Да что там говорить!..
…так на пороге квартиры встретились — Иван Митрофанович со своей настоящей тёщей Генриеттой Ростиславовной, участковым Бертольдом, а впереди всех стояла собака — Тюбик! Именно он вчера опознал тёщу на очной ставке и снова возвёл её в ранг законопослушных граждан державы.
Тёща вернулась из отделения и первым делом посмотрела на Ивана Митрофановича — как на блоху.
— Добро пожаловать, Генриетта Ростиславовна, — сказал Краснецкий, с опаской оглядываясь на мечущуюся по квартире фурию, у которой из ноздрей шёл дым с искрами! На столе стояла кастрюля с борщом, в руках фурии мелькал набитый бумагами и мельхиоровыми ложками серебристый кейс.
Вдруг фурия остановилась и ехидно сказала:
— Освободите квартиру, я вас сюда не приглашала! — И села на стул.
— Иван, ты женился, что ли? Опять? — потрясённо спросила Верёвкина Генриетта Ростиславовна. — За неделю-то как успел?
— Освобождайте-освобождайте! — потребовала фурия со стула. — А то милицию позову!
— А милиция-то здесь, — застёгивая наручники на аферистке, сказал капитан Бертольд ровно через тридцать пять секунд.
Тёща вышла замуж, но свою фамилию сохранила, присовокупив к ней фамилию Бертольд.
— Получилось очень миленько, — всю осень фыркал Иван Митрофанович. — Верёвкина-Бертольд.
Бывшую тёщу писатель считал старухой, хотя был моложе её на каких-то шесть лет.
Прошёл сентябрь, установились холода, Иван Митрофанович изнывал — он всё ещё не состоялся в свои сорок девять с хвостиком.
По городу кружила зима — в кухне было тихо. Тюбик спал на подушке у батареи. Он наотрез отказался покидать писателя и остался жить вместе с ним. Этот небольшой пёс чувствовал ответственность за странного человека, который совсем не понимал новой жизни, наступившей всего каких-нибудь пятнадцать лет назад. Хотя и в старой жизни писатель Краснецкий не разбирался вовсе.
Таких людей — миллионы, знал Тюбик. В предыдущем воплощении — Будда.
Из состояния сна их вывел телефон.
— Вы писатель Краснецкий?
— Допустим, — порассудив, сказал Иван Митрофанович.
— Вы свои романы не топили?
— Топил.
— А мы их выловили.
— Ну и дураки.
— Ой, какой вы смешной, — звонкий хохот оглушил Краснецкого.
— Я вас сейчас покажу такого смешного, — проворчал он.
— А мы к вам с предложением.
— С каким? — зевнул Краснецкий.
— Мы по вашим романам снимем кино — сейчас ужастики про современную Россию котируются и идут на ура! — голосом феи из сказки проговорили в телефон.
— А вы кто? — у Ивана Митрофановича замёрзли пятки.
— Мы из киностудии «Свобода продакшн», наш филиал в USA называется «Коламбия пикчерз».
— Врите, да не завирайтесь. — Ивана Митрофановича не лыком шили.
— Мы хорошие — век свободы не видать!
— Правда, что ли?
— Приезжайте, познакомимся!
— А куда?
Краснецкому сказали адрес, он положил трубку на рычаг, и у писателя прихватило сердце. От счастья. Нет, он не умер. Хотя, мог бы конечно, но отчего-то остался жив.
— Слава на подходе, — сказал он псу, пока не упал без сознания на крашенный пол в коридоре.
Тюбик отпоил хозяина валерьянкой, которую одолжил у соседского кота. Соседи для чудаковатого русского человека всегда значили больше, чем родственники.
…подлинность событий
подтверждаю. Тюбик