неисчислимо по кругу
голодную, голую вьюгу
гоняя, как ведьму, верьте,
что может быть, наши дети
разорвут боевые плети.
И очнувшись от вечных зим,
мы над миром большим полетим!
И куда ни глянь, везде лето:
детвора разута, раздета —
жарко вокруг, так жарко!
Даже прошлого нам не жалко.
Ах, какие были мечты!
Жаль, об этом мечтали не вы,
лётчики военные испытатели —
зимних небес предсказатели.
А я и голодная вьюга,
летая по кругу, по кругу…
Фашистов сказки запомнятся нам надолго.
Заблудились в лесу — это не больно.
Сказки фашистские в разных странах:
«Если есть в лесу партизаны,
то леса не будет вовсе!»
Вот сидим и гадаем на костях:
живы не живы, вернутся?
Ёлки над нами смеются.
И каждая, каждая мамка,
зная, что она партизанка,
думает: «Что будет с сыном и мною?»
А мы сказку эту закроем
когда сказочники все сдохнут, наверное.
— Вы куда? «Мы в лес, мы не первые.»
У Победы нет начала,
у Победы нет конца.
Я его не повстречала,
как-то странно жизнь прошла.
Катилась по свету Победа!
А его родимого нету —
как непривычно это.
Катилась Победа по свету.
У Победы нет начала,
у Победы нет конца.
Я его не повстречала.
Как-то странно жизнь прошла.
Не вспоминала я войну, забывала
и помнить не хотела, скучала
по дому родному.
Вернулась, там боли
целая каша!
И мать чужая, не наша
с глазами печальными.
А перезвоны венчальные,
как бой похоронный. Не вольно!
Не помнила я войну, забывала,
да мать на ушко мне что-то шептала…
Ветеран последний самый, самый вредный,
самый, самый вредный ветеран последний.
Потому он вредный ветеран последний,
потому что бедный ветеран последний.
А мы ему каши наложим солдатской
и песнь споем залихватски!
Ветеран последний спасибо не скажет,
он вредный, поэтому кашу размажет
по тарелке: «Ну, девки, держитесь,
дед идёт Победитель!»
Против фашизма
Вот ты сегодня живая,
и дочь у тебя молодая,
несмышлёная, и пошла в институт,
а у тех, кто ни здесь и ни тут,
дочерей больше нет.
Ты плачешь по пустякам,
а те, кто не здесь, а там
(у кого всех убили),
они родню хоронили
и о пустяках не мечтали,
они, как никто, уже знали:
пустяков для них больше не будет.
Ты плачь по своим пустякам. Не забудет
серое, серое небо
твои пустяки, горе их, кусок хлеба
у твоей дочери, её институт:
пусть науку грызёт, пока она тут.
Не было на моих страницах печали:
города спокойно скучали,
лишь милые, трезвые дети,
убивая зверьё на рассвете,
приносили добычу в дом.
В том доме мы и живём
в окружении постмодернизма.
Нет, не странные у нас лица,
а привычные ко всему.
Только я никак не пойму,
почему на моих страницах
дома, города … пылится
бесконечное количество слов:
из них понастроили кучу мостов
трезвые, умные дети,
они не верят в йети,
а готовятся к новой войне.
Эти дети сидят на мне
свесив ноги
и зовут на подмогу
всё новых, трезвых детей!
Я не пишу повестей
из-за их тяжёлого веса
и холодных, блестящих глаз.
Я не любила вас —
строем ходящих детей
по моим чистым страницам.
Я устала стирать ваши лица!
Мы о боге кричали
и кидались страна страной!
Нет, мы не были в печали,
а ходили всё в тот же бой.
В бой с утра до рассвета:
со злом или против зла.
Пули — это конфеты,
хошь не хошь, принимай страна!
Страна на страже стояла,
страна сердца берегла.
«Мало (кричали) мало,
сердец мало, давай тела!»
И летели тела, летели
в какую-то тяжкую зыбь.
Такой вы войны хотели,
нет? Но уже не свернуть!
Зло с добром не устанет