— Так ты переехала сюда?
Я киваю.
— Несколько лет спустя, на мой двадцать первый день рождения. Я купила дом на деньги, которые оставил мне папа. У меня достаточно денег, чтобы содержать себя до конца жизни.
— Но как насчет того, чтобы иметь жизнь? Карьеру? Разве у тебя нет своих собственных желаний?
Я снова пожимаю плечами.
— Не похоже, что это вариант для меня. Шрам заставляет людей жалеть меня. Заставляет их бояться меня. Не многие люди рискнули бы нанять кого-то вроде меня.
— Я думаю, ты настроена слишком негативно.
— Неужели? — Я улыбаюсь, но на моем лице остается намек на грусть.
— Определенно. — Он усмехается. Он слишком красив. Отвлекающе так. — Чем ты занимаешься целыми днями?
— Я много работаю волонтером. — Я тереблю салфетку у себя на коленях. — Я работаю в бесплатной столовой в центре города. Я работаю волонтером в приюте для животных. И я так же иногда работаю в питомнике растений в центре города, за символическую плату. Но это весело. Мне не нужно много общаться с людьми.
— Ты производишь впечатление очень самоотверженного человека.
— Я не всегда была такой. Но это… — Я снова указываю на шрам. — Это все изменило для меня.
— Могу себе представить. Ты живешь совсем другой жизнью, чем в Нью-Йорке, не так ли?
— Определенно.
— Ты иногда скучаешь по прошлой жизни?
Я на мгновение задумываюсь над его вопросом.
— Я скучаю по своей лучшей подруге, Джун.
— Вы не поддерживаете связь?
Я качаю головой.
— Это всё… слишком больно. Трудно. Сейчас она замужем, у нее есть дети. Я рада за нее, но я не думаю, что в ее жизни есть место для кого-то вроде меня.
Теперь очередь Рафаэля кивать, и как раз в этот момент появляется официант с нашими закусками. Рафаэль с аппетитом набрасывается на еду, пока я ковыряюсь в еде. Он не упоминает об этом, и это приносит облегчение. Парни всегда задаются вопросом, не сижу ли я на какой-нибудь сумасшедшей диете, из-за которой не могу есть. Но не он. Он время от времени поглядывает на меня, но не упоминает этого факта.
Официант поднимает брови, глядя на меня, когда берет наши тарелки. С другой стороны, это Лос-Анджелес. Многие люди придираются к еде. Он забирает наши тарелки.
— А как насчет тебя? — Наконец спрашиваю я Рафаэля. — Я говорю уже целую вечность. Почему бы тебе не рассказать мне о себе? Как ты стал фотографом?
— Мой отец был одним из них, — объясняет он. — Я унаследовал все его оборудование и начал рано. Мне всегда нравилось фотографировать. У меня была возможность работать с Нью-Йоркским городским балетом в течение многих лет. Это привлекло внимание к моей работе. Потом я начал устраивать частные выставки, меня нанимали для съемок в модные журналы. Мне довелось работать со многими известными людьми. Слухи распространились. Et voilà.
— Это версия "Записок Клиффа"? — Я улыбаюсь ему.
— В значительной степени. — Он улыбается в ответ.
— А как насчет твоей семьи? Ты единственный ребенок в семье?
— Скорее всего, нет. — Он вздыхает. — Мой отец был в некотором роде бабником. Он никогда не был женат на моей матери, но я думаю, что он любил ее по-своему. Они были счастливы вместе, пока он не умер, хотя моя мать знала, что она была у него не единственной. Мы никогда не знали о других. Ни женщин, ни детей, которые, я уверен, были у него по всему земному шару.
— Он тоже был модным фотографом?
Рафаэль качает головой.
— Он был… творческим человеком другой породы. Он работал в National Geographic в течение нескольких лет. Его сериал о военных преступлениях получил несколько наград.
— Это, должно быть, было трудно.
Он улыбается, но это окрашено другой эмоцией, более печальной.
— Ты носишь свой шрам на щеке, Дав Кентербери, но многие люди носят его на сердце.
Его слова кажутся мне правдивыми, и я не тороплюсь обдумывать их, пока прибывают наши блюда.
Рафаэль заказал какое-то блюдо из макарон, которое, даже я должна признать, пахнет божественно.
— Что на этот раз?
— Водка "Пенне алла", — говорит он. — Тебе нравится?
— Пахнет вкусно, — неохотно признаю я.
— Попробуй, — предлагает он, возвращая взгляд к своему блюду. — Я хочу знать, нравится ли тебе вкус.
Его поддержка мягкая и добрая, и это действительно заставляет меня хотеть есть. Прошел целый день с тех пор, как я пила что-то, кроме воды, и у меня болит живот. Я осторожно накалываю вилкой чуть-чуть пасты и подношу её к губам.
Я знаю, что люди наблюдают за мной, осуждают меня. Но когда я смотрю на Рафаэля, я понимаю, что он не один из них. Он, кажется, полностью поглощен своей едой, ничуть не обращая внимания на то, что я делаю. Я высовываю язык и слизываю с макарон малейший кусочек соуса. Это вкусно.
Рафаэль никак не комментирует тот факт, что я наконец-то ем, но он улыбается мне через стол. Я благодарна ему за то, что он не делает из этого ничего особенного.
— Вкусно, — ловлю я себя на том, что говорю. — Мне нравится этот соус.
— Это замечательное место, — кивает фотограф. — Ты любишь тайскую кухню?
— Раньше это была моя любимая кухня. — Раньше… Раньше.
— Я знаю отличное тайское местечко, — продолжает он. — Может быть, мы сможем пойти туда в следующий раз.
Мысль о том, что он хочет увидеть меня снова, волнует, и я ловлю себя на том, что киваю. Я хочу сказать ему, что благодарна за его доброту, но слова не хотят слетать с моих губ, а я всё продолжаю есть. Я оставляю большую часть пасты, но зачерпываю вилкой соус, и к тому времени, когда приходит официант, чтобы забрать мои тарелки, я не чувствую себя неловко, говоря ему, что мне понравилось.
— Ты хорошо провела время? — Спрашивает Рафаэль после того, как мы соглашаемся, что слишком наелись для десерта.
— Именно, — киваю я, удивляя себя. — Действительно мило.
— Я не собираюсь приглашать тебя к себе сегодня вечером. — Он усмехается моему удрученному выражению лица. — Я думаю, что это слишком рано, и я хочу, чтобы ты знала, что я уважаю твои границы. Но я был бы рад, если бы ты прогулялась со мной по пляжу.