- Клевый шрам. Тебя медведица за задницу хватала?
Вот ведь, а?
- Типа того. Покажу в Зоне.
- Хорошо. Если что, то медведица. Ты же у меня охотник любитель.
- Ты о чем?
Мара положила на стол небольшую карточку. Свидетельство о браке. Хренатушки себе...
- Мы с тобой едем в медовый месяц. А Зона - наш с тобой свадебный подарок, если что. Я же у тебя люблю экстрим.
Повернулся к ней и посмотрел с большим удивлением.
- Ты думаешь, кто-то там купится на это?
- А не по барабану?
Дела прошлые-1.
Ворона каркала. Странно, если бы заливалась соловьем. Она ж ворона.
Большая черная хитрая птица. Эти выживали всегда и везде. Когда планета сгорит в бушующем термоядерном пекле, вороны вернутся со Шпицбергена и будут дальше каркать и искать что пожрать. А здесь и сейчас им еды хватает.
Под подошвами хрустели чьи-то обгоревшие кости. Хотя, почему чьи-то? Ясно, что не кроликов, кошек или розеточных морских свинок. У тех не бывает больших и округлых черепов. И на костяшках пальцев никогда не запекаются кольца.
Ворона снова каркнула. Покосилась черным блестящим глазом. Птица нервировала. И сильно. Звуков вокруг оказалось множество. Но это не все. Звуки оглушали своей мешаниной, звучавшей так сильно, что в голове потихоньку нарастал звон. Тонкий, въедающийся глубоко-глубоко, пилящий голову острым диском "болгарки". В-з-з-з-з...
Звук вибрировал, накатывал откуда-то, становясь сильнее-слабее. Уже не просто звенело, не. Звон перешел в визг, волнами накатывающий и практически не отступающий.
Ритмичный, заставляющий дрожать всем телом. Чтобы не упасть, пришлось опуститься на колено, прямо в черную и жирную грязь. Приклад АК хрустнул чем-то под блестящим жидким покрывалом.
Сухо щелкнуло в ухе , и тут же, немного задержавшись, стало горячо и влажно. Провел пальцами, самыми кончиками торчащими из обрезанных перчаток, поднес к глазам. Так и есть, кровь... Черт, а как хорошо все начиналось...
... Здравствуй, Зона. Я пришел в первый раз... Ну, ладно. Не в первый. И не во второй. И даже не в третий. Хотя, вру, именно в третий.
Каждый сам выбирает путь в жизни. Чем заниматься. С кем заниматься. Как заниматься. Говорят, идеальный вариант - своя профессия. Такая, настоящая. Чтобы рост в ней, постоянное обучение и повышение квалификации. Сложно спорить. Да и, по чесноку, плохо что ли, работать помбуром? Да не фига. Сейчас даже помощником комбайнера, так-то, работать неплохо. Если ты школьник или студент.
Да и вообще, стоит только захотеть, найдешь хорошее и даже вполне себе оплачиваемое место. Ну, может и не особо по душе. Зато без проблем, белое и чистое. Мечта, недоступная лет -надцать назад, начинала сбываться. Заводы работали, земля родила, танки поражали весь мир, а корабли вовсю готовились начать бороздить космические пространства.
Только без меня. Не надо оно мне, ни за какие коврижки. Дурак? А то... еще какой.
Хотелось бы сказать, что, мол, хватит, навоевался. Ну, к примеру. Мол, что вторая грузинская, что прочие конфликты, но ведь нет. Обязательная срочная служба, и не более. А срочников Его Темнейшество Второй отправлять воевать запрещает. Раньше-то, как рассказывал полковник Шевель, совсем не так было. Говорили, полковник даже успел зацепить то время. В смысле, когда срочниками затыкали все дырки. В горы, так в горы, или куда еще пошлют.
Так что, сами понимаете, навоеваться не вышло. Получилось восстановиться на учебе, перевестись на заочное и параллельно начать работать. Хорошее место, чего говорить. Газификация в стране шла в ногу со временем, добираясь куда угодно, вплоть до Борзи. А уж Борзя, скажу вам, это не Усть-Катав или Ирбит. В Борзе монголы до сих пор за солью на лошадках приезжают.
