Просто вообще ничего не бывает. А между нами никогда и не будет, но…
Вместо слов — шаг назад, чтобы иметь хоть какую-то опору во всём этом безумии. Шаг вместе с ним. И уже мои ладони стягивают с него футболку. Я отклоняюсь, утягивая его за собой. И я же тянусь за поцелуем.
К чёрту все прелюдии!
Семь лет назад я ждала, что он вернётся, извинится и упадёт к моим ногам. В вечер своей помолвки я ждала, что он позвонит в дверь… извинится и упадёт к моим ногам. Соглашаясь второй раз выйти за Андрея, после той ночи в лесу, мне нужны были уже не извинения, но доказательства. И я снова ждала.
Надоело.
Я не хочу больше ждать. И не буду.
Где-то там, за границей сознания, разлетается по столу посуда и опрокидывается бокал. Здесь же есть только мы.
И отброшенный в сторону свитер.
И резкий вжик молнией.
И сдвинутое в сторону бельё.
И… боль.
До свистящего шипения. До вонзившихся в его спину ногтей. До лба, упирающегося в его плечо. До превращения Яна в каменную статую.
— Девочка моя, прости! — рваный выдох. — Я забыл, что ты… Дурак!
— Будешь, если уйдёшь. — Ногти всё там же, но в этот раз они не дают ему отстраниться.
— Тебе больно. — Виноватый вздох, его ладони на моём лице и взгляд — глаза в глаза.
— Мне терпимо, — прижимаясь теснее, я чувствую движение внутри себя. — Будет гораздо больнее, если ты продолжишь играть в благородство.
— Я могу подождать, — мягкий шёпот на ухо и ладони, нежным касанием прошедшие от плеч до границы белья.
— Я не могу.
Во мне снова оно — нарастающее желание. То самое, которое дрожью по коже, огнём по венам и лавой там, где несколько секунд назад была лишь боль.
— Останови меня. — Пока его руки хозяйничают на спине, губы и язык ласкают шею, заставляя вспомнить, как это было когда-то. И те давние картины накладываются на реальность, удваивая удовольствие.
— Чёрта с два! — Полувсхлип-полустон провоцирует его сделать первое, пробное и лёгкое движение.
Боль остаётся — уже ненавязчивая, незаметная на фоне того, как я выгибаюсь дугой после всего лишь второго толчка.
— Девочка моя! — Одна его рука удерживает меня за бёдра, в то время как вторая лежит на спине. — Любимая…
И пусть он всё ещё боится сделать мне больно, пусть осторожничает и сдерживается — мне хватает и этого. Вцепившись в его плечи, с каждым новым движением всё сильнее подаваясь вперёд, с протяжным: «Да-а!», я проваливаюсь в темноту, чувствуя как оргазм двойной судорогой проходит по всему телу.
И обмякаю после его хриплого рыка.
— Ты… — Чтобы отдышаться, Ян делает глубокий вдох и выдох. — Как ты?
— Всё хорошо, правда, — чувствуя дискомфорт, когда он выходит, я тянусь следом и получаю головокружительный, полный нежности, поцелуй. — Где-то здесь был твой свитер…
— Тебе ещё холодно? — с какой-то совсем невероятной, словно он всё ещё не верит в происходящее, улыбкой, Ян обнимает меня двумя руками.
— Мне давно не было лучше, но одеться хочется, — подняв голову, наверняка также улыбаюсь я.
Мы впервые обнимаемся вот так — без подтекста, без лишних мыслей. Просто потому, что разжать объятие кажется преступлением.
— У меня целая коллекция футболок, — веселится Ян и под мой визг неожиданно подхватывает меня на руки. — Пошли, покажу…
Ужин оказывается волшебным. Не потому, что это самые вкусные тосты в моей жизни — из-за его взгляда, который не отпускает ни на миг. Из-за молчаливых улыбок, которыми мы обмениваемся, не в силах остановиться. Из-за предвкушения.
Не того, которое сопровождало все наши предыдущие встречи. Это другое — словно укрывающее мягким пушистым пледом остатки чувств, что все эти годы были где-то слишком глубоко. И под воздействием этой трепетной нежности они возвращались, обещая что-то настоящее и искреннее.
Или это всё придумываёт моё, взбудораженное вечером, сознание.
В любом случае, думать об этом, глядя как Ян, отделённый от меня лишь метровой столешницей острова, ловко сооружает овощные тосты, невозможно. Улыбка и, наверняка глупый, светящийся взгляд — вот всё, что я сейчас могу.
— Я лопну, — честно предупредив, я кусаю третий по счёту тост с сыром, огурцами, помидорами, перцем и какой-то хитрой заправкой с душистыми травами.
— Сделать ещё? — с хитрой улыбкой прищуривается Ян.
— Ни за что, — помотав головой, я по-детски слизываю с пальца каплю пряного соуса и натыкаюсь на его взгляд.