И в иллюзиий прекрасной
исчезают имена.
Лишь луна сияет ясно
в черной пропасти окна.
Вечер… Медленное движенье
Вечер… Медленное движенье.
Завораживающая темнота.
Смутный образ другого рожденья,
где еще не поблекли цвета.
Где устам предстоит разомкнуться
и о нежности вечной петь.
И любви забытой проснуться,
чтобы сердце снова согреть.
Смутный образ, такой тревожный.
Созерцание смерти дня.
И спокойная невозможность
на волнах качает меня.
19.10.04
Никто, никто не скажет,
Никто, никто не скажет,
Что он хотел сказать…
И узел не развяжет —
Его не развязать…
Но в строчках непонятных
Пульсирует тоска.
И, пустотой объятый,
Он делит жизнь песка…
Точней, сказать песчинки
В прозрачных куполах.
И времени слезинки
У вечности в глазах.
21.10.04
Я выходил, и я вернулся
Я выходил, и я вернулся
в простое множество имен.
И день опять перевернулся,
и легким сделался как сон.
Дыханьем вечности согретый,
он тяжесть времени терял.
И новой красоты приметы
Он незаметно обретал.
А за окном сгорает осень
спокойным медленным огнем.
И мы вдруг слово произносим,
Совсем не думая о нем.
Но кто-то в нас, живой и сирый,
все тщится этот мир понять,
чтоб нежный свет иного мира
с прозрачной мудростью принять.
25.10.04
вдруг объявилась грусть
вдруг объявилась грусть
и сделала день черно-белым.
выбрала себе самую маленькую комнату.
сидит, смотрит на нас в окно.
и никого не видит.
потому что она слепа от рождения.
а мы приносим ей чай на подносе
и скудные крохи своих воспоминаний…
Каким веселым бредом
Каким веселым бредом
ворвался ты в мой мир?
Ты учишься победам,
гуляка и кумир.
А я учусь смеяться
и падать в пустоту.
Сюжетом повторяться,
И горечью во рту.
Топор — твоя работа.
Моя — тончайший стиль.
Тебе — до поворота,
мне до конца, сквозь пыль.
Через пустыню боли
в мой город-изумруд,
где не играют роли
и никогда не врут.
Уйти навсегда и вернуться
Уйти навсегда и вернуться.
На голос идти как свет.
В плечо, словно в пристань, уткнуться,
Забыть нищету своих лет…
И нежное нежным измерить,
И светлому свет подарить.
И снова в родное поверить.
И вновь после смерти ожить…
Давай с тобой писать про дождь…
Давай с тобой писать про дождь…
Он словно символ ожиданья.
Когда чего-то долго ждешь,
приходит вдруг иное знанье…
Так ожиданье новых слов
к нулю низводит их значенье.
Дождь утешает стариков
и говорит им о забвенье.
Свобода ничего не ждать.
Свобода жить воспоминаньем…
Свобода мир не понимать,
даря дождю свои желанья.
В осенний вечер дальше жить.
В забвенье, в пустоте, в разлуке.
За все судьбу благодарить,
особенно за боль и муки…
Дождь как лекарство от тоски,
когда тоску тоскою лечат…
И спят как дети старики,
И души их горят как свечи.
09.11.04
Как странно, что слова идут вразброд…
Как странно, что слова идут вразброд…
У каждого свой угол отчужденья.
Но каждое о нежности поет
в мучительной попытке воплощенья.
В стремительном потоке бытия
мелькают листья, образы, недели.
А мы с тобой опять, любовь моя,
наш вечер на любовь и память делим…
24.11.04
На простом бумажном пароходе