Так что работа, в отделе продвижения завода-производителя отопительных котлов, оказалась и востребованной, и денежной и даже это, как ее... престижной. Вот это и подкосило.
Капитализм штука ядреная. Особенно с поправками на эту самую страну. Он выпивает из вас все соки, высасывая живого человека и оставляя сухофрукт. Гонка по кругу, где большая часть бегунов изначально обречены. На уход с дистанции, на что же еще? Искалеченные души людей, смотрящих вокруг глазами, где нет жизни. Вместо нее есть что угодно, но не сама жизнь. Ширма, состоящая из "надо, как у других" и "чтобы не хуже, чем у прочих". А в голове каждого, вступившего в эту гонку, регулярно меняется жесткий диск. Вернее, его составляющие, стараясь сделать его быстрее, четче, умнее. Только фишка в том, что его потом не перезагрузишь.
А заменить - лишь бы успеть.
Хотя дело спорилось, шло и приносило плоды. Родители, ушедшие на пенсию после работы на государя-батюшку, уехали жить к морю и радовались за сыночку, переставшего быть непутевым и взявшегося за голову. Все невест каких-то присматривали и представляли в редкие поездки к ним. И кто знает, как бы оно сложилось, если бы не жахнуло.
И если Зона Че давно стала чем-то привычным, то когда рухнули Москва и Питер... ну, сами понимаете, да? Непонимание, страх, мол, а если и у нас здесь и все такое. Мне повезло не оказаться в Мск в тот страшные день.
А потом...
Предел прочности есть у любого человека. И похороненный под процентом от продаж, планами и маркетингом авантюрист и первооткрыватель, лишенный своей Терра Инкогнита, не выдержал. Сразу после какого-то корпоративного мероприятия. Когда третий заместитель вице-президента коммерческого департамен... В общем, когда нам в уши заливался очередной спич про "мыкомандаимыпокоримновыевершины", встал, покачиваясь, послал в пеший тур говорящего и прочих, и ушел. Прихватив по дороге начатую бутылку с тяжело-спиртовым.
А в себя пришел в Пушкине. Как смог добраться в таком состоянии, и на самолете? Сам поражаюсь. Но выгорело. Денег на карте вроде хватало. Не хватало опыта, знаний местных реалий и вообще... как меня, дурака, тогда не встретил какой-то мерзкий виток судьбы? Не знаю. Глупо, но... Хочется верить, что не все так просто, как кажется. А Зона, наверное, все-таки не просто сколько-то квадратных километров аномальных полей. Она что-то большее. И вдруг именно ей и потребовался такой индивидуум, как я? Для чего? Это ж Зона, у нее свои резоны.
Через три дня, после нескольких посыланий куда подальше, куда большего количества обещаний урыть за работу на МВД, удивления от понимания местных расценок и собственных, ставших мизерными, возможностей, случилось нужное. Сделавшее дальнейшую жизнь наполненную собственным смыслом. Многие, узнав правду, скажут что? Верно. Они назовут меня идиотом. И ладно. Свое место нашлось само по себе. И через три дня после аэродрома в Пушкине, в первый раз сказал ставшее скоро привычным:
- Здравствуй, Зона...
Визг в ушах перешел в запредельный. Приплыли, точно. Пришлось упираться о землю второй рукой. Куда ты пошел, идиот?! Куда сунулся без защитной экипировки?
Перед глазами плыло. Мир то сжимался в узкую алую полосу, отдающую болью, то неожиданно раздавался во все стороны, раскручиваясь смазанными пятнами калейдоскопа. Мир вокруг становился все ярче и ярче, обретая совершенно странные для него краски.
Зона серая. Выцветшая. С редкими блекло-зелеными пятнами сорной травы и странных деревьев. Самое яркое в ней - остатки новостроек. Но за пару лет цветные пятна поблекли, вспухли пузырями слезающей штукатурки и краски, затянулись паутиной и рыже-черными пятнами ржи, съедающей оцинкованное покрытие вопреки здравому смыслу, законам физики с химией и гарантии производителя. Зоне как-то на это наплевать.