Он укладывает меня на пол, заводит за голову руки, одним взглядом пришпиливая к полу, как упрятанную под стекло бабочку. И я как завороженная смотрю, как он стягивает через голову темно-синюю футболку, отшвыривает. Туда же отправляется вторая перчатка. Снимает с меня лифчик и накрывает своими большими ладонями мои груди.
— Ох…
Выдыхаю, прогибаясь в пояснице, чувствуя, как заострившиеся соски трутся о его залатанную шрамами кожу. А внизу живота все скручивается в тугую спираль от мучительного желания ощутить эти ладони между бедер, а эти сильные пальцы в себе. И тело содрогается в предвкушении. Тело помнит, как это быть с ним, ощущать, как он вколачивается в меня в безумной страсти. И как быть без мужчины десять лет. Без него.
— Стася?
Хриплый голос Тимура оглушает. И только теперь я замечаю, что он успел избавиться от брюк и его налитый желанием член упирается мне между бедер. И дрожь жгучей лавой растекается по венам, чтобы через секунду смениться страхом… И я невольно дергаюсь под ним, пытаясь выбраться, потому что вдруг становится страшно и стыдно. И я знаю, что будет больно, потому что…проклятье…у меня никого не было десять лет, а он такой большой. И…
Я не позволяю себе додумать.
— Я…у меня никого не было, — шепчу, кусая губы.
Он в изумлении изгибает бровь, не понимая, не веря.
— Никого после тебя, — добавляю, ощущая на языке солоноватый вкус крови.
И он понимает. Я вижу по его глазам, в которых вспыхивает раскаленное солнце. Оно согревает, разгоняет страхи.
И взрывает мир на тысячи осколков шепотом в самые губы:
— Люблю тебя, Стаська. Как же я тебя люблю.
И все. Нет больше ничего. Только эти слова, звучащие в ушах, как музыка. Только упоительно нежные ласки умелых пальцев. Только долгие поцелуи и сводящая с ума игра.
Тим играет на моем теле, как виртуозный музыкант, извлекающий самые верные звуки. Он настраивает меня под себя. И когда медленно входит на всю длину, я кричу от раздирающего на части удовольствия, толкаясь ему навстречу. И не чувствую ничего, кроме него внутри себя. И сил сдерживаться больше нет. слишком долго я жила без него. оргазм накрывает тайфуном, сминает реальность, как карточный домик. И единственной здравой мыслью остается Тимур, теперь всецело мой.
Я не помню, как уснула. Только тихий шепот Тимура, напевающий колыбельную, и его крепкие объятия. Когда просыпаюсь, вечереет. Я лежу на мягком ковре, а со стены меня смотрит драконий глаз. Почему-то один, второй теряется в полумраке комнаты. Подмигиваю дракону и переворачиваюсь на бок, ища Тимура.
Он стоит на террасе спиной к дому в одних брюках и пьет кофе. Кофейный аромат сплетается с запахом моря и влажной листвы. Разве шел дождь? Втягиваю носом воздух, пропахший дождем. И зависаю на широкой спине, перевитой тугими мышцами. Они перекатываются под бронзовой кожей, когда он делает глоток или ставит чашку на широкие перила. Любуюсь его взъерошенным затылком, и как крупные капли воды стекают по массивной шее, прокладывают блестящую дорожку по камушкам позвонков. И это так возбуждающе красиво, что я невольно свожу ноги, пытаясь унять горячие толчки между бедер.
Рвано выдыхаю, закутываюсь в простыню и выхожу через раскрытую стеклянную дверь. Подкрадываюсь на цыпочках и обнимаю Тима за талию.
— Привет, - он целует мою ладошку.
Кожа покрывается мурашками от прикосновения его губ и чего-то холодного. Снова перчатки. Вздыхаю разочарованно. Вот же упрямец. Говорила же, что мне плевать на его шрамы. Я с ума сходила от его рук, чуть шершавых, дарящих сладкое удовольствие.
— Привет, — хрипло отвечаю, прижавшись щекой к его широкой спине.
— Кофе хочешь? — спрашивает, не оборачиваясь.
— Если твой, то хочу, — улыбаюсь.
Тимур варил отменный кофе из марокканских зерен, которые ему привозил какой-то партнер или знакомый. Или Тимур сам привозил – я уже и не помню, да и не суть важно. Важнее, что я помню – его кофе божественен.
— Тогда ты одевайся, а я пока сварю тебе кофе.
— Тим? – напрягаюсь. — В чем дело? Я…- вздыхаю, отступаю от него. — Что-то с Юлей?
— Нет. Руслан звонил. Они добрались нормально. Все хорошо.
— Тогда что? Что не так? Ты…ты что, жалеешь? Ты…
Горло перехватывает и едва слышно всхлипываю. Слезы жгут глаза. Какая же дура. Идиотка. Сочинила себе очередную сказку о счастливом воссоединении. Повелась на слова любви. Дура, что тут скажешь. Чуть слышно выругалась.
— Глупая Русалка, — усмехается Тимур и оборачивается. Берет мое лицо в ладони, затянутые перчатками, и целует в нос. — Ну что ты уже себе напридумывала, а? Все было чудесно. И я бы с удовольствием повторил, но нам нужно серьезно поговорить. А твой вид, — он скользит взглядом по моему завернутому в простыню телу, — меня отвлекает. Вот только… — он принюхивается. Накручивает на палец прядь волос и отпускает. И она тут же спружинивает, смешной кудряшкой падает на щеку. Я озадаченно наблюдаю за его действиями. — Ты отвратительно пахнешь, — он кривится, а я бью его кулаком в плечо. Он притворно охает.