В зимнем ботаническом саду
Попетляй, попетляй,Чтобы спутать следы,А потом вдруг в кустыИ к сосне привались…В лес дремучий играй,Зайкой сам обернись…Вот ты видишь, лиса,Чёрно-бурая пусть,Ой, какая краса,В глазах хитрая грусть,А ворона, хрипя,Свысока ей кричит:«Хочешь сыра, лиса?» —Лиса гордо молчит.Но прыжок вдруг, и следУж лисицы простыл…Величав волк и сед,На опушку ступил.Хищно шеей крутя,Зрачки повращал,За ним зайка, следя,Как листочек, дрожал…Навидался зайчишка,Кого только мог,Видел бурого мишку,Что спать не залёг.Рядом с ним пробегал,Ища братьев, кабан,И над ним пролеталС криком Орелоплан.Размечтался зайчишкаИ слышит вдруг: «Плут!»И ему по макушкеКомом снежным – хруп.То сосна шевельнула,Смеясь, веткой-рукой,Фантазёра очнула:Не пора ли домой?Попетляй, попетляй,Чтобы спутать следы,А потом вдруг – в кустыИ к сосне привались…В лес дремучий играй,Зайкой сам обернись…
«Я прошу, художник…»
Я прошу, художник, нарисуй картинуС надписью простою «Двое у окна».Пусть в окно открытое, прямо в небо синееУстремятся взгляды старца и юнца.Пусть юнец пытливо небесам внимает,Пусть его уносит лёгкость синевы,Пусть горячим сердцем старца понимает,С юностью сольётся пусть мудрость седины.Нарисуй, художник, старческую руку,Пусть немного, впившись в юное плечо,Онемеют пальцы, и пусть светом мудрым,Радостью спокойной светится лицо.Я прошу, художник, нарисуй картину,Подпиши её ты «Двое у окна».Пусть в окно открытое, прямо в небо синееУстремится то, что не сказать стихам.
«Бежит, косолапя, с одышкой…»
Бежит, косолапя, с одышкойПо тропке в саду старик,Бежит так же как и малышка:Та тоже косолапит, сопит.
На бег старца с грустной улыбкойИ с мыслью: «Как хочет он жить!»Смотрю я, молоденький, прыткий,Но и мне предстоит им быть…
И страшно мне что-то стало,Ведь жизнь – она словно миг,И сам скоро скажешь устало:«Был молод – теперь старик…»
Нет, хватит вздыхать, дружище,Не надо себя так бить,Да, тело – земное жилище,Но дух должен молод в нём жить.
И вот уж другими глазамиСмотрю старику я вслед.Нет, не старик перед вами,То юноша! Кто скажет «нет»?
Старый паровоз
Что тебе не спится,Что гудишь так рано?С ветром рвёшься слитьсяИль тревожат раны?
То несёшься бравоС искрами над крышей,То стоишь усталоВ облаке-одышке.
Сильных собираешьДля дорог тернистых,Бодро провожаешьХрипловатым свистом.
И бегут составыПо твоим просторам,Мчат былую славуС молодым задором.
Бумажный кораблик
Кораблик вдруг увидел я,Отдавшийся волне,Плыл он в раздумье, не спеша,Смешно кивая мне.
Какую бурю вызвал он,Невинным детства волшебством,Как устремилася душаВ мир светлый, чистый, как слеза
Но вот ручонка малыша…Кораблик на земле…И детства ясные глаза«Прощай!» сказали мне.
«Торгаш-поэт…»
Торгаш-поэт — несовместимо вроде,Торгаш-поэт — с иронией прочтём,Ему б скорее с мыслями о моде,О дефиците, «что» и «где», «почём»…
А если вдруг он нестандартный просто,А если вдруг он парень «ничего»,Ну что такого, вышел если ростом?Простите за безоблачность его.
За то, что дефицит не выжег душуИ должность, власть не сделали егоОгромной, важной и бездушной грушей…Простите за безоблачность его.
Судьба руководителя
Каждый день живёшь ты на износИ с тревогой ждёшь ты перекос:То ли в сердце, то ли рухнет печень,Или просто станет дышать нечем.