— Стася, — прошептал с таким отчаянием, что сердце заныло ему в ответ, — ты же ничего не знаешь. Гурин убить тебя хотел. Ему плевать на людей, понимаешь? Ему же только деньги нужны. Он и мать твою…
— Он мой отец. Мой отец, — повторяла, как заведенная. — И он…
— Продал тебя! – заорал Тимур. — Продал, понимаешь?!
— Он продал, а ты купил, значит? – по щекам скатились слезы. Стерла их тыльной стороной ладони. Мне не о чем плакать. Я всегда знала, что я не нужна отцу; что я была всего лишь игрушкой его любимому сыночку. Слова Тимура не причинили мне боли, потому что там, внутри, уже не осталось чему болеть. Умерло все.
Следующим утром тест показал, что не все…
Потом я позвонила отцу и сказала, что все его деньги больше не принадлежат мне. Он ничего не ответил.
А вечером меня похитили из подъезда собственного дома.
И я совершенно точно знаю, что Гурину незачем это делать, потому что у меня больше ничего нет. Я обычная студентка, хоть по паспорту до сих пор остаюсь женой Тимура Крутова. И вряд ли он похитил меня, чтобы вытребовать у Тимура обратно трастовый фонд. Но мысль такая была.
Вздыхаю. Облизываю пересохшие губы. Я ни о чем не жалею. И если умру, я точно знаю, что поступила правильно, не рассказав Тимуру о беременности. А могла. Он звонил в то утро, сказал, что приставил ко мне охрану и попросил не капризничать и не мешать Кириллу работать.
Я и не мешала, даже где-то радуясь, что Погодин везде следует за мной невидимой тенью. Одного понять никак не могу – как он прошляпил мое похищение, если провожал до дверей квартиры?
Ерунда какая-то. Ничего не вяжется и не поддается логике. А еще мысли постоянно возвращаются к малышу и к Тимуру.
Я не знаю, когда случилось так, что я полностью потеряла голову от этого мужчины. Я с нетерпением ждала его возвращения в наш дом. А он…
Хмурый и уставший после многочасовых переговоров, он возвращался домой, скидывал туфли, и, не раздеваясь, шел по дому в поисках меня. И где бы ни находил, крепко прижимал к себе, зарывался носом в мои волосы и говорил «спасибо». Целовал скулы, губы, едва касаясь, но обжигая гораздо сильнее огня, растекающегося по венам от его запаха, и улыбался, когда я терлась об него, как изголодавшаяся кошка. Смеялся, уворачиваясь от моих попыток затащить его в спальню, возвращался в прихожую и раздевался, выспрашивая, чем я занималась весь день. И я рассказывала, пока он уплетал приготовленный ужин и счастливо улыбался. А ночью, расслабленный нашей любовью, он обнимал меня и засыпал, щекоча горячим дыханием шею, и не размыкал рук всю ночь, чтобы разбудить на рассвете обжигающими ласками.
Я вспоминаю своего Тима. Смешного, улыбчивого и до дрожи в коленях боящегося высоты. Как затащила его на вышку – прыгнуть с парашютом. Он и согласился лишь потому, что за меня боялся больше. Не мог отпустить «в полет» одну. Он стойко выдерживал, пока на него надевали снаряжение, внимательно слушал инструктаж, как нас сцепляли вместе: новичка и опытную прыгунью. И страх его в напряженном как струна теле, и свою бесшабашность.
— Не дрейфь, – с каким-то запредельным счастьем щелкнула его по носу, – я с тобой.
И толкнула Тимура в пропасть.
А когда вечером мы вернулись домой, он залпом выпил бутылку водки и не разговаривал почти сутки. Только выколачивал из меня стоны своим языком, ласкающим между бедер. А доведя до грани, до самой точки входил одним движением, резко и на всю длину. И я задыхалась от нереального чувства наполненности и того, каким идеальным он был. Созданным специально для меня…
— Ася! — мужской голос вытряхивает из воспоминаний. Задерживаю дыхание, боясь ошибиться. Только бы не показалось. Только бы… — Аська!
Не может быть…Это не мог быть. Не здесь и не сейчас. Но…
Быстрые шаги оглушают.
— Я…я здесь… — хочу закричать, но голос сипит, как старый приемник. Всхлипываю.
— Аська… — ловкие руки высвобождают меня из пут, сдирают повязку.
Я зажмуриваюсь на короткое мгновение, ощущая, как эти же руки ощупывают меня с ног до головы. Как знакомый с детства голос что-то спрашивает. Как я пытаюсь сесть. И как открываю глаза, чтобы увидеть перед собой того, кого хотела убить совсем недавно.
— Вадька… — выдыхаю, вжимаясь в стену, потому что на меня смотрит черное дуло пистолета.
Сглатываю, всматриваясь в осунувшееся лицо старшего брата. Он изменился: похудел, голову обрил наголо, а из внимательных глаз исчез лихорадочный блеск. Как бы странно ни звучало, но в его некогда мертвых глазах законченного наркомана цветет жизнь. Неужели лечение в клинике помогло? Неужели Тимуру удалось вытащить Вадьку из наркотического дурмана? Но как?