Я зябко передернул плечами: сырость настойчиво лезла под куртку. Домой ехать не было желания, тем более что для костра все было под рукой: дрова я заранее собрал и наломал в прошлый приезд на это место. Аккуратным штабельком, заботливо прикрытым целлофаном, они лежали на расстоянии вытянутой руки на целлофановой же подстилке, для защиты от сырости.
Разведя костерок, я повесил над огнем небольшой котелок, использовав две ветки с развилкой, воткнутые в землю, и палку-перекладину. Налил в котелок воды из баклаги. Уселся перед потрескивающими дровами, вдохнул горьковатый дымок и снова задумался.
После госпиталя и закрытого судебного процесса, на котором меня оправдали и предложили дальнейшее сотрудничество, я провел три летних месяца и один осенний на базе каких-то спецвойск в лесу под Киевом. На территории этой военной части, кроме муштровки здоровенных спецназовцев, еще готовили водителей и Проходимцев, прежде чем выпустить их на далеко не всегда безопасную Дорогу. Там меня научили сносно водить различный автотранспорт и так же сносно стрелять и разбираться в видах оружия. По крайней мере инструкторы говорили, что я подаю надежды. Надежды, что успею спрятаться, когда начнется серьезная перестрелка, — как я понимал. Лесной воздух и хорошее питание сделали свое дело: я окреп телом, даже занимался с мастером рукопашного боя, дабы, когда вернусь на Гею, не упасть перед Илоной лицом в грязь. Или перед Ками — на пол придорожной забегаловки.
Все бы ничего, но курсы по психологии взаимоотношений и занятия по менеджменту, должные подготовить меня к возможной торговле с аборигенами иных миров, просто выводили меня из себя.
К счастью, по плановой проверке, я попал к матерому армейскому психиатру, который, осмотрев меня и обдав крепким коньячным духом, сделал вердикт: эмоциональная травма и скрытая депрессия. После этого, снабженный неплохой суммой денег, я был отправлен домой для моральной реабилитации и окончательного выздоровления. Разумеется, отправлен после целой кучи отчетов и подписей о неразглашении. Степак, будучи моим куратором, оказался еще и весьма неплохим мужиком и, несмотря на вселенскую грусть в собачьих глазах, сделал весьма немало для моего беспрепятственного отъезда с секретной базы Торговой Компании. По крайней мере психиатр был его рук делом — иначе почему бы Степак, пока психиатр задавал мне какие-то дурацкие вопросы, печально распивал коньяк в этом же кабинете?
Вода закипела.
Я снял с огня котелок, достал из рюкзака пачку чаю и высыпал заварку в исходящую паром воду. Чай с костра отличается особенным вкусом и запахом, имитировать которые в домашних условиях просто невозможно. Чай с костра — это некая поэзия, или, скорее даже, философия бродяжничества, скрытая в натуре практически каждого мужчины или мальчишки. Когда ты берешь исходящую паром кружку с темной, ароматной жидкостью и отхлебываешь терпкий, с привкусом дымка, глоток, внутри тебя нет-нет да и шевельнется желание весомо и мудро прищурить глаза, подобно какому-нибудь тертому жизнью путешественнику-первопроходцу…
Вот и я, отхлебнув первый глоток, так же многозначительно прищурился и подумал, что мог бы чаевничать, сидя у костра совсем под другим небом. И рядом со мной, в тени от транспорта, могли бы попивать чаек (или что-нибудь покрепче) Санек, Данилыч, а то и Илона…
Я допил вторую кружку чаю и выплеснул лопухи заварки из котелка в костер. Здесь, у костра, прихлебывая круто заваренный напиток, я принял решение и теперь собирался привести его в исполнение. Благо и время, и средства для достижения намеченной цели у меня были.
И цель моя находилась на полуострове Крым.
Глава 8
Двери наконец-то открылись, и я, поеживаясь от прохладного воздуха, сошел на перрон. Улыбчивая, несмотря на такое раннее время, проводница пожелала мне счастливого пути, и я, распрощавшись с ней, накинул обе лямки объемного рюкзака, выдвинул ручку дорожного пластикового кофра на колесиках и направился к троллейбусной остановке.
Ехать к побережью именно на троллейбусе как-то само собой, потихоньку, стало неизменным и трепетно соблюдаемым мною обрядом. Обрядом, берущим начало еще из того времени, когда я, семнадцатилетний юноша, обремененный здоровенным рюкзаком и совсем не обремененный лишними деньгами, вместе с ватагой точно таких же сорванцов, ездили дикарями в Крым. Ездили, чтобы пожить в палатках на каменистых труднодоступных пляжах Аю-Дага, купаться в далеко не всегда теплом Черном море, поесть не всегда честно купленного крымского винограда и, конечно, полазить несколько дней по — всегда! — живописному хребту Бабуган-Яйлы…