»Vielleicht. Wir kennen diesen Schiffstyp nicht«, antwortete der Zähler. »Vielleicht ist das aber auch nur Sekundärstrahlung ...«
Den letzten Satz brachte er ohne jegliche Überzeugung hervor.
»Die Größe?«, erkundigte sich mein Großvater, während der Kreuzer ruhig aus dem Bild flog.
»Genau konnten wir sie nicht ermitteln«, gestand Karel. »Wir hatten keine Vergleichswerte. Annähernd zehn bis zwanzig Kilometer.«
Die armen kleinen Alari! Wenn sie ihre riesigen Schiffe bauten, um die Komplexe, die sie wegen ihrer geringen Größe empfanden, zu überwinden, dann musste dieses Schiff für sie ein Schlag ins Gesicht sein. Noch nie hatte jemand dergleichen gebaut.
Und zwar vor allem deshalb nicht, weil niemand ein solches Schiff brauchte!
Fünf Minuten beobachteten wir, wie im Raum immer neue Schiffe auftauchten. Die Bilder wurden allmählich kleiner, als entferne sich das Schiff dieser unbekannten Rasse, das die Aufnahmen gemacht hatte.
»Das sieht in der Tat wie eine Invasion aus«, sagte mein Großvater. »Das gebe ich zu. Oder wie eine Zurschaustellung der eigenen Kräfte. Diese Aufzeichnung befand sich mit Sicherheit nicht zufällig in dem Schiff!«
»Ich nehme an, dieses Schiff war nur das erste«, meinte der Zähler. »Ein Erkundungsschiff. Es hat Aufnahmen gemacht. Es hat den Punkt ausgekundschaftet, wo sie eindringen wollten. Dann hat es ein Signal gegeben.«
»Durch die Kehrseite des Raums?«
»Warum nicht?«
Irgendwann tauchten keine neuen Kreuzer mehr auf. Oder das Erkundungsschiff war inzwischen so weit weg, dass es sie nicht mehr ins Bild bekam.
»Jetzt kommt etwas Interessantes«, kündigte der Zähler mit verschwörerischer Stimme an. »Ich lasse etwa eine Viertelstunde aus, die recht belanglos ist.«
Ich verstand nicht auf Anhieb, was da vor sich ging. Die Aufnahme flackerte, Sterne tanzten über den Bildschirm. Irgendwann flammte ein blendendes Licht auf.
Ein Stern!
Die Sonne!
Der gelbe Stern leuchtete auf dem Bildschirm, nicht wie ein Funken am Himmel, sondern wie eine Scheibe von solchen Ausmaßen wie die Sonne, wenn man sie von der Erde aus betrachtet. Das Bild hüpfte auf und ab, als führe das Schiff ein verzweifeltes Manöver durch. Ganz kurz erschien auf dem Bildschirm ein Planet, der an die Erde erinnerte, weiß und blau, der aber eben nicht die Erde war. Und selbst wenn ich schon viele Planeten gesehen habe: Dieser hier war unnormal. Irgendwie seltsam.
»Das ist nicht einfach eine Invasion«, behauptete der Zähler. »Das ist eher eine Expansion. Eine Migration. Hier ist ein ganzes Planetensystem in unsere Galaxis eingedrungen.«
»Spul noch mal zurück«, bat mein Großvater. »Ich glaube ...«
»Gern.« Der Zähler war die Liebenswürdigkeit in Person. Vielleicht verspürte er echte, nicht nur imitierte Gefühle, sobald er sein Wissen demonstrierte? »Ihr habt doch nichts dagegen, wenn ich eine Bildkorrektur vornehme? Wenn ich die Wolkendecke entferne und die fehlenden Ausschnitte berechne?«
Natürlich hatten wir nichts dagegen. Abermals erschien der Planet auf dem Bildschirm. Ich wurde ganz unruhig auf meinem Sitz und beugte mich unwillkürlich zum Monitor vor.
Jetzt, da der Zähler das Bild »retuschiert« hatte, indem er die Wolkendecke weggenommen hatte, sah der Planet wie ein Globus aus. Auf der uns zugewandten Seite gab es zwei Kontinente.
Einer war quadratisch.
Der andere kreisrund.
»Eine Rasse mit solchen Vorstellungen von Schönheit jagt mir einen gewissen Schrecken ein«, flüsterte Danilow. »Karel! Ist dir wirklich kein Fehler unterlaufen?«
Der Planet verschwand wieder unter den Wolken. Doch selbst durch sie hindurch ließen sich die Konturen der Kontinente erahnen.
Ein Quadrat und ein Kreis.
