А я всё тот же гость усталый Земли чужой.Бреду, как путник запоздалый, За красотой.Она и блещет и смеется, А мне — одно:Боюсь, что в кубке расплеснется Мое вино.А между тем — кругом молчанье, Мой кубок пуст,И смерти раннее призванье Не сходит с уст.И ты, мой юный, вечной тайной Отходишь прочь.Я за тобою, гость случайный, Как прежде — в ночь.