»Wolchw, die Korrektur der Umlaufbahn wird untersagt. Die Zündung der Triebwerke wird als vorsätzliche Verletzung der Sicherheitsbestimmungen betrachtet.«
»Gamma, wollen Sie uns verrecken lassen?« Danilow drehte sich dem Zähler zu und gab ihm mit der Hand ein Zeichen, sich zu beeilen.
»Wolchw, Ihre Umlaufbahn gibt Ihnen mehr als drei ganze Tage. Bleiben Sie, wo Sie sind, und warten Sie auf weitere Befehle.«
»Zu Befehl, Gamma.«
Nach einer kurzen Pause wollte unser unsichtbarer Gesprächspartner wissen: »Danilow, sind unbefugte Personen an Bord?«
»Ich habe Sie nicht verstanden, over.«
»Danilow, nach unseren Informationen befinden sich zwei Zivilpersonen an Bord. Bestätigen oder dementieren Sie.«
»Weltraumsicherheit, ich bestätige.«
Ich zuckte in meinem Sitz zusammen. Hatte Danilow den Verstand verloren?
»Danilow, hier spricht Igor Ustinow«, meldete sich ein Mann von der Wesi.
»Ich habe deine Stimme erkannt, Igus«, erwiderte Danilow. »Deshalb bin ich auch mit der Wahrheit herausgerückt.«
»Das war ganz richtig so. Mach keinen Mist, Schura, ja? Ich habe dich im Visier. Wenn du in den Jump-Orbit eintrittst, fackel ich dich ab. Und du weißt, dass ich nicht scherze.«
»Ist mir klar«, sagte Danilow.
»Bleibt auf Empfang.«
Und daraufhin unterbrach Danilow die Verbindung. Er sah mich an. »Pjotr, das ist mein ... Kollege. Ich kenne ihn gut.«
»Würde er uns abfackeln?«, fragte ich.
»Ja. Wundere dich trotzdem nicht, dass ich die Karten auf den Tisch gelegt habe. Es hat zu viel Gerede gegeben. Solange sie nicht wissen, was los ist, machen sie sich Sorgen. Alles zu leugnen hätte nur dazu geführt, dass sie noch nervöser würden.«
»Petja ...«, rief mich Chrumow. Ich drehte mich zu ihm um.
Auf dem Jump-Pult, vor dem mein Ex-Opa saß, turnte der Zähler herum. Chrumow blickte mich an, den Kopf weit in den Nacken gelegt. »Was ist mit dir, Petja?«, fragte er leise.
»Es ist alles in Ordnung.«
»Du hast dich nicht mal erkundigt, wie ich den Start verkraftet habe.«
»Ich habe angenommen, du hast dich auf alles gut vorbereitet«, entgegnete ich. »Ich vermute sogar, dass du regelmäßig trainiert hast. Für alle Fälle.«
Mascha, die eine kleine Flasche aus ihrer Tasche zog, schaute mich missbilligend an. »Pjotr, es geht mich ja nichts an«, mischte sie sich ein, »aber du hast kein Recht, so mit deinem Großvater zu reden ...«
»Mit meinem Großvater?«, fragte ich zurück.
Andrej Valentinowitsch zuckte zusammen, als habe er einen Schlag erhalten. Unsere Blicke kreuzten sich.
»Ich weiß alles«, stellte ich klar.
Mascha hielt meinem Großvater das Fläschchen hin, der nahm es wie in Trance, ohne den Blick von mir zu lösen.
»Warum hast du das getan?«, fragte ich. »Warum hast du mich angelogen?«
Der Zähler sprang vom Pult und landete sanft in seinem Sitz. »Die Flugbahn ist eingegeben ...«, zischelte er.
»Du hast mich fünfundzwanzig Jahre lang angelogen!«, schrie ich.
Danilow blickte uns verständnislos an. Schließlich holte er tief Luft. »Hört auf, euch zu streiten!«, brüllte er.
Wahrscheinlich funktionierten bei mir irgendwelche Reflexe, die ich mir während der Ausbildung antrainiert hatte. Ich sagte kein Wort mehr. Mein Großvater, der ohnehin noch keinen Ton herausgebracht hatte, führte die Flasche mit zitternder Hand an den Mund. Geräuschvoll atmete er ein, dann schluckte er die Medizin.
»Bereitet euch alle auf den Jump vor!«, befahl der Oberst. »Danach ... könnt ihr euch weiterstreiten.«
»Das ist eine verbotene Höhe!«, erinnerte ich ihn.
»Alles, was wir jetzt tun, ist verboten«, giftete Danilow mich an. »Noch zwanzig Sekunden.«
Er hob die Abdeckung vom Jump-Pult hoch und legte die Hand auf die Starttaste.
