— Верно…
Закрыв за собой дверь — Гас Авратакис показал ей вытянутый средний палец.
Дело по оперативной разработке армянских националистических кругов в СССР получило название «Камбала». Его присвоил компьютер, в котором каждый месяц менялся список слов. В этом месяце компьютер выбирал из списка рыб.
Телефон прозвонил, когда Гас Авратакис уже выехал на шоссе, чтобы ехать домой. В его Понтиаке — купе четырехлетней давности — был установлен дорогой мобильный телефон — он всегда должен был быть на связи.
— Я слушаю…
— Парень, мы победили! — голос конгрессмена Уилсона буквально звенел от восторга.
— Русские поджали хвост и убрались из Афганистана? — поинтересовался Авратакис.
— Нет, сэр! Но выделение средств на пятьсот винтовок Барретт и пятьсот ракетных комплексов Милан прошло через комитет как по маслу! Парень, мы снова можем убивать русских!
— Вот это да… — без особого энтузиазма сказал Авратакис.
— Гас, я намерен сегодня напиться, и приглашаю тебя к себе. Давай, надеремся как черти за новые победы…
— Извини, друг, не могу — мягко отказал Авратакис — у меня чертовски много работы и я даже трезвый с трудом справляюсь с ней. Давай, я загляну к тебе завтра.
О конгрессмене Чарли Уилсоне, который тоже был в деле — Авратакис не сказал никому, даже Роберту Гейтсу.
— Черт, эти армяне настоящие волшебники!
— Завтра, Чарли, хорошо? И будь в форме.
Авратакис положил трубку и попытался прислушаться к себе — почему он не рад этому. Ведь новое начало сопротивления в Афганистане — это разве не хорошо?
Но проклятое чутье говорило о приближении большой, очень большой беды. Он не мог понять какой — но она приближалась…
СССР, Москва. 12 сентября 1988 года
Москва купалась в дожде. Низкие, серые тучи висели над городом, дождь то начинал, то прекращался и первые пожелтевшие листья — тихо устилали асфальт. Там, откуда он прилетел — было лето, а здесь — здесь, в Москве уже была осень. Осень — как тихая и грустная предвестница зимы, зимы, которую обречен был провести вдали от дома — как и предыдущую.
Полковник государственной безопасности Владимир Попов не питал никаких иллюзий относительно этого. И потому, сойдя с самолета Арианы, выполнявшего рейс Москва — Кабул — он и не подумал назвать улицу и номер дома в Кузьминках, куда переехала его семья. Он понимал, что в Москве он, возможно, не несколько часов — и растравливать душу не стоит.
Он давно уже жил урывками — так он сам это называл. Его считали ценным специалистом — наверное он таковым и был — и потому на семью из трех человек ему дали новую, трехкомнатную квартиру в новом микрорайоне Москвы. Это произошло всего лишь две недели назад. Но даже это — не искупало того, что пока его семья переезжала — он сидел в Мазари-Шарифе и разбирался, что ко всем чертям происходит. А до этого — он разбирался в Молдавии, в Таджикистане, в Узбекистане, на Украине и черт знает, где еще.
Полковник Владимир Попов, один из самых молодых офицеров в КГБ с таким званием — был офицером Особой инспекции КГБ СССР, небольшого, не афиширующего свою деятельность подразделения с опасно широкими полномочиями. Это была одновременно и учебная часть и контрольно-ревизионное управление и группа опытных агентуристов и следователей, предназначенная для расследования и раскрытия преступлений в самом КГБ. Попасть в это подразделение было невероятно сложно, достаточно было сказать, что каждый кандидат должен был получить одобрение Председателя КГБ. Из этого же подразделения — черпались кадры, когда нужно было срочно заменить председателя какого-нибудь краевого областного или даже республиканского УКГБ — обычно, инспектор Особой инспекции, выведший прежнего председателя на чистую воду, подходил для этого как нельзя лучше. Именно поэтому — назначение в этот отдел давало возможность сделать критически важный шаг, от простого, пусть и хорошего работника, до руководителя — особые инспекторы работали не за страх, а за совесть, а большая часть сотрудников КГБ их люто ненавидела.
Пройдя, как и все советские граждане, таможню — он не вез ничего, потому прошел быстро — полковник вышел в засраннный зал аэропорта. Грязь с улицы несли сюда, уборщица лишь бессмысленно возюкала грязной тряпкой, разгоняя грязь по полу. Когда он выходил из аэропортовского автобуса — дождя еще не было, но сейчас он снова пошел…
И, тем не менее, это была родина. Место, где все свои и где не стоит опасаться ножа в спину, в отличие от некоторых мест, где он бывал раньше — где из советского только паспорта у людей, да красные флаги.