— Красиво, — сказал Зен.
Нова не ответила. На пути было слишком много других людей; слишком велик риск того, что кто-то подслушает. Это не имело значения. Он знал ее достаточно хорошо, чтобы понять, что она тоже считает это красивым.
— Не могу поверить, что я не видел его фотографий…
— На Петрикоре не позволяют изображениям святилища проникать в более широкое Море данных, сэр, — сказала она, как будто просто предупреждая его не фотографировать.
— Думаю, в этом есть смысл. Кто стал бы посещать эту сырую воронку, если бы дома можно было смотреть видеозаписи храма? Зен продолжал смотреть на это доброе, спокойное лицо, пытаясь связать его с шуршащей версией Воху Маны, которую он встретил. Насколько он помнил, это был один из самых дружелюбных Стражей. Но «дружелюбие» было относительным, когда дело касалось Стражей — они были слишком большими, старыми и странными, чтобы любой человек мог действительно понять, что они чувствуют.
Тропинка превратилась в ступеньки. Стеклянное покрытие закончилось, но это ничего, потому что паломники теперь были защищены каменным наконечником подбородка Стража, который выступал над ними, когда они поднимались. Некоторые смеялись и разговаривали по пути вниз по тропинке, но теперь, приближаясь ко входу в святилище и его тайны, они стали серьезными. Одна женщина начала петь песню о Воху Мане, а другие робко подхватили ее. Они пели на местном диалекте, которого Зен не знал, но песня ему нравилась; у неё был торжественный, обнадеживающий звук, который подходил этому месту. Ступени сузились, сбивая паломников в шаркающую очередь. На страже стояли еще стражи храма в зеленой форме, вооруженные церемониальными посохами. Охраняемый ими дверной проем был украшен зеркальной мозаикой. Зен увидел тысячи широко раскрытых, удивленных отражений самого себя, а за ним последовали тысячи пустых, безразличных отражений Новы. Затем он оказался внутри храма, в тихих тенях, создававших впечатление куполообразного пространства, простирающегося над ним во тьму. Над ним, словно выцветшие знамена, висели сотни голоэкранов, на всех мерцали изображения, загруженные приверженцами Воху Маны. Старики улыбаются фотографиям своих правнуков, изображениям домов, блюд, любимых питомцев, семей на фестивалях, свадьбах, сценах работы и игр, университета и школы, детей с щербатыми зубами, малышей с толстыми коленками, шатающихся по пляжам девяносто лет назад, младенцы, зернистые синие сканы зародышей в утробе. Там, наверху, проносились целые жизни, хранившиеся в памяти храма. «Возможно, в этом и был смысл», — подумал Зен. Возможно, пилигримы действительно не верили, что Хранитель собирается воссоздать их всех из их сохраненных сообщений и видеодневников. Может быть, достаточно было просто знать, что они не будут забыты. Годы спустя, века спустя эта добрая гора все еще будет помнить их. Паломники шли по нежно светящимся дорожкам на каменном полу. Они вошли в низкие ниши, вырубленные в стенах, где белые стулья раскрылись перед ними, как бутоны лотосов. Зен сел.
— Добро пожаловать, Аджай Безкрылый, — произнес голос из храма, открывая окно в гарнитуре. — Ты хочешь передать свои воспоминания на хранение Воху Мане?
И Зен сделал; он хотел сделать. Но он знал, что воспоминания Аджая Безкрылого были очень простыми, просто актерской маской. Он боялся, что, если загрузит их, святилище почувствует, что за ними прячется Зен Старлинг.
— Нет, — сказал он. — Я принес тебе воспоминания о моей бабушке, Вритти Безкрылой из залива Джара, в северной префектуре на К’мбусси. Они хранятся в памяти моего Мото. — Пусть он их загрузит, — сказал храм.