— Посиди тихо, — прошу, но больше похоже на приказ, хриплый и отрывистый.
Кира же вжимается телом в спинку кресла, а в глазах ни тени страха. Решимость есть, страха — ни капельки.
— Я не разрешала себя трогать, — заявляет, явно злясь, а я усмехаюсь. Воинственный птенчик. — Руки убери!
— Ты уж определись, как ко мне обращаться. То выкаешь, то тыкаешь.
Кира молчит, а я все-таки отхожу от нее. Честное слово, что-то странное происходит.
— Вы обещали, что все выясните. Я жду.
Она вскакивает на ноги и отходит на безопасное расстояние. Становится в центре комнаты, словно боится, что я снова начну прижимать ее к каким-то поверхностям. Не начну. В любом случае, я что-то слишком часто за этот вечер лапал девушку своего младшего брата. Кем бы она ни была, так не годится.
Но пальцы почему-то все еще помнят, как чудесно ощущалась под ними бархатистая кожа Киры. Блядь, Рус, приди в себя! Похоже, от нехватки обычного сна меня плющит, как обожравшегося валерьянкой кота.
— Чего ты ждешь? — спрашиваю, доставая из кармана телефон. — Прогуляйся, на кухню сходи.
— Нет, — качает головой, и волосы взлетают, на мгновение скрывая ее лицо от меня. — Это меня тоже касается. Потому никуда я не пойду.
Она немного краснеет. Не от смущения, нет. От решимости и нетерпения. И я замираю с этим чертовым телефоном в руках, уже успевший набрать номер Артема. Если я не совсем отупел от этой рабочей гонки и бессонницы, то должен понимать: не ведут себя так люди, которым есть, что скрывать. Не ведут.
Тогда что? Тогда я идиот? Блядь, сейчас инсульт случится от перенапряжения. Сгорят мозги к черту.
Если я ошибся, то как меня так угораздило? Ведь они похожи — до одури похожи. Волосы, цвет и форма глаз, нос, губы. Я же, мать его, эти губы целовал! Бред какой-то, честное слово.
— Эй! Ты там спишь?! — доносится из зажатой в руке трубки, и я подношу ее к уху.
— Извини, отвлекли.
— Что-то стряслось? — тревожится Артем, а я думаю, как же лучше сформулировать свой вопрос.
— Нет, ничего такого… мне нужны данные Виолетты.
Зорко слежу за изменениями в выражении лица Киры, но она терпеливо ждет, когда я закончу разговор. Думал, хоть дернется при упоминании этого имени, но нет. Не может же она быть настолько хорошей актрисой?
— Виолетты? Ого. Влюбился, что ли? — смеется Артем, и я слышу частые щелчки кнопок клавиатуры. А потом добавляет, став абсолютно серьезным: — Ты же понимаешь, что это конфиденциальная информация? У девочек есть сценические имена, медицинские книжки, чистые анализы и все на этом. Это не тот бизнес, которым сто?ит светить — слишком многие на нем завязаны. Приходи сегодня в клуб, сам все спросишь.
— Мне нужны данные этой девушки, — обрываю Артема, пока он не завалил меня с головой ненужными подробностями. — Только ФИО и дата рождения. Все.
Артем молчит, Кира листает дрожащими пальцами книжку, которую держит вверх ногами и вряд ли видит хоть слово, а я так крепко сжимаю трубку, что почти слышу треск корпуса.
— Ну же? Это срочно, — тороплю друга, а тот недовольно бурчит что-то о дружбе, которая может выйти боком, и моих причудах.
— Ла-адно, Валевский, твоя взяла. Пользуешься тем, что я бесхребетный червяк.
Пропускаю бурчание друга мимо ушей, потому что на все это нет ни времени, ни сил. Надо скорее ставить жирную точку во всем этом фарсе, пока я еще могу что-то соображать.
— Ты уверен? — спрашиваю, когда он прекращает зачитывать выдержки из личного дела. — Именно так, да? Пришли мне тоже самое сообщением.
Артем подтверждает, что ошибки быть не может и обещает выполнить просьбу, и я кладу трубку. Резко. Не прощаясь.
— Что? Что там сказали? — беспокоится Кира, запихивая книжку на полку, не глядя.
Телефон пищит входящим сообщением, я читаю его и протягиваю трубку Кире. Молча, потому что не хочу повторять опыт в подсобке. Иначе, если открою рот, скажу какую-то гадость, а у меня уже совсем не осталось внутренних резервов, чтобы вовремя остановиться.
А я ведь почти поверил, черт.
— Этого быть не может! — восклицает побледневшая Кира и роняет на пушистый ковер мой телефон.
8 глава
Кира
Нефедова Кира Олеговна. Кира Олеговна Нефедова.
Я бормочу себе под нос эти три слова, которые черным по белому отпечатаны в моем паспорте, а в голове что-то свистит. Гул нарастает, и мне хочется пригнуться, закрыть уши, чтобы хоть как-то оградиться от того, во что превратилась моя жизнь в один момент.
Жила себе девочка Кира и горя не знала. А оно вон как все повернулось.
Но ведь не может этого быть, я вообще ничего уже не понимаю. Как у какой-то девушки из неизвестного мне клуба оказались мои данные? Оставим в сторону ее сомнительный выбор карьеры — не мое дело. Она просто кто-то другой, не я. Просто совпадение? Странное оно какое-то, совпадение это. Зловещее.