— Проснулся?
— Почти, — потираю лицо ладонями, — что будем делать?
— Пока ты дрых, я поговорил с селянами. Почти у всех пропали коровы, кроме двоих.
— А что с животными-то стало? — наконец-то додумался это спросить. — Устроим там засады?
— Разорваны на куски, все кровищею залито, ужас. Про засады правильно мыслишь, — кивает Зиг, проверяя тетиву лука. — Или кто-то из них виноват, или этот хищник придет сегодня к ним.
— Логика! — криво усмехаюсь. — А они, случайно, не родственники?
— Нет, один — это местный кузнец, — неторопливо отвечает охотник, — второй — обычный крестьянин.
— Ясно; да, системы не наблюдается. У кого в засаде буду сидеть я?
— Давай у кузнеца, мне почему-то кажется, что он будет последним, но…
— Понял, где его дом? — интересуюсь, рассматривая имеющиеся в инвентаре зелья.
— У самой околицы, — охотник поправляет колчан, — с резными наличниками.
— Ага, — поднимаюсь на ноги и машинально отряхиваю одежду. — Тебе зелья нужны?
— Малое огненное и ледяное не помешают.
— Первого нет, — развожу руками, — только второе.
— И то хлеб. Пока не забыл: у тебя стрелы с серебряными наконечниками есть?
— Нет, — качаю головой. — Откуда у меня деньги на такую роскошь?
— Ладно, держи. — Он протягивает мне стрелу.
— Думаешь, это нежить?
— Не знаю, — Зиг качает головой, — но береженого и боги берегут.
— Разумно. В случае чего — крикну.
— Я тоже. Двинулись — хватит лясы точить.
Усмехнувшись, поднимаюсь и машинально отряхиваюсь. Мысленно хлопнув себя по лбу за это, выхожу с сеновала и прыгаю к дому кузнеца.
Быстро поговорив с подопытным, тьфу, подзащитным, отправляюсь устраивать засаду в коровнике. Присаживаюсь за копной возле выхода, посыпаю себя сеном, получаю плюс пятнадцать к маскировке и начинаю ждать.
Час… Второй… Четвертый… Вон что-то красное блеснуло в не до конца закрытых воротах, натягиваю лук. Восприятие выросло, похоже, что это и есть объект квеста. Раздается шорох, и словно кто-то скребет когтями дверь. Створка ворот медленно отходит в сторону и внутрь влетает… нечто похожее на черную собаку с кожистыми крыльями! Обалдеть, Ночной ужас называется — триста двадцать пять хитпойнтов и двенадцатый уровень. И как это на трофеи пустить?
Наблюдаю, как оно подлетает к корове. Ладно, главное — ввязаться в бой, а там по ходу уже и разберусь! Малое зелье холода — и стреляю серебром. Да!
Критический удар! Урон х5!
Бонус к маскировке исчез — противник вас заметил!
А теперь яд, кастануть Преграду и отступать из сарая, зовя охотника на подмогу. Отходя назад, пускаю в зверюгу три Удара, ее слегка отбрасывает назад.
— Зиг! — кричу во всю мощь легких. — Она тут!
Ужас дергает ушами и начинает медленно улетать. Врешь — не уйдешь! Посылаю в нее стрелу за стрелой, мана немного восстановилась — Удар ветра, снова стрелы.
Навык вырос! Меткость: 10
Навык вырос! Разрушение: 1
Пальцы захватывают пустоту — снаряды закончились. Да болотницу тебе в жены! Чуть-чуть же осталось, буквально один удар! И где этот охотник бродит?! Эх, была не была: размахнувшись, бросаю кинжал. Твою налево! — не добил. Снова размахиваюсь, и следом отправляется нож травника. Навык Меткость вырос, уже второй раз за этот бой. Да! Я крут, я мегакрут!
Что там за трофеи? Крылья, зубы и шерсть. Три четверти моих стрел и оба клинка.
— Что там у тебя? — раздается запыхавшийся голос за спиной.
— Был Ночной ужас, а у тебя?
— Тоже он, похоже, награду старосте придется увеличить в два раза.
— Да, веселая тварь была. Пошли его будить.
Зиг молча кивает, и мы идем к местному буржую.
Полчаса слушаем драматический монолог старосты: и капуста с репой не растут, и зайцы кусаются, и вообще по мордасам норовят настучать, и бабка Марфья — воплощение мирового зла. На протяжении всей прочувствованной речи он ходит из угла в угол, то заламывая руки, то дергая себя за куцую бороденку.
Выслушиваем весь этот бред с каменными выражениями лиц и все же получаем награду — по пять серебрушек на брата. Блин, как же курить захотелось, ну или все же выдрать этому буржую местного разлива его бороду, желательно по волоску! Тоже мне, выискался актер погорелого театра!
— Ну что, — спрашиваю после того, как мы вышли на улицу, — возвращаемся?
— Да, — кивает охотник и медленно добавляет: — Кстати, вспомнил, где слышал о твоем Пике.