутую верёвку. На этот раз, осознание действительности отреагировало быстрее реакции. А мысль, была простой до дрожи: «растяжка».
Злясь на бесполезный в данном случае ПДА, Буксир углублялся в заросли. Аппарат не работал. Что случилось? Дорогостоящая техника, вдруг отказала. Никогда ж не подводила. Правда и на этой местности сюда впервые попали, кто знает, что тут.
- Зона, мать её! – выругался Буксир.
Тропа вела как раз к месту стычки. Уже вдалеке показалось кирпичное строение. Оттуда доносилось поскуливание и взрыкивание. Не иначе мутанты на трапезу пожаловали, там для них сейчас шведский стол. Пришлось сходить с тропы, чтобы обогнуть опасное место.
Какая-то напасть. Михалыча потеряли, Блиц только оправился от подарочной ходки и снова влетел. Нет, он не был бесстрашен, однако горячая голова не даёт покоя. К тому ж…
- Деньги, - снова произнёс он. Деньги тому виной. Но с другой стороны, без них никак, а тем более, если речь идёт о больших деньгах.
Бедолаги, что перебиваются где-то там, у Свалки, вообще живут под открытым небом, в своих мешках у костров, молясь о том, чтобы проснуться и увидеть новый день. Не все, но большинство, потому как в тех краях, толком ничего нет. Так, собирают шушеру всякую, чтобы существование продлить. Но почему-то упорно не хотят двигаться дальше – к центру. Да хотя б тот же Бар. Да здесь опаснее, но жить можно и плата, хоть и грабительская, но достойная.
Тело замерло, нога повисла в воздухе, так и не ступив на землю. Действительность пришла с опозданием, словно гналась следом, но не успевала за широким, а от того – быстрым, шагом сталкера. Вернувшись в реальность, глаза просканировали местность. Посмотрел под ноги, окинул взглядом горизонт. Что-то тут было не так.
Конечно, если б тут были люди, то, как минимум, они бы себя раскрыли, поставив его на колени с руками за головой. Мутантов не наблюдалось. И тут, Буксира будто ударило током, когда в «пьяных» деревцах, увидел тёмную лопасть. Чуть поодаль, стояла палка с флюгером, однако от ветра, что сквозил по просторной местности, он не крутился. А ведь первым, что смутило – мёртвая местность. Здесь даже воздух замер, его буквально приходилось всасывать в себя с силой. Простому человеку подобного не понять.
Снайпера, что едва выделялся на ветке сосны, он заметил с опозданием.
- Оружие на землю, руки за голову, - раздался глухой голос за спиной.
Сталкер повиновался. А что поделаешь? Его уже двое держали под прицелом, стоит резко двинуться и всё, конец. От ствола тополя, что рос по левую сторону, отделилась фигура, плавно, без шороха. Веточка, что поначалу казалась растущей из ствола и с которой тот подходит, оказалась замаскированным оружием, что не могло не удивить Буксира. Такими навыками, обычных военных не учат, а значит, тут одно из двух: либо наёмники, но тогда непонятно, откуда у них вертолёт, да и не подпустили бы они его близко, хотя, Михалыча забрали ж зачем-то, либо, даже, скорее всего – военсталы.
- Не стреляйте, у меня друг там при смерти… - начал было Буксир, но его перебили.
- Вы поглядите, кто к нам пожаловал, - то ли издевательски, то ли с некой радостью сказал стоящий перед сталкером. – Сам Буксир, гроза слепых псов, личный телохранитель кровососов, чемпион по играм в шашки с контролёром и борец сумо против псевдогиганта. И ещё куча достижений на его счету. Ты извиняй нас, но конкуренцию мы тебе составить не в силах.
Буксир ошарашенно смотрел на военстала, а тот, не спеша снимает маску и расплывается в улыбке.
- Крем? – неуверенно спросил Буксир.
- Да Крем, Крем, - расхохотался военстал и раскинул широко руки, но сталкер стоял на своём месте. – Ну, это, давай, обнимемся что ли.
- Обнимемся, - повторил Буксир и неуклюже, будто монстр Франкенштейна, выставил руки. – А ты как это…ты этот?
- Был бы я этот, то давно б уж того, - поддержал удивлённого знакомого Крем, понимая, что сейчас творится в его голове. После чего подошёл и обнял, похлопывая по спине ладонью. – Давай уже, приходи в себя. Разговоры на потом. Сейчас вопрос – как же вы так отдали Михалыча, а?