— Не плачь, Настена, все образуется, — с шальной улыбкой.
А я протянула ему скрученный в тубус холст, на котором черными мазками написан портрет Тимура. Руслан смотрел на него долго, а потом расхохотался. Настолько искренне и заразительно, что мой страх уступил место робкой улыбке.
— Откуда ты знаешь Сварога? — отсмеявшись.
— Я его жена.
— Это хорошо, — только и ответил, протянув мне обратно мой тубус.
Но портрет Тимура так и не вернул. Уже дома я обнаружила в тубусе свадебный подарок Руслана – проект коттеджа. В тот же день я возненавидела Вадьку так сильно, что мне казалось – я смогу его убить, встреться он мне.
А еще…я бы наверняка возненавидела и себя, но Тимур не позволил.
Тимур…
Думать о муже я себе решительно запретила. Мысли о нем вызывают невыносимую боль, потому что…
« …— Зачем ты на мне женился, Тимур?
— Дело в твоем наследстве, Русалка…»
В наследстве, которого у меня больше нет.
В тот день шел дождь. Черное небо вспарывали молнии. Я стояла у панорамного окна в доме Крутова, наблюдая, как он выпрыгнул из машины под ливень, запрокинул голову, явно наслаждаясь колкими каплями. А потом увидел меня и сердце пропустило удар.
Он влетел в дом промокший, ища только меня. Звал. А я так и осталась стоять у окна, прижимая к груди папку, когда он появился в комнате. Запыхавшийся, мокрый, с задорной мальчишеской улыбкой на губах, которую вдруг отчаянно захотелось потрогать. Так сильно, что мои губы закололо. И я отвернулась, не в силах смотреть на него, потому что знала – сорвусь и снова потеряюсь в нем.
Он подошел со спины, обнял за плечи, уткнулся носом в мои волосы.
— Как же я соскучился по тебе, – пробормотал, прижимая так крепко, что мне стало нечем дышать. — Ты вернулась…ты все-таки вернулась, а я дурак был, прости…я…
— Нет, – перебила, унимая глупое сердце, которое хотело верить его словам. Но я не могла. — Я не вернулась, Тимур. Я привезла тебе документы… на подпись…
— Документы? — переспросил, резко развернув меня лицом к себе. Скулы еще острее стали, щетина темнее, а глаза…в них я старалась не смотреть. — Какие, к черту, документы? Если ты о разводе…
— Нет, — снова перебила, пытаясь высвободиться из его горячих рук. Они обжигали, оставляли на коже метки даже через ткань рубашки. И я точно знала: мне от них никогда не избавиться.
— Тогда что? Что еще ты придумала, Русалка?
— Я хочу, чтобы ты отказался от своей мести и оставил в покое Гурина.
И только тогда заглянула в черные бездны глаз, ярость в которых могла разорвать меня на куски. И она разодрала в хлам мое глупое сердце.
— Снова приносишь себя в жертву? — нахмурился, только ярость никуда не делась, бесновалась в нем, ища выход.
— Это не имеет значения.
— А что имеет? — руки разжал, от меня отступил на шаг.
— Гурин… — выдохнула, собираясь с мыслями. — Мой отец отнял у тебя самое дорогое. А я отдаю тебе самое дорогое, что есть у него.
И протянула ему папку. Но он даже не шелохнулся, а я…я просто бросила ее на пол, ее содержимое меня совершенно не интересовало.
— Тебе нужно просто поставить свою подпись.
Я не знаю, что он увидел в моем лице, но молча кивнул, поднял папку, раскрыл и подписал, не читая. А у меня внутри все сжалось от невыносимой боли, потому что больше никогда его не увижу.
— Поздравляю, — пряча за кривой улыбкой отчаянное желание кричать до хрипоты. — Ты получил, что хотел. Теперь мой отец – нищий.
— Ты считаешь этого достаточно?
Я лишь плечами пожала. Но я знала, что этого мало. Знала, что Тимур не просто захочет забрать у Гурина все его деньги и власть, он захочет его жизнь. А я не могла…мысль о том, что Тимур станет убийцей, убивала меня.
— И что же ты хочешь еще? — холодно, даже голос не дрогнул.
— Тебя, Русалка. Я хочу тебя. Как тебе такой расклад?
— Ладно, — прошептала, слегка покачнувшись от резанувшей внутри боли. — Прямо сейчас?
Он не ответил. Хорошо. Молчание – знак согласия. Кивнула сама себе. Пусть так, мне не привыкать. Только слезы жгли глаза, а пальцы тряслись, как у запойного алкоголика.
— Дура, что же ты творишь? — схватил за руки, встряхнул, заставляя посмотреть на него. — И ради кого, Русалка?!
— Он мой отец, — сглатывая боль и невысказанные слова. — Какой-никакой, но отец. Другого у меня нет и не будет. А ты хочешь лишить меня его? Хочешь сам…