Ю. С. Богомолов
Стихи
© Богомолов Ю. С, 2017
* * *
«Декабрь. Предпраздничная тишь…»
Декабрь. Предпраздничная тишь.И – года нового во власти –Как перышко, как снег летишь.Повыше самых верхних крышДо вдохновения и страсти.
«Белым-бело…»
Белым-бело.Побелкою прошелсяПо редким скверам черных городовМаляр тщедушный.Человек извелсяБез белизны.И слез глаза его полны.
Белым-бело.Белее только светЖивой души.Как снег хрустит под каблукомЗаждавшихся сапог!И солнце каплею дрожитРасплавленной.И, если ты предполагаешь жить,Дружок, –Живи.Фигуры на доске расставлены.
Прогулка по набережной
Вот жизнь твоя – вглядись смелей.Вглядись – какие краски!И света белого белейОдин денек декабрьский.
Один снежок. Один стежок.Один квартал до пристани.Один единственный дружок.Один дружок – единственный.
Поездка на родину
Места родные. Край унылый.Лишь память может воссоздатьИ двор. И дом, в котором жил я.И скудной жизни благодать.
«То долгий день. То долгий, долгий вечер…»
То долгий день. То долгий, долгий вечер.Но жизнь, в итоге, коротка,Когда в саду, куртенку взяв на плечи,В ночи плывешь. И тонешь в речке Млечной.И под ногой не чувствуешь песка.
Не пишет человек…
Не пишет человек.Ты ждешь, а он не пишет.Он полагает, что слова излишниИ сути не сказать.Он много может полагать.
Но, сердцу как же приказатьИ сердце всё же слышит, слышитТо ли слова, то ли мотив…И где он? Мертв ли? Жив?Когда бы знать! Когда бы знать!
Сентябрь
Природа склонна жить неторопливо,Задумчивость свою лелея по утрам.То улыбнётся, то споёт плаксиво,То успокоится и возвратится к снам
Несбыточным. О трепетной поре.О клейких листиках. О ласковой удаче.Когда народ, прихлебывая чай на даче,Её, красотку юную, своей заботой грел
И называл голубушкой, касаткой…Теперь с народа взятки гладки.Сад опустел. Заброшен. Позабыт.Не слышен смех. И печка не горит.И вещи брошены. Насосы, бочки, банки,Пузатые бутыли, сковородки, склянки,Одежды влажный ворох, смятый плед,В сарае старенький велосипед,
На чердаке вещей, наверно, с тыщу.В углу – корзинки. На столе билетАвтобусный. ДавнИшний…А в окнах вечером уже не светит свет.
Зимняя тишина
Набегавшись.Высунув язык от атмосферного груза.Катишь за город. Один.А в сугробах дома.И понимаешь,Что самая лучшая музыка –Это, когда с небесной пластинкиЗвучит и звучит тишина.
Скандинавская ходьба
Он человечек был неброский.Он человечек был небритый.Он был, под старость, мягче воска,Поскольку жизнею побитый.
Давно он не искал причиныСвоих поступков и соседей.Напротив магазин был винный.Но он шел дальше, тем не менее.И в доме, там, где проживалиЦельнопрактические душиЕго совсем почти не знали.Он не мешал. И не был нужен.
Судьба к нему благоволилаИ на него не наседала.И вдаль от шумного кварталаГулять за ручку выводила.
Он выходил в осенний вечер,Шел в парк безлистный почернелыйИ падал снег ему на плечи,Раскрашивая подбородок мелом.
Он был немолод, неприветлив.Скорее низким был, чем рослым.Он никогда не знал ответыНа заданные в лоб вопросы.
Но был своим в осеннем парке.Его там точно, узнавали.И ходоки, меняя палки,Его, по правде, не меняли.
Одни махали ему ручкойДругие вежливо кивали,Но, набирая скорость круче,За поворотом исчезали.
И он, по правде, был доволен.Да что! Он был почти что счастлив!Он был не одинок и воленСредь скандинавского участия.
«От детства только и осталось…»
От детства только и осталось,Как от компостера, билет пробитый,Такая же, по сути, малость –Поселков череда. Их свиток.
Их список скудный. Без эпитетов.Слова обычные, простые.Названия поселков: существительныеС разбросанными запятыми.
Попробуем. Что держит памяти,Не знаю, решето иль сито?Но то, что держится, то впаяно.То замуровано. Прибито.
~ 1 ~