»So ein Unsinn!«, entfuhr Mascha ein überraschend scharfer Kommentar. »Das ist absolut nicht rational! Als ob es nicht auch anders ginge! Wenn sie nicht genug Platz haben, wenn sie derart an ... an Überbevölkerung leiden ... könnten sie doch neue Kontinente schaffen, schwimmende Inseln, Unterwassersiedlungen, von mir aus sogar Weltraumstädte! Aber so! Mit Zirkel und Lineal! Das ist idiotisch!«
»Da haben wir aber recht spaßige Brüder im Universum gefunden, Karel«, bemerkte mein Großvater kichernd.
Der Reptiloid reckte den biegsamen Hals. Er versuchte angestrengt, seinem Gegenüber bei einem Gespräch in die Augen zu sehen. Anscheinend glaubte er, die Etikette verlange dies.
»Nur ihretwegen haben wir euch Menschen hinzugezogen«, sagte er. »Unserer Ansicht nach wird eine nähere Bekanntschaft mit dieser Rasse euch davon überzeugen, dass es nicht allein auf äußere Ähnlichkeit ankommt.«
»Aber vielleicht sind sie bloß völlig besessen von Geometrie?«, gab mein Großvater in nachsichtigem Ton zu bedenken. »Ihr seid Zähler. Sie Geometer. Da wollten sie eben ihre Lieblingsformen verewigen.«
Der Reptiloid dachte relativ lange nach, bevor er schließlich fragte: »Ist das ein Scherz?«
»Ja.«
»Das ist gut. Falls euer Gott existiert, sollte er die da eure Erde lieber nicht vermessen lassen. Dann würde nämlich aus Australien ein hübsches Parallelogramm, aus Nord- und Südamerika jeweils ein Dreieck. Aber ob euch das gefallen würde?«
Er lachte sorgfältig. Ich hörte mir sein nervöses Geschnatter gar nicht an. Das brachte keinen Nutzen. Nichts brachte Nutzen. Ich schaute auf den Bildschirm, auf die von Wolken verschleierten Kontinente. Selbst die Wolken hatten sich allzu akkurat über dem Planeten zusammengezogen! Das war nicht schlicht ein Spiel der Winde. Hier verbarg ein aktiver Geist Teile des Festlands unter einer Wolkendecke, während er andere dem Licht einer fremden Sonne aussetzte.
Geometer?
Raumschiffe von alles hinwegfegender Stärke, vollständige Kontrolle über das Klima und die Planetenkruste, Technologien, die es gestatten, ganze Sternsysteme durch den Raum zu verschieben ... etwas, das mit dem Jump nie möglich wäre.
Geometer?
Die Bezeichnung passte haargenau auf diese Rasse. Ein Blick auf ihre Welt genügte - und man würde keine andere wählen. Ich besah mir den kreisrunden Kontinent, der mitten im Meer lag, besah mir seine gleichmäßige Uferlinie. Instinktiv wusste ich: Das ganze Ufer bestand aus endlosem Strand. Mit sauberem goldenen Sand ...
Vorausahnungen sind Scharlatanerie. Zumindest hatte ich das bisher immer angenommen. Doch in diesem Moment, da ich jenen fremden Planeten betrachtete, sah ich mich selbst dort, an seinem Ufer. Wie ich an der Brandungslinie entlangrannte, in dem hoffnungslosen Versuch, jemandem zu entkommen oder jemanden einzuholen. Ein endloser Lauf, immer im Kreis. Mein erschöpfter Körper schmerzte. Ich ahnte Verzweiflung und Einsamkeit.
Ich würde dort hingelangen.
Das wusste ich.
»Pjotr!«
Ich wandte mich meinem Großvater zu und lächelte schuldbewusst. »Entschuldige. Ich war grad woanders.«
»Was sagst du zu den Maßen des Planeten, Petja?«
»Sie entsprechen denen der Erde.« Ich zuckte die Schultern. »Die Maße sind allerdings nicht entscheidend. Der Typ der Atmosphäre, das Vorhandensein von Wasser und Wolken belegen die Ähnlichkeit viel besser.«
»Kannst du das Schiff da landen?«
Ich starrte Danilow an, aber auch er wartete allem Anschein nach auf meine Antwort.
»Großpapa, diese Landung auf der Straße ... das war ein Zufall. Fähren werden normalerweise nicht in der Wüste oder auf Straßen gelandet.«
»Und was ist mit den Salzseen in Amerika?«
»Also ... selbst da wird die Landebahn abgesperrt ...«
»Andrej Valentinowitsch«, schaltete sich der Zähler in vorwurfsvollem Ton ein, »ich glaube nicht, dass ein partisanenhaftes Vordringen zum Planeten der Geometer nötig sein wird.«