и пуля, что свистнула возле виска,и даже сама гробовая доска,
мужик с топором, что грозится: убью!и сыч, что кричит пропаганду свою, –
все это ужасное, взятое вместе,все это-не больше,чем тема для песни!
Спутница
Про счастье мне гадали на туза,На звездный дождь, на хохот куропачий...
И ты не прячь зеленые глаза,Моя смешная спутница – Удача...
Когда-нибудь ты влюбишься в меня,На землю рядом тени наши лягут...
Я вижу свет далекого огня!Давай, смешная, чуть прибавим шагу!
Я лиричен и прям, как доска...
* * *
Я лиричен и прям, как доска,так не выжить меж бурь и пожарищ...Мой огонь – это блажь дурака,и над ним даже кофе не сваришь.
Вам охота в веках прогреметь?Так стремитесь под бомбы и пули...Громко ставит нейтронную смертьомский грач, зимовавший в Стамбуле.
Политической песне – простор,безыдейные всхлипы не в моде...Вдохновенья священный костеру кухарок в цене и в почете.
Мой блокнот – мой хранитель огня, – нет на свете надежнее стражи...Он от зла разгружает меня,Сквозь грозу, по короткой волнея иду от комедии к драме...Вдруг сорвусь – и от горя по мневсплачет небо грибными дождями...
Моя звезда работает исправно...
* * *
Моя звезда работает исправно,моя родная личная звезда...Она зажглась сравнительно недавно,зажглась недавно...Думал – навсегда...
Но остывает в сумраке холодном,и вдруг погаснет в нынешнем году...Пустыня – львам, лес – птицам беззаботным,а мне – зажгите новую звезду!
А мысли шагают коряво...
* * *
А мысли шагают коряво,а губы от страха спеклись...Уходит... жена или слава...свобода, а может, и жизнь.
На лучшем твоем перекресткеона – у другого в руках.Не порти, дружок, папироски,не бейся в ревнивых силках.
Когда над телами убитыхвраги распивают вино,убитым уже не обидно,убитым уже все равно...
Если
Если бабы недружно запели,значит, труп повезут со двора...Если морда опухла с похмелья,значит, весело было вчера.
Если мысль выше крыш не взлетает,значит, кончился в сердце огонь...Если снег на ладони не тает,значит, мертвая это ладонь.
Если умер, но ходишь,как прежде,если сдался, врагов возлюбя, – значит, слава Последней Надежде,что воскреснуть заставит тебя!
Но! – свистит на свободе пичужка!Но! – сосульки звенят допоздна!У конвойного – морда в веснушках...Значит, там, на свободе, – весна!
Я – не поэт...
* * *
Я не поэт. Стихи – святое дело.В них так воздушно, нежно и светло...Мне ж дай предмет, чтоб тронул – и запело,или хотя бы пальцы обожгло.
Поэзия – не поза и не роль...
* * *
Поэзия – не поза и не роль.Коль жизнь под солнцем – вечное сраженье, – стихи – моя реакция на боль,моя самозащита и отмщенье!
Мой день
В этот день я не знаю ни границ, ни оков,даже Смерти кричу: "Эй, мадам, будь здорова!.."В этот день мне плевать на когорту врагов – от швейцара Никиты до министра Петрова.