На них еще тепло твоих ладоней,
И отраженье серых милых глаз.
Ах, как жестоки дни! Они в неволе
Тоски и грусти заковали нас.
У смерти очень тонкое искусство,
В пастели однотонные цвета,
Разбрызганные в клочья наши чувства,
На сердце оставляют рваный шрам.
И в памяти, как в тесной галереи,
Разбросаны отрывки наших дней,
И темное пятно не станет светлым,
А будет выделяться все сильней.
***
Чистое небо. Морозная свежесть.
В печке неспешно трещат угольки.
Пахнет пронзительно пихтой и елью.
Полная кадка кристальной воды.
Легкий дымок. Снег хрустит под ногами,
А в самоваре малиновый чай.
Кошка клубком лежит на диване,
Слышен бродячей собаки лишь лай.
Как хорошо вечерами в деревне!
Нет городской деловой суеты,
И ощущенья, что крах неизбежен,
Если вдруг твой телефон не в сети.
Нет бесконечных бумаг и отчетов,
Нет удушающих, словом людей,
Здесь как-то просто все, без вопросов,
С легкой улыбкой и светом в душе.
Ну, а когда заиграет гитара,
Искры костра заблестят в вышине,
В небе увижу звезду Волопаса,
Просто закрою глаза в тишине.
