Ян курит? С каких это пор? Или это общение со мной доводит мужчин до крайностей?
Похоже на то. Андрей вон заигрался, отец слёг с инсультом, а Ян курит. Тряхнув головой, я перехожу пустынную в это время дорогу, ёжась от по-осеннему пронизывающего ветра.
— … я, может, и похож на кретина, но исключительно с твоей точки зрения, — жёстко усмехается Андрей, стоя ко мне лицом.
— Не только с моей, но помогать тебе я не собираюсь, — отзывается прежними интонациями Ян и, затушив окурок, бросает его в стоящую рядом урну.
— Твоя помощь мне как… — наткнувшись на меня взглядом, Андрей опускает глаза, отворачиваясь, и делает очередную затяжку. Признал поражение?!
— Может, я смогу помочь? — саркастически интересуюсь я и Ян резко разворачивается.
— Нет желания мёрзнуть? — укоряет он, кажется, не удивившись.
— Сегодня тепло, — вызывающе улыбаюсь я в ответ, под особенно сильный порыв ветра, взметнувший тонкую, хоть и шерстяную, ткань.
— Очень, — иронизирует Ян, снимает с себя пиджак и набрасывает мне на плечи, оставаясь в рубашке. Ночью. В плюс пять. — Пальто тебе отказались возвращать даже под страхом смерти?
— Я про него забыла, — разглядывая Андрея, отзываюсь я.
— Я принесу, — и, пока я только соображаю о чём он, Ян уже на той стороне дороги.
— Прогуляемся? — Андрей бросает недокуренную сигарету в урну.
— Только если недалеко. — Вздох вырывается помимо воли.
— Не переживай, — криво усмехается Андрей, — он найдёт.
Листья под ногами уже не шуршат, ещё два дня назад их прибило настоящим ливнем, смешивая ценнейший реквизит для осенних фотосессий с грязью и дорожной пылью. Длинное платье прикрывает голые ноги, но с каждым шагом становится всё неуютнее, и я уже планирую повернуть назад, но тут Андрей нарушает молчание:
— Я мог бы извиниться ещё раз, но не буду. — Мы останавливаемся ровно посередине между двух светящихся фонарей.
— Потому что бесполезно? — поёжившись, я глубже закутываюсь в пиджак Яна.
— Потому что, сложись всё так снова, я поступил бы аналогично, — засунув руки в карманы, заявляет он и разворачивается в сторону ресторана.
— Тогда о чём нам говорить? — Стук моих каблуков слишком редок, чтобы заполнить угрюмую тишину аллеи.
— Меньше всего на свете я желал тебе боли. Особенно, такой. — Андрей останавливается, и на этот раз мы стоим прямо под фонарём. — Меньше всего я хотел, чтобы… — Вздохнув, он ерошит волосы и становится видна недоотмытая полоса грязи на лбу, у самого основания волос. И ссадина на скуле, почти у уха. — Я всё ещё тебя люблю и вряд ли смогу забыть так быстро.
— Это упрёк? — ровно отзываюсь я.
— Ян прав, — криво усмехается Андрей, и мы продолжаем идти, — есть вещи, которые нельзя простить мужчине. Не буду врать, что сожалею об афёре с Аллой и налоговой, я не мог надышаться тобой с того самого вечера, как впервые увидел и не хотел делить тебя даже с работой, но то, что произошло после… Это моя вина и моя ответственность. Я не имел права распоряжаться твоим здоровьем и жизнью. Только представив, чем могло закончиться твоё незнание… — нервно дёрнув подбородком, он меняется в лице.
— Твоя вина лишь в том, что о смерти своего ребёнка, — я впервые выговариваю это без дрожи и наворачивающихся слёз, — я узнала на несколько дней позже, чем могла. — Из ярко освещённых дверей ресторана выходит всё ещё раздетый Ян с моим пальто в руках. — Никто не мог предугадать, что мы окажемся несовместимы генетически. Если хочешь, сброшу тебе заключительный диагноз Ольги Ивановны, уточнишь у какого-нибудь академика. В этой смерти не виновата ни я, ни ты. Или виноваты оба. Но этот груз точно не только твой. — Одинокая слезинка скатывается по щеке, на радость продолжающему бушевать ветру. — Мы просто оказались настолько разными, что даже ДНК против.
— Значит, всё? — тихо спрашивает Андрей, и в его глазах я отчётливо вижу своё отражение.
— Лучше сразу, чем потом всю жизнь отрубать по маленькому кусочку сердца. — По сравнению с горечью во всём его виде, мои не сгибающиеся уже пальцы — ерунда.
— А если я готов рискнуть? — Последняя попытка схватиться за то, что всё ещё дорого.
— Я не хочу. И не буду, не тогда, когда…
— Всё ещё не мёрзнешь? — раздаётся насмешливое со спины и, развернувшись, я попадаю прямо в объятия Яна. Одним слитным движением он накидывает на меня моё же пальто. Не снимая своего пиджака.
— Не критично, — чувствуя, что от ветра губы плохо двигаются, пытаюсь улыбнуться я.
— А критично это как? С полным обморожением? — запахивая полы моего пальто, веселится он.