Наступают дожди да слякоть…
Тянет кости мои земля…
Обожди, еще будешь плакать,
Будешь маяться без меня.
1965
Искусство
Искусство пить,
Искусство есть,
Искусство людям
В душу влезть —
Искусство или нет?
С окна
Упавший на тебя
Дрожащий лунный свет —
Искусство или нет?
А извиваться и юлить,
А сытым и довольным жить —
Искусство или нет?
А обвести не одного,
А многих обмануть
И вовремя
В кусты нырнуть,
И жить,
И в ус себе не дуть —
Искусство или нет?
Да, черт возьми,
Вот тот портрет,
Скажи, —
Искусство или нет?
В улыбке спрятать
Волчью сыть,
Среди ничтожных
Богом слыть —
Искусство или нет?
Как древний
Головной убор
Был в центре города
Собор.
Теперь там
Каменный забор —
Искусство или нет?
А вот уменье воспевать
Того, кого нельзя ругать, —
Искусство или нет?
Если хотите знать,
То — да!
Но это все
Искусство — быть,
А не на ноты положить
Задумчивую грусть пруда.
Где только звезды
Да вода…
Но в этом все —
И лунный свет,
И брошенный в подвал портрет,
И волчий рык,
И камни с гор,
И древний головной убор,
И эти вот твои глаза,
В которых капля,
Как роса, —
Моя любовь,
Моя краса,
Моей России полоса.
1965
Ожиданье
Вся жизнь — ожиданье.
Минута к минуте.
А вы вдруг минете,
Кругом обойдете,
Как та бригантина,
Светясь, проплывете.
Ах, где мои пушки?
Палите, палите.
Велите вернуться.
Пристать ей велите.
Ужель не вернется?
Не верится даже,
И ткется из солнца,
Из огненной пряжи
Скупое терпенье.
И замерли луны,
И птицы молчат,
И травы застыли
В подбрюшьях волчат.
Вся жизнь в ожиданье,
Минута к минуте.
Вся в поисках счастья
И в розысках сути.
Но счастье и суть
Это разное что-то…
Смотрите, несут
Осторожно
Кого-то.
На суд его
Страшный!
Он так изменился.
Изменник,
От мира
Гвоздями забился,
Ушел от ошибок,
Ушибов,
Тревог,
От рек и от рук
И от горных дорог.
А я ожидаю.
Страдаю,
Живу.
Я солнце глотаю.
Вдыхаю траву.
Я весь ожидаю,
Я вас ожидаю.
Я мучаюсь,
Я замерзаю
И таю.
Продлите мне муки —
Я сам себе тать,
Но жить —
Это значит
Любить,
Ожидать.
1965
Поэту
Так было здорово в Крыму!
Так чудно было в Коктебеле!
С таким подтекстом
Птицы пели,
Что петь хотелось самому.
Но я молчал.
Я стал стареть.
Я с камнем побережным слился.
Мне в грудь прибой охрипший бился.
В ничто желая растереть.
И мне казалось, что века
Я здесь лежу у Карадага.
Простерлась предо мной бумага.
Но не вела
К строфе рука.
Что стих перед таким величьем,
Перед такою красотой?!
Не пой, поэт,
Поэт, постой!
Ты мало смыслишь
В деле птичьем.
Ты чувства превратишь в слова,
Рискуя все
Опошлить с ходу.
За гонорар
Предаст природу
Твоя хмельная голова.
Ты вслушайся,
Ты поучись
Терпенью скал,
Стремленью света —
Этó так много для поэта.
Молчи.
Терпи.
Не торопись!
1965
Жаль-жалеть
Ах, не начать ли нам
Жаль-жалеть,
Жаль-жалеть —
Любить уметь!
Мне тебя, мамонька,
Жаль, жаль, жаль.
Вот тебе, мамонька,
Шаль, шаль, шаль.
Ходи в теплом, мамонька, —
Не болей, не болей.
Ко мне в гости, мамонька,
Приезжай скорей.
Ах, не начать ли нам
Жаль-жалеть,
Жаль-жалеть —
Любить уметь!