Стихи

Но искал я, мятежный, не бури,я хотел ну хоть что-то спасти…Так вот в секцию литературнуюя попался… Прощай же. Прости.Вот сижу я и жду гонорара,жду, что скажут Эпштейн и Мальгин…Лира, лира моя, бас-гитара,Аполлонишка, сукин ты сын!Ничего я не спас, ничего яне могу – все пропало уже!Это небо над степью сухою,этот запах в пустом гараже!Мент любой для спасенья полезней,и фотограф, и ветеринар!Исчезает, исчезло, исчезнетвсе, что я, задыхаясь, спасал.Это счастие, глупости, счастье,это стеклышко в сорной траве,это папой подарены ласты,это дембель, свобода, портвейн«Три семерки», и нежное ухо,и шершавый собачий язык,от последних страниц Винни-Пухаслезы помнишь? Ты вспомнил? И бликфонаря в этих лужах, и сонныйтеплый лепет жены, и луна!Дребезжал подстаканник вагонный,мчалась, мчалась навеки страна.И хрустальное утро похмельяраспахнуло глаза в небеса,и безделье, такое безделье —как спасать это, как описать?Гарнизонная библиотека,желтый Купер и синий Марк Твен,без обложки «Нана» у Олега…Был еще «Золотистый» портвейн,мы в пивной у Елоховской церквираспивали его, и ещевдруг я вспомнил Сопрыкину Верку,как ее укрывал я плащомот дождя, от холодного ливняи хватал ее теплую грудь…И хэбэшку, ушитую дивно,не забудь, я молю, не забудь!Как котенок чужой забиралсяна кровать и все время мешал,как в купе ее лик озарялсяполустанками, как ревноваля ее не к Копернику, к мужу,как в окошке наш тополь шумел,как однажды, обрызган из лужи,на свидание я не успел.Как слезинка ее золотаяпоплыла, отражая закат.Как слетел, и слетает, слетаетлипов цвет на больничный халат…Все ты знаешь… Так что ж ты?.. Прощай же!Ухожу. Я уже завязал…Не молчи, отвечай мне сейчас же,для чего ты меня соблазнял?Чтоб стоял я, дурак, наблюдая,как воронка под нами кружит,чтоб сжимал кулачонки, пытаясьудержать между пальцами жизнь?..Был у бабушки коврик, ты помнишь —волки мчались за тройкой лихой,а вдали опускался огромныйдиск оранжевый в снег голубой?Так пойми же – теперь его нету!И не надо меня утешать.Волки мчались по санному следу.Я не в силах об этом сказать.Значит, все-таки смерть неизбежна,и бессмысленно голос поет,и напрасна прилежная нежность.Значит, все-таки время идет…На фига ж ты так ласково смотришь?На фига ты балуешь меня?Запрети быть веселым и гордым —я не справлюсь, не справился я!На фига же губой пересохшейя шепчу над бумагой: «Живи!» —задыха… задыхаясь, задохшисьот любви, ты же знаешь, любви?И какому-то гласу внимаю,и какие-то чую лучи…Ты же зна… ты же все понимаешь!Ты же знаешь! Зачем ты молчишь?Все молчишь, улыбаешься тихо.Папа? Дедушка? Кто ты такой?..Может, вправду еще одну книгу?Может, выйдет?.. А там, над рекой,посмотри же, вверху, над Коньково,над балхашскою теплой волной,над булунскою тундрой суровой,надо мной, над женой, над страной,над морями, над сенежским лесом,где идет в самоволку солдат,там, над фабрикой имени Лепсе,охуительный стынет закат!