Джордж Гордон Байрон
Стихи, вырезанные на чаше, сделанной из черепа
Не трепещи! Не помышляй,Что отбыл дух, во мне витавший!Вином сосуд сей наполняй,Сосудом скорби быть преставший!Теперь уж стонов никакихИз этой кости не исходит,И сим единым не походитОна на черепы живых.
Как ты, я жил, любил и пил -И умер я. Земля могилЖивится прочими костями,А я… Вливай в меня виноИ прикоснись ко мне устами -Я не обижусь: всё равно!В утробе ямы безотзывнойГнить было б участью моей, -Твои ж уста не так противны,Как жала гробовых червей.Чем по обычному наследьюБыть тварей ползающих снедью,Не лучше ли мне чашей быть,Янтарным наполняться током,Кипеть прозрачных гроздий соком,Питьем богов тебя поить?
Бывало, средь беседы шумнойСей череп шуткой остроумнойЗвенел. Теперь, как он утих,Пусть, если сам острот не вержет,Тем, что в нем держится, поддержитДух остроумия в других!И что приличней для заменыСил мозга в черепе пустом -Искрокипучей острой пены,Клубимой пенистым вином?Вкушай же нектар сей, покудаТы в силах пить! Когда ж отсюдаУйдешь и ты, как все уйдут,Сыны другого поколенья,Быть может, и твою из тленьяПустую голову возьмутИ тем же нектаром нальют.
И дельно! – В краткие мгновеньяДля нас отсчитанных годовКак скудно-жалки похожденьяСих человеческих голов!Пускай червей от хищной злостиСпастись дадут им этот путь,И их, хоть в виде мертвой кости,Употребят на что-нибудь!