стих как селфи
Стих, как селфи внутреннего мира поэта. Для чего пишут стихи? ... для славы. В мое время стих был сродни селфи, это как фото твоего внутреннего мира только не в телефоне или на страничке соц. сети, а на бумаге или в голосе, дрожащем, неуверенном, но все же читающим стихотворение. И это селфи, внутреннего мира поэта, вело за собой. Оно возбуждало эмоции, оно провоцировало на поступки, но главное оно меняло... меняло внутренний мир человека, и как мне кажется исключительно в лучшую сторону. Я бы назвал поэзию - музыкой слов. Ведь что такое слова это сочетание звуков, как в музыке - нот. И она разная эта музыка слов, она сродни живописи с её стилями направлениями, и каждый день пишутся сотни тысяч стихов в разных стилях и в разных формах, плохих и хороших, маленьких и больших. И у каждого свой слушатель, своя минутка славы. Я тут рылся в старых рукописях и наткнулся на парочку стихов юных лет. Они резали слух на фоне той бури эмоций в моих стихах подростка, и я просто не мог не включит их в этот сборник... Тем более уже ночь... светит луна, у меня под рукой перо и чистый лист бумаги...ну что попробуем создать нечто новое... * * * Мы забытые куклы в старом кино, Марионетки большого театра, И не нужными в мире мы стали давно, В этом веке сплошного антракта. Запылились стихи на дубовом столе, Унеслась и рифма куда-то, И не радуют слух уже на земле, Наша лира талантом богата. И марают бумагу, бездарны писцы Неся новую музу и лиру народу, Они новой, безумной эпохи творцы, Ну а мы, какого мы роду? Мы забытые куклы в старом кино, Марионетки большого театра, И не нужными в мире мы стали давно, В этом веке сплошного антракта. * * * Только вдумайтесь это был 2003 год, 12 лет назад. А я писал так словно у меня за плечами были подмостки лучших сцен мира с которых я взахлеб читал свои стихи... и весь мир, его публика, меня не поняла! Даже забавно, каким разным может быть селфи внутреннего мира поэта. Но одна фраза мне нравится и по сей день. «Век сплошного антракта!». А ведь оно так и есть, как там звучит крылатая фраза о еде: «мы живем чтобы есть, а не едим чтобы жить». * * * Вот так бывает, проснешься ночью и поймешь, все кончилось, в мечтах усыпанное, детство. И ты лишь старше стал на год, но не вернешь до слез щемящей веры в чудо, возле сердца. И ты, ты смотришь в небо и видишь холод звезд. Уже не веря в то, что существуют феи. А ссадины, они пустяк от слов бывает больше слез. И снеговик уже не лепится как в детстве на алее. Не пахнет елка, волшебством той самой ночи, и ты, ты знаешь от кого подарки в новый год. И нет, не страшно, темной-темной ночью, в том черном доме, черной комнате, где черный кот. Все кажется таким пустяшным и не важным, Ты весь в мирских заботах взрослых чудаков. Спишь, ешь, работаешь и все по кругу дважды. Все по серьезному, без смеха, без улыбок и порой без слов. Да так бывает, в 30 а может в 40 ты поймешь. Все кончилось, хранимое в душе тобою - детство. И хоть ты старше стал всего на ночь, но не вернешь. До слез щемящей веры в чудо, возле сердца. Не надо, не взрослейте рано господа! Держа за руку малыша в кроватке. Не надо не взрослейте, никогда! От кончика макушки, до вечного мозоля пятки. * * * Чувствуете как стих стал сочнее. В нем появилось больше существительных, появились образы не просто слова, а нечто конкретное, что можно потрогать и почувствовать даже на вкус. Такую поэзию трудно причислить к какому либо направлению. Это не пейзажная лирика, и не гражданская, она ближе к философской, хотя следующие четыре сточки именно философской лирики резко диссонируют с предыдущими. * * * Что день нам завтрашний несет? Печаль иль радость, свет иль тьму? Так что ж? Мы тихо к Богу вопрошаем. И слышим, что хотим, не слыша тишину. * * * Вот она философия, одной строчкой переворачиваешь сознание и заставляешь задуматься. «И слышим, что хотим, не слыша тишину.» Так что строчки про детство... скорей всего бытовая лирика, мирская приземленная поэзия о простых вещах, которые волнуют людей. И хотя у меня много таких стихов мне, если честно, по духу бунтаря нравятся оттенки иные. * * * Под луною. Под полной.... В безлюдную ночь. По аллеи гуляя, взявшись, под ручку. Я чертил созвездия - пальцем - из звезд, И слова сами лились под рифму, под строчку. Вроде знаю тебя много, много веков. Все круги пробежали, тихонько, когда-то. Но ты словно нарочно стряхнешь пыль со слов, И солжешь, так правдиво: «Нет, не знакомы!» ...