- А? – снова шокировался Буксир.
- Ребят, плесните ему, а то без переводчика хрен его поймёшь, - снова расхохотался Крем. - Кстати, о переводчике. Блиц-то где?
Военстал подошёл принял от другого пластиковый стаканчик, где налито было на «палец», протянул зоровяку. Пахнуло крепким спиртным. Сталкер махом выпил, глубоко вдохнул через нос и выдохнул через рот.
- Ну. Полегчало? – довольно произнёс Крем. – А теперь, коротко по порядку. С Михалычем понятно, видели его уже, где ещё один мушкетёр?
- Там, ему срочно помощь нужна, - затараторил вдруг Буксир. – Помоги Крем, я что смог – сделал, но там нужен нормальный специалист. Связь не ловила, я вот сюда забрёл.
- А, ну связь понятное дело, - подтвердил Крем. – Где-то неподалёку стоит глушак. Радиус довольно большой. Мы вот тоже здесь остановились, Излом сюда привёл, а потом пропал, представляешь? Собака. Вот хотели вычислить, а потом, напоролись на стоянку наёмников. Гляжу, а там Михалыча тащили. Вот решали, как быть, вытаскивать как бы надо, чай не чужой человек.
- Крем, тут такая жесть творилась, - посетовал Буксир. – Просто вот, день не задался!
- Так, мы ща достоимся тут, и Блиц точно отъедет, - напомнил Крем. – Сейчас быстро к нему, тащим сюда, потом все разговоры.
- Шеф, на объекте появился зомби, - раздалось сверху. – Передаю картинку.
Буксир испуганно посмотрел вверх. Выше того снайпера, что стал частью ветви, сидел на стволе ещё один, видимо дозорный. Если снайпера он худо-бедно засёк, то того, что выше, увидеть было невозможно, просто не обратил внимания. Военстал, ногами держался на стволе за счёт лазов, такие в обычном мире используют электрики, чтобы в таком же положении забираться по столбам. Выше, обхватывая поясницу и сам ствол дерева, натянут ремень, а человек в это время копался в портативном компьютере.
Крем открыл ПДА, глянул на дисплей и ахнул.
- Это не зомби! – оживился обеспокоенный Крем. – Взвод, ко мне!
Поднявшись на четвереньки, Блиц попытался найти нож, но обнаружил оный предмет в двух метрах от себя. Это была не растяжка. Умеет же самому себе страху нагнать. Нога споткнулась об провод, что свисал со столба. Посмотрел на аномалию и с облегчением выдохнул – она была на опасном расстоянии. Он мог сам того не подозревая влететь в неё.
Сталкер присел, стараясь успокоить взбесившееся сердце и отдышаться. Придя в себя, поковылял дальше. Через двадцать шагов, (в бреду ими мерил расстояние), он вдруг увидел неплохой домик, огороженный сплошным забором. Неужто тут кто живёт? Присел в кусты, оценил обстановку, возможные варианты.
Ответ пришёл сам собой. У калитки мелькнула фигура, в иссиня-чёрном комбинезоне. Приехали. Сталкеры остановились примерно за сотню метров от перевалочного пункта наёмников, благо, что за насыпью – не увидели. «Да как же так? У них что, нет места, что ли другого?» - с недовольством подумал Блиц. Но с другой стороны, Михалыча подобрали именно они, а значит, если он живой, то его держат здесь. Логика проста. Их прибежище недалеко от стычки, а кантовать трофей, груз или чем там могут считать человека, на дальние дистанции просто ни к чему.
Судорожно перебирая варианты, что с этим всем делать, он на автомате схватился покрепче за нож, но тут к затылку приставили оружие.
- Да ты серьезно, что ли? – усмехнулись сзади. – На нас! С ножом?
- Что б тебя…
Сталкер, сплюнув, отбросил холодное оружие в сторону, поднял руки к голове. Как к нему так тихо подобрались? Ему самому казалось, что лично он передвигался как слон, а этот будто летал. Появилось сильное желание посмотреть на чудо-обувь, что возможно досталось прежнему хозяину от самого Гермеса. Правда, сандалии для Зоны как-то не особо подходят, хотя, богатых не поймёшь.
Сталкер немного повернул голову, скосился было на обувь, как сразу получил лёгкий тычок в затылок. Стоящий позади него наёмник, пожелал остаться инкогнито. Очередной болезненный толчок, теперь в спину, заставил идти вперёд. Навстречу к ним из здания вышли ещё трое.
- Тебе, чудило, чего надо? – спросил тот, что был посередине троицы.
По привычке, Блиц, изучая местность и на автомате считая людей, стрелял глазами по всём: по троице, чуть дальше по окнам, потом скосился на небольшой сарай, где только что упал стул с привязанным к нему человеком. Тот тяжело дышал. Его борода слиплась от крови, а у переносицы зиял широкий порез. Над Михалычем работал местный пластический хирург. Нужно было импровизировать, хоть выиграть время. Но для чего? Сам он тоже пленником стал, причём лично заявился. А тянуть мгновения, чтобы что? Дать передышку избитому перед следующим заходом?