Переместившись чуть правее ворот, я зашёл в небольшое помещение, больше похожее на квадратную трубу, которое и служило тут тем самым КПП. Проходя место с металлодетектором и грустным сторожем за стеклом, по традиции пялящимся в телевизор, а не в мониторы с камерами, я не мог выгнать, так внезапно поселившуюся и окрепшую в голове мысль, что в такое дурацкое утро мне ещё и знамений в виде цифры тринадцать в номере офиса не хватало. Вот тебе и огрехи воспитания одними женщинами. Всякого рода примет нахватался вдоволь и теперь живёшь с этим суеверным альтер-эго всю жизнь.
Выйдя из короткого коридора, именуемого «Контрольно-Пропускной Пункт», я направился прямо к серо-зелёному (привет совок) обшарпанному бетонному зданию с одним подъездом, обозначенным скромной в размерах табличкой с огромной надписью «Подъезд 1. Офисы 1 — 25. Вход ТОЛЬКО по паспорту».
Хмыкнув, я достал документ из широких штанин, чтобы долго не объяснятся на ресепшене, что я в самом деле самый, что ни на есть, взаправдашний гражданин. Правда вот сам «ресепшн» из себя представлял старенький ветхий стол, с рядом стоящим таким же дряхлым стулом, на котором восседала величавая, с лицом истинного воина и борца с зайцами и террористами, бабушка-вахтёрша. Хотя, назови я её бабушкой в слух, скорее всего получил бы по рогам.
Если прожигающий все внутренности насквозь взгляд назвать делом житейским, а не приключением, то на второй этаж я добрался без этих самых приключений. Третья дверь слева оказалась настолько чёрной, что позолоченная, пусть слегка затёртая, цифра «13» на ней выглядела как цепь на каком-нибудь афроамериканском (толерантность всё-таки) рэп-исполнителе. А самое интересное, что и на первом этаже, что и на всём втором этаже остальные двери были ТОЛЬКО коричневые, крашенные и лакированные под настоящее дерево. Что-то у меня начинает зудеть чуть ниже пупка со стороны спины. Вся моя тревожность и суеверность буквально кричали мне: «Русик, одумайся, оно тебе не надо! Ты молодой и красивый. Тебе так бабушка говорит!»
Ладно, кто я в конце концов? Мужчина? Или тварь дрожащая? В очередной раз перекрестившись (так не только суеверным, но и верующим станешь), я повернул, почему-то до блеска натёртую ручку двери. Интересно, она заслуживает больше чести, чем номерок на двери или там работают сплошь полурослики, которым влом тащить стул, чтобы протереть все золотистые части своей уникальной двери?
Зайдя внутрь, я, мягко говоря, охренел. Шутки про полуросликов отметаются назад, потому что единственным человеком в кабинете, выше полутора метров, оказался только я сам.
Глава 2
Когда вам говорят «полурослик», что вы себе представляете? Карликов, которые родились такими, но также, как и вы, радуются жизни? Хоббитов или хотя бы, возможно, и гномов из мира Толкина? Или на худой конец бородатых мужичков низкого роста из некогда популярной игры? Да хотя бы на худой конец гоблинов из Гарри Поттера. Мы привыкли представлять себе существо, которое будет обязательно невысокого роста, ворчливого, преимущественно с бородой, а возможно и воинственного мужичка средних лет и низкого роста с топором, булавой, секирой, да хоть пращей, готового укоротить тебя самого за твой острый язык и чрезвычайно или даже слегка завышенное эго.
А теперь представьте, что все эти виды сказочных существ соединились воедино, создав новый образ. Низкие, бородатые и с босыми ногами. А уж эти прищуренные глаза, с пронизывающими взглядами и «орлиные» носы отлично дополняют картину. Маленькие существа, бегали, суетились, и, казалось, совсем не обращали на меня внимания. Я был очарован не только атмосферой хаоса, царящего в офисе, но и тем, что несмотря на это, там царил абсолютный порядок. Интернет-кабели были разбросаны по всему кабинету, словно он был одной большой и идеальной серверной. Бесконечный поток звуков клацания клавиатуры и телефонных звонков, вперемешку с гневными вскриками гномов: — "Опять всё переделывать, ну когда же это уже всё закончится?!", — сливались в единую какофонию офисного ада.
Но знаете, что меня позабавило и удивило одновременно? В самом углу так называемого «офиса» стоял огромный шкаф со стеклянной дверцей, за которой на обычных деревянных полках с подставками стояло не совсем обычное оружие. Помимо обычных булав и секир, я увидел ещё мечи и кинжалы. Да там даже и пращи имелись, будь они неладны! Правда непонятно где находятся снаряды от них, не в карманах же эти гномы их с собой таскают? Но больше всего меня удивило, что это, чёрт возьми, обычное стекло! Вот так хранить оружие? Серьёзно? Это что, музей? А если его кто-то утащит, пока местные работяги будут заняты? Но когда на это стекло попали лучи солнца, безнадёжно пробивающиеся через пыльное окно, то мне показалось, что как будто на нём что-то сверкнуло. Что-то очень похожее на руны из какой-нибудь онлайн- стратегии. Многие знаки напоминали кельтские письмена и даже азиатские иероглифы. Да какого чёрта здесь происходит? Гномы? Оружие? Руны? Куда я попал? Что здесь происходит и как отсюда вый….