Ни о чём в канун юбилея
Прожив на свете двадцать тысяч днейПлюс тысячу и девятьсот впридачу,Ещё не стар. Но выгляжу иначе,Чем в юности. А завтра – юбилей…
Что – юбилей? Нелепица и блажь.Дожил – и хорошо. Так получилось.Ну, государство мне окажет милостьИ милостыню выпишет. За стаж.
Я осознаю… Осознаю всё.Пусть не сейчас, пусть это будет позже.Когда слегка отпустит время вожжи,Ослабит путы, вынесет, спасёт…
Спасёт? Меня спасёт? А от чего?От времени спасти не может время.А возраст, годы – ноша. Но не бремя.Отсчёт от старта – только и всего.
Послушай, время, старый бюрократИ счетовод: не станем торопиться.В счёт праздника… плесни-ка два по тридцать.Мне многовато сразу шестьдесят.
В другом свете
За лесом плавится закат,Бросая отсветы на небо,На облака, на спящий сад,Укрытый одеялом снега.
Ещё до сумерек – семь верст,И всё, как говорится, лесом,Но пара чуть приметных звёздНа землю смотрит с интересом.
Их интерес и объясним,И обоснован, и заметен:Нечасто удаётся имУвидеть мир не в лунном свете.
А где же множество огней?Всё как-то тускло, ненарядно.А без зажжённых фонарейСтолбы нелепы и нескладны…
И шепчутся с звездой звезда,И удивляются, как дети…Полезно мир хоть иногдаУвидеть в непривычном свете.
Опытным путём
Богатство – не покой и не уют,Но жизнь не от зарплаты до зарплаты.А правда ли, что куры не клюютНаличных денег только у богатых?
Я сыпал курам медь и серебро,Давал рубли им, доллары и евро.А куры только щурились хитроИ убегали прочь, кудахча нервно.
Но я продолжил свой эксперимент,Вполне дотошно, вдумчиво, не наспех,Немаловажный выяснив момент:Неправда, что мой юмор – курам на смех!
Шутил, острил, частушки голосил,Рассказывал им байки, каламбурыИ анекдоты… Выбился из сил —Всё было тщетно: не смеялись куры.
Слегка устав от кур и от хлопот,Но всё-таки довольный результатом,Мечтаю о поездке в Новый годКуда-то в соответствии с зарплатой.
Кто в Куршевель поедет, кто в круиз —Подскажет Форбс, его скупые строчки…А я – с вершины снежной горки внизНа собственной, простите, пятой точке.
Утро. Дождь
Зря для лыж покупал мазь:Долгосрочный прогноз – ложь.Снег к утру перешёл в дождь —Значит, снова месить грязь,
Измерять глубину луж,Чтоб подошвой найти дно.И нащупывать брод, ноПромокать до костей, душ,
До предела – вконец, вдрызг!И повсюду таскать зонтБез нужды – не спасёт онОт летящих с дорог брызг.
Значит, снова озноб, дрожь.Снова на ночь глотать мёд.Где зима? И чего ждёт?..Снег к утру перешёл в дождь.
Лес. Вечер. Снег…
Здесь так тихо, что слышно, как падает снег…Словно громкие звуки под вечер,Утомившись, куда-то ушли на ночлег.Отдохнуть. Перед завтрашней встречей.
Чтобы завтра, воспряв, разорвать тишину,Разогнать её многоголосьем.А сегодня – довольно. И я отдохну.Поброжу среди елей и сосен.
Лес не спит. И с безмолвием он не знаком.Даже если затишье, нет ветра.Вот со вздохом на землю упал снежный комС лапы ели. Вот хрустнула ветка…
Коробок бесполезно зажат в кулаке —Не горят отсыревшие спички…Диссонансом отрывисто взвыл вдалекеРезкий жалобный вскрик электрички.
И опять тишина. Снег. Безветрие. Лес.Город – рядом. Но странно неслышен.Кто сказал, что в наш век не бывает чудес?Мы живём среди них. Ходим. Дышим.
Чудеса существуют – хоть верь, хоть не верь.Нет им дела до вер и неверий.Здесь, в лесу, может быть потаённая дверьВ мир каких-то иных измерений…
Альбом
Погода – вразнос.Не высунуть носНа улицу – скользко и снежно.Снег – белой стеной.Пропал выходной.Пустяк. Но досадно, конечно. Листаю альбом. Тень прошлого в нём — Любительские фотоснимки. Туманит глаза… Нет-нет, не слеза. Но лица теряются в дымке.Кого-то уж нет.А многих и следПропал, затерялся, растаял.Но в памяти все.Хоть жизнь – не шоссе:Не гладкая. И не простая. Глаза юных лиц Со старых страниц Альбома глядят без укора, Обид не храня. И будто меня Сквозь годы зовут к разговору…Исчез выходнойПод снежной волной.На улице скользко и снежно.Не высунуть нос —Погода вразнос.Досадно ли? Нет… Неизбежно.