Суть моя почти уже смирилась
С пошлостью, обманом, суетою.
Жалость принимается как милость,
Святость уж не кажется святою.
И душа ушедшая лишь изредка
Промелькнет (вот отчего смятенье!)
То волнующим и легким белым призраком,
То неясной и тяжелой серой тенью.
Я бегу
Отводя виновато глаза
От уродств нашей жизни беспутной,
Я бегу, я боюсь опоздать —
Не на день, не на час — на минуту.
На минуту остаться без денег,
На минуту остаться без радости,
На минуту остаться без терний,
Я бегу, я спешу — не до праздности.
Я бегу, чтоб не чувствовать боли,
Чтоб не видеть глаза всех нищих.
Я бегу. Нет иной мне доли.
Я бегу — только ветер свищет.
* * *
Телефон нем. Холодна ночь.
Нет ни слов, ни тем. Не помочь.
Словно дым, сон. Сон-пророчество.
Так приходит в дом одиночество.
* * *
Я зажглась. И остыла. И снова — мгла.
Пусто. Страшно. Зачем? Для чего я
лгала?
Не хочу ничего. Ни к чему не стремлюсь.
Что останется мне, если все же очнусь?
Одиночество? Пусть. Просветление?
Жду!
Но…
Отпустите меня. Я должна. Я уйду.
Буду тихо брести на закат бытия.
И молиться за вас. И молить за себя.
ШЕСТЬ У МЕНЯ ИЛИ НЕТ?
* * *
Снег на зеленых листьях.
Сколько еще им осталось?
Снимет мою усталость
Рябина, задевшая кистью.
Усталость прошедшего лета,
Усталость осенней печали…
Тебя у меня отняли.
Или приснилось мне это?
Приснилось, что был ты рядом.
Море, солнце и сосны.
То насмешливо-грозно,
То нежно лаская взглядом,
Смотришь. И нет милее
Мне ничего на свете.
Море, ласковый ветер,
Солнечная аллея…
Было? Да нет. Приснилось.
А наяву — все то же,
Сметают лужи с дорожек.
Осень. Усталость. Сырость.
Уходящий баркас
Ты то, от чего отказаться нет сил.
Нет сил. И нет слов, чтоб об этом сказать.
Я не поверю, что ты разлюбил.
Я не желаю об этом знать.
А если и так, то пусть говорят.
Только не мне и не сейчас.
Твой уплывает из памяти взгляд,
Как уходящий в море баркас,
Как сон, который не вспомнить никак,
Как акварели размытый след,
Как ритм неясный в забытых стихах…
Нет для меня тебя больше. Нет.
* * *
Это было уже. Мелкий серенький дождь.
На исходе — короткое лето.
Нос приплюснут к стеклу — только ты
не идешь,
Ты опять задержался где-то.
Задержался на час, и на день, и на год.
Я кричала — не отозвался.
Я стою у окна, дождь идет и идет.
Ты на целую жизнь задержался.
* * *
И не знаешь пока, что ты — для меня.
Что глаза твои, руки твои — мои.
И, меня совсем еще не любя,
Ты ко мне отмеряешь свои шаги.
Ты захочешь свернуть — а придешь
сюда,
Чтоб увидеть меня и быстро уйти.
А я просто знаю, что это — судьба,
Что ты должен был встать на моем пути.
Но не смею с тобой задержаться я. Нет.
Обойду. Пробегу. Миную тебя.
Пусть горит в окошке твоем свет.
Жаль, что кто-то зажег его до меня.
* * *
Ты не был никогда моим.
Минуты близости — не в счет.
И стелется словесный дым,
Но лишь саму меня влечет
В страну знакомую — Любовь.
Тебя туда не заманить.
Как паутинка, рвется вновь
Одна-единственная нить.
Другой не будет. Это — все.
Закутавшись в китайский плед,
Я буду вспоминать мое…
(Нет, вру, конечно, не мое) —
Твое — безжалостное «нет».