Укрой меня,ведь скоро станет яснокто умеркто родилсякто прощен
«В сердце моем – теплая медь…»
В сердце моем – теплая медьРуки умыты горячим свинцомНад головою – бесовская плетьЛеший следит за моим ремесломВ доме – ни звукаРаспахнута дверьВысохло масло в лампадеПолыньу изголовья постелии ночьветром закрыла Псалтирь.
«Бабье лето – золотая нить…»
Бабье лето – золотая нитьиз небесного полотнаКто дарит ее,чтобы к раздумью склонитьвзглянуть на мирс той стороны зеркального стекла…Я смотрю из окнана эту зрелую женщинумудрую, нежнуюс такими ласковыми глазамии огненным ликоми не знаю,есть ли надеждана новую встречуКто еще помнит о нас?Кто способен утешить наскак младенцев?
Вернуться в святую купельВ колыбель из осеннегосвежего ветра и листьев,прикоснуться несмелок пшеничной грудибабьего лета,прошептав: «Сохрани…»Что еще остается нам?Слышишь напевмолитвенный и глубокийслова простые и сильныеТы – из ребра моего бессмертного,из рек моих сокровенных,родников голубыхмоих губи чистейших желанийсотворенаЖенщина —пламенная осеньПоследняя осеньперед новой войной.
«Анна спит…»
Анне Ранцане
Анна спит.Не стыдись своих слезНе стыдись преклоненных коленперед РаспятьемОдиночества не стыдись.В слове твоем сплетаютсятравы жизни и смерти,рассвет затихаетв яблочных зернах.Анна спит.Видит светлые снывидит старые липыу дома,которому молится,видит рукисловно корни растений —старого мастера руки,мнущие глинуПечь,откуда выходят фигуркикраскикисти простые…Анна спит.А утромКолодец от инея стонетзамерзший колодец,присыпанный снегомАнна, проснись!Пора за водойи за болью.
«Видно кем-то я проклят…»
Видно кем-то я проклят(но кем и когда?)И взгляд мой снега окуталиКорабли дали течьПарусаразорваны ветром,заклинил штурвалснасти истлели,запутаны.Это проклятье лежит на челе,но не клеймом оно выжжено,проклятье – мой крести в огнеоно седмирицей очищеноНет, не тавро позорноене печать колдовскаяБоль необычнаястраннаяТоска моя неземная.Ты не ищи меня, милаяв этих словах неумелых,в них от меня лишь дыханиев них лишь огонь несмелый…
«Под рукой…»
Под рукой,привыкшей к раздумьям,белая глина податливасловно осенняя полночь.Из глины рождаются соловьи,люди, звери, деревьяи ставит фигурки в печьмоя нерожденная дочь.Мать пошла по воду.Покосился колодец.Тропинка мокра от росыПрошу тебя,войди в дом мой осеннийрадость и горе мое разделиПомолись со мной,не пугайся слов о смертиВот – яблокине стесняйся – беривот – вино,выпей со мнойнемногоМожет быть, чай?Хочешь – молчиХочешь – я помолчу?Не уходи,останься сегодня в домев доме моем осеннем,Я двери закрою —никто не войдетне потревожит.Останься.Утром уйдешь незаметноЯ лишь услышу скрип дверивыйду в сади следы увижуи снова буду мять белую глину.
«Прости…»
Прости.Я так измучен миромЯ так устал от сейневидимой войны,где поражение – кроваво и жестоко,где враг – безжалостный анатом чистоты.А мы все пьеми мучаемся после,но не от жаждыи не от вина…Гляди,опять приходят кредиторыклянут нас, грешныхза беспомощность стихаза слабость духаза измену словомза блудза непонятную тоску.Прости.Мы скоро будем дома,в каком-нибудь божественном саду…А может быть,наш дом угрюм и темени путь к немудавно порос травойи серый филин плачет у забораи змей шипит за каменной стеной?