Das Gleichgewicht in der Natur ist etwas höchst Fragiles. Wir verlassen mit einem Sprung die höchsten Schichten der Atmosphäre, und irgendwo über der Karibik fegt ein zerstörerischer Hurrikan los. Wir werden zu dem Sandkorn, das den Lauf im tadellosen Getriebe der Natur zum Stocken bringt. Zu einem todbringenden Sandkorn.
»Noch zehn Sekunden«, verkündete Danilow.
Ich war daran gewöhnt, das Dröhnen des Energie sammelnden Jumpers zu hören. Insofern entspannte mich die vollständige Stille, die im Cockpit hing.
»Wohin fliegen wir?«, fragte Mascha, ohne sich an jemanden direkt zu wenden.
»Zu den Überresten des rot-violetten Geschwaders der Alari«, antwortete der Zähler.
In den zwei oder drei Sekunden, die noch bis zum Jump verblieben, schaffte ich es, den Farbcode der Alari in das mir vertrautere Zahlensystem zu übersetzen. Die vierzehnte Flotte?
Und warum Überreste!
Dann verrichtete der Jumper sein Werk und riss die Welt entzwei. Oh! Ah!
Allzu leicht ...
Als ich in der völligen Dunkelheit zu mir kam, in jener schmerzlichen Leere, die der Jump zurücklässt, schoss mir genau dieser Gedanke durch den Kopf. Er war allzu leicht, der Jump. Allzu angenehm.
Niemals hätten wir etwas in dieser Art entwickeln dürfen.
Dazu hatten wir kein Recht gehabt!
Er gibt uns die Illusion der Allmacht, dieser Sprung durch das Innere des Raums. Er weckt Hoffnungen, bringt uns dazu, uns in Abenteuer zu stürzen. Dabei hätten wir uns still und leise ans Universum gewöhnen müssen, an die Sterne, die uns nicht brauchen ... Die Menschheit ist wirklich ein Kind, das ist keine Metapher, sondern die pure Wahrheit. Wir sind unter einem endlosen Himmel aufgewachsen, unter einer schwarzen Endlosigkeit, die jeden Abend auf die kleine, tischflache Erde einstürzte. Und die Sterne haben über uns geleuchtet, lockend und unerreichbar, fremde Juwelen, lockende und unerreichbare Spielzeuge. Doch wir schafften es, uns nach den Sternen zu strecken. Wenn auch zu früh, viel zu früh. Wir berührten sie, diese betörenden und begehrten Stücke.
Und das Sterneneis versengte uns die Handteller.
Die Sterne sind ein kaltes Spielzeug. Wir werden es nie in Händen halten können.
Aber darauf zu verzichten, jetzt, da wir an unsere Größe glauben, an unsere Schiffe, die die schnellsten im All sind, dazu fehlt uns die Kraft ...
»Pjotr ...«, krächzte Danilow aus der Dunkelheit.
Ich schwieg, denn ich war noch da, wo es keine Stimmen gab, keine Vorschriften, keine Prozeduren, die unbedingt nach dem Jump zu erledigen waren, um das Schiff wiederzubeleben. In den Fenstern ließen sich nach und nach Sterne ausmachen, da die Netzhaut nun den Schock überwand und allmählich begann, etwas zu erkennen.
»Co-Pilot!«
»Co-Pilot ist auf Posten ...«, flüsterte ich.
»Andrej Valentinowitsch!« Ich hörte, wie Danilow sich bewegte und versuchte, das Kästchen mit den Notfallmitteln zu öffnen. Aber ich hatte überhaupt keine Kraft mehr.
»Ich hab’s überlebt ...«, antwortete Chrumow leicht erstaunt. »Das ... das ist so seltsam ...«
»Maria!«
»Auf Posten ...« Ihre Stimme zitterte, aber sie riss sich zusammen. Alle Achtung, nach dem ersten Jump musste man manchen Leuten sogar ein paar Ohrfeigen verabreichen ...
»Karel?«
»Was für eine widerliche Angelegenheit euer Jump doch ist«, zischelte der Zähler.
Mein Ex-Opa hustete, um sein Lachen zu kaschieren. Er weidete sich eben doch an den Qualen eines Aliens.
Schließlich holte Danilow das chemische Leuchtröhrchen heraus. Mit einem Knacken knickte er die Plastikröhre. Ein blasses hellblaues Licht ergoss sich in die Kabine.
Unsere Gesichter wirkten tot, halb erstickt. Mascha hatte die Gurte bereits geöffnet und sich zu Chrumow rübergebeugt. Gerade musterte sie besorgt sein Gesicht. Aber er hatte den Jump recht gut verkraftet.