– А убить меня они не могут?
– Тут понимаешь, какая штука, всё сложно с этими хроно-полями, устоявшейся реальностью и хроно-сдвигами. В общем, процесс должен идти как бы сам собой, без прямых насильственных действий из будущего. Свобода воли, так сказать.
Я заботливо пододвигаю чистый лист бумаги и ручку:
– Пиши…
– Сколько осталось? – нервно перебивает жертва темпорального заговора.
– Десять дней. И ты их потратил бы на четыре полотна, ставших венцом всей жизни.
Художник некоторое время молчит… Наконец, на что-то решившись, встаёт:
– Я понял, прощайте. Никаких заявлений. Я выбираю известность. Моё имя останется жить в веках.
Парень, не прощаясь, быстро убегает. Что ж… Четыре ещё не созданных "шедевра" ждут своего воплощения.
Мы переглядываемся. Миссия выполнена. Выходим на ночную улицу. Поток пешеходов иссяк, пробка на дороге рассосалась, и только уличные фонари продолжают заливать всё вокруг янтарным светом. Кажется само время не торопится приближать прекрасное будущее. Я беру хронофон:
– Два хроно-агента требуют эвакуацию. Закладка произведена. Можно начинать операцию по вскрытию хранилища…