Писать кончаю, душат слезы,Ведь я слезлив, имей в виду,Читатель рифмы ждет „колхозы“,А я тебя, Виталий, жду.
Приглашение в Мытищи
Г. Кружкову
Если дома нету пищи,Газа, света и воды —Приезжайте к нам в Мытищи,Полчаса до нас езды.
Вас накормят, и напоят,И оставят ночевать,Обогреют, успокоят,Руки будут целовать.
Все недуги вам излечат,Все условья создадут,И работой обеспечат,И семьей обзаведут.
И детей пристроят в ясли,Как родятся, сей же час,Словно сыр, кататься в маслеВы здесь будете у нас.
А когда на этом светеВы устанете душой,Напечатают в газетеНекролог про вас большой.
Место тихое подыщут,Добрым словом помянут,Приезжайте к нам в МытищиХоть на несколько минут!
Про искусство
Искусство — достоянье массИ достижение природы.Оно сияет, как алмаз,Когда его почистишь содой.Оно не терпит суетыИ в то же время —Волокиты.Его прекрасные чертыДля всех желающих открыты.Оно вести способно в бойИ может вывестиИз строя.Оно растет само собой,Как бюстНа родине героя.„Ars longa, vita brevis est“ —Сияет надпись горделиво.Кто не работает — не ест.И это очень справедливо!
Про любовь
Желаю восславить любовь я,Хвалу вознести ей сполна.Полезна она для здоровья,Приятна для сердца она.
Любовь помогает в работе,Любовь согревает в быту,Наш дух отрывая от плоти,Бросает его в высоту.
И дух наш по небу летает,Как горный орел все равно,То крылья свои распластает,То ринется камнем на дно,
То тайны познает Вселенной,То съест на лету червяка —Отважный, как будто военный,Привольный, как Волга-река,
Взирая с высот равнодушноНа трудности местных властей,Парит он в пространстве воздушном,Охвачен игрою страстей.
А не было б в мире любови,Сидел бы, забившись в углу,Поскольку подобных условийНикто не создал бы ему.
Про Петра (опыт синтетической биографии)
Люблю Чайковского Петра!Он был заядлый композитор,Великий звуков инквизитор,Певец народного добра.
Он пол-России прошагал,Был бурлаком и окулистом,Дружил с Плехановым и Листом,Ему позировал Шагал.
Он всей душой любил народ,Презрев чины, ранжиры, ранги,Он в сакли, чумы и ярангиВходил — простой, как кислород.
Входил, садился за рояльИ, нажимая на педали,В такие уносился дали,Какие нам постичь едва ль.
Но, точно зная, что почем,Он не считал себя поэтомИ потому писал дуплетомС Модестом, также Ильичом.
Когда ж пришла его пора,Что в жизни происходит часто,Осенним вечером ненастнымНедосчитались мы Петра.
Похоронили над ДнепромЕго под звуки канонады,И пионерские отрядыДавали клятву над Петром.
Прощай, Чайковский, наш отец!Тебя вовек мы не забудем.Спокойно спиНа радость людям,Нелегкой музыки творец.
Про Семена
Есть у нас в квартире дядя,Он известен в доме всем.У него во лбу семь пядей.На неделе пятниц семь.
Семимильными шагамиПо квартире ходит он,За семью живет замкамиИ зовут его Семен.
Про Федота
Был Федот хороший слесарь,Им гордился весь завод,„Вечный двигатель прогресса“Называл его народ.
В цех придя без опозданья,Он трудился день-деньскойИ за смену три заданьяВыполнял одной рукой.
На Доске висел почета,Был по шашкам чемпион,И с идеей хозрасчетаВсей душой сроднился он.
Если б так и дальше длилось,Стал бы он Герой Труда,Но однажды приключиласьС нашим Федею беда.
Как-то раз в конце недели,А точней, под выходной,Он смотрел программу телеНа диване в час ночной.