Прохожий
На разноцветных листьяхВыцветший плащ лежал.Нож его был двусмыслен –Ела с того ножа.
Тонущей алой пастьюНебо хватал закат,И, обливая пальцы,Таял складной стакан.
Мутный глоток везенья –Им не напиться всласть.Нам черноствольной зебройРоща в глаза неслась.
Мерой презренья высшейБыло его «забудь!»Ярость молнией выжглаВену на темном лбу,
И захлебнулись свистом,Исповедь раскроя,Несовместимых истинРежущие края!
Кем же – такой – низложен?И от каких щедротТак улыбаться можетБольно разбитый рот?
В сосны шагнул, как в двери,Пальцами – в седине…«Девочка, ты не веришь.Что ж остается мне?»
Неотомщен, опален,Может быть, вор в бегах,Он оставил на памятьТолько имя врага.
* * *
– Какое-то платье вдовье…– Сама себе сшила.– Стала суровей вдвое…– Слишком смешила…
– Ждала ты, сказали люди…– Глумились люди.– Сказали, сына не любишь…– О сыне – будет!
– А нежила, а ловилаОгонь руками!..– В убившей меня лавинеТы – первый камень!
– О Господи, лишь противен?..– И снова – всуе!– Та, прежняя, бы простила!– Нас Бог рассудит.
С деревьями
Но как всегда – ни зла, ни недоверья!Измученная, трижды не святая,Я к вам иду! Послушайте, деревья,Мне моего дыханья не хватает!
Деревья в пыльных и шершавых цыпках,Желаемое скудно – степь да камень…Здесь ветер болен кашлем мотоцикловСо впившимися в скорость седоками.
Стреляют норы желтыми зверькамиВ степенно отступающее солнце,И нет тоски – оборвана с руками,Как подкачавший трос канатоходца.
Из отражений, страхов – в зазеркалье!Ходи землей, которая телесна.Она знакома с грустными сверчками,Не знающими ни шестка, ни места.
* * *
А за окном дорога шла,С утра подошвами дымила.Каблук пропойцы размышлялО неустойчивости мира,
Катили частные возы,И спорил с грамотой и ветромТрехлетней давности призывНад опустевшим сельсоветом.
Концерты тронутых старухНеслись из дома престарелых,И браконьеры пили вкругЗа отпуск милиционера.
* * *
Россия моя, Россия,Уже почти неживая,Но над тобою птица,Птица сторожевая.
Уже погашены свечиУже надоели речи,Но ношу нечеловечьюВзял человек на плечи.
* * *
«Грустным не уходи…» Хрустнул в пальцах бокал.Стоном штора летит. Что там? – Кровь на руках.. . . . . . . . . . . .После ж сладостен сок прозвищ, хриплых от сна…Солнца влажный песок сохнет в щелях окна.
* * *
В тишине усадеб,В бешенстве погонь –Длинноногий всадникДлинноногий конь!
В прах тропу крошило,Дроботом креня.Я щекой сушилаМокрый бок коня!
Робкий – не попутчик!Тишину простригПадающий с кручиСумасшедший ритм!
В упоенье бегствомОт квартир, звонков,Стиснутые эхомСобственных подков,
В тишине усадеб,В бешенстве погонь –Длинноногий всадникДлинноногий конь!
* * *