и так нагловато. А за искру желанья во взгляде твоем. Я рискну - жизнь, поставить на карту. Все, за ночь! Где мы только вдвоем, Будто в первый раз отдадимся разврату. Я чертил созвездия - пальцем - из звезд. И слова сами лились под рифму, под строчку. По аллее. Под луною. В безлюдную ночь. Мы неспешно гуляли, взявшись под ручку. * * * Или вот ещё один оттенок любви, правда к чужой женщине... такое тоже бывает в стихах, такое тоже возможно. * * * Как боязно, порой в тебя влюбляться, прислушиваясь к скрипу, жизни, маячков. И понимая, что не можем вместе мы остаться, рвать всё. И вновь, искать объятья, вновь. Но как же хочется, порой в тебя влюбятся, наперекор судьбы, ломая карму до кусков. Здесь и сейчас, любить! И сплетням огрызаться. Но протрезвев, снова рвешь всё. И тут же ищешь вновь. * * * Понимаю так нельзя! Нельзя любить чужое, нельзя желать чужого, ибо ты можешь перешагнуть через всё и взять желаемое...тогда есть шанс услышать такие слова, от одной из твоих женщин. * * * Что будет, если мы разлюбим? Поверь, дождь всё равно пойдет, А поутру, всё те же люди, Как шли вчера, будут идти вперед. День сменит ночь, лето - весну, Всё будет так же, как всегда. Не будет в мире дела никому, Что вдруг расстались сердца два. И я скажу: «О нас, природа плачет!» Но это просто дождь пошел, И понимая, что не может быть иначе, Приму что есть, без слов в укор. И это будет, если мы разлюбим. Наша любовь просто пройдет, И поутру всё те же люди Не замедляя шаг, будут идти вперед. * * * И знаете...я почти уверен что человеческое сознание может заставить тебя поверить даже в самое не вероятное и ты всегда найдешь оправдание своему поступку, хоть ты и не прав по совести... как там в заповеди: «Не возжелай жену ближнего своего.» Но практика показывает, что люди в миг страсти не думают головой, они на эмоциях, они любят им хорошо и пусть весть мир подождет! И вот когда мир устает ждать, и ты остаешься один, не там и не тут не сложилось, все тебя бросили, или ты всех от этого суть дела не меняется. Тебя ждет его величество одиночество. Там и стихи соответствующие... * * * О, как же трудно в понедельник, Встать раньше солнечной зари. Сказав себе: «Подъем бездельник!» Опять упасть в подушку, разум спи. Ну а когда, услышав шум дождя, Ты вспомнишь, на пороге уже осень. Под одеялом, потеплей, укутаешь себя. Пытаясь встать уже хоть в восемь. Ей Богу, не хочу вставать. Есть, умываться, ехать на работу. Ещё минуточку, часок бы полежать, Но где же ты моя суббота! Вот гадкий и дождливый понедельник! Пора мой друг вставать, пора. Ну почему сегодня не зима и не сочельник, Но нет! На зло, встает, осеняя заря. Заснул... на парочку минут, Морфей меня сморил. Но тут же подскочил в испуге. «Работа! Опоздал! Будильник - гад, не разбудил. Меня уволят по его заслуге.» Достал предателя и посмотрел 7:30, пятое число, Но как же так сегодня воскресенье, вот невезуха ё-моё. * * * Ты начинаешь жить работой...и постепенно приходит дипресия, и ты спешно ищешь чем бы ее заесть, запить, заиграть, там глаголов с приставкой «за», предостаточно. И каждый хуже предыдущего... Вот ещё творения в минуты одиночества. * * * У кошки глаза, как оливки. Большие. Зеленые. Внутри косточка тоже. Вон под столом, замурчала чертовка, от данной подливки пюре и тефтели, под хриплое «мур», осилила тоже. И чё то подумал? А был бы я кошкой, но лучше котом. Мышей бы ловил, и когти чесал о диван. Ну может подрался с соседским котом, зато к лешому деньги, и весь человечий бедлам. Лежишь себе спишь, чтобы не лезли, покрутишь хвостом, есть захотел - только муркни разок, об ножку потерся, и в миске лучший кусок! Что бы такое наделать, чтобы в следующей жизни родится котом! У кошки глаза как оливки. Большие. Зеленые. В нутрии косточка тоже. Все хорошо, но где-то и кошек готовят с подливкой. Так что побуду я человеком все же!!!! * * * Знаете, какое есть простое, но действенное лекарство от одиночества? Просто будь верным. И если ты решился на союз, то пусть он будет по любви, уж это право, господа, у вас никто не отнимал. * * * Пожалуй, много не надо, Будил бы утром детский смех. «Мой, папка с мамкой лучше всех!» Нас, обнимая, говорила дочка рядом. 13 августа 2007г., 17 ноября 2009г., и дважды в 15 день июня 2012 г. * * * И даже с годами, когда от кончика волос, до кончика пяток будет хотеться вкусить чужой плод разврата и похоти, просто подумайте, что те же самые мысли могут быть в голове вашей половинки. Гоните их метлой, гоните! * * * Дождь не капает, он идет. Мягкой поступью, пока небо искрится. По листочкам, по крышам, как кот. Выжидая добычу, дабы пролиться. И пока все уснули, под июльский зной, Он полощет, что есть дури - землю. Запоздалый путник весь промок с головой, Но он рад! И смеется этому небу. Разбегутся улитки от нахлынувших вод, Растревожатся птицы под крышей. Переминает лапы недовольный кот. Ручейки помешали ему спать под нишей. Так свежо, за окном сразу стало. И под этот рит