Выбрать главу
А пока мы молчали обиженно и в тишине вьюга стала заметней, карел хвалился широкими лыжами давности тридцатилетней. А потом рассказал о таком холоде, который, пожалуй, больше не повторится. «Было это                    назад за тридцать, в лесу и сейчас                             есть сосны расколотые. Много было всяких морозов потом, но не было более сильного. Тогда,                  в такую же полночь,                                                         в наш дом привели русского ссыльного. Мороз ему щеки дорогой выжег, выбелил голые пальцы, он все-таки вынес,                                  выжил,                                                не сдался. Вот это —                   его лыжи. А ведь не на войну шел!                                               И не такое на нем…»
Но мы уже каски отыскивали, а за окнами, между машинами рыская, уже помахивали фонарем. Мы прощались. «Прощайте,                         прямого пути! Я пожелаю вам лучшего самого: после войны                           вам к ссыльному моему подойти», — и показал на сосновую стенку глазами. Мы застыли у порога,                                        удивлены глазами в очках, знакомыми,                                                   и бородкою клином. Смотрел на нас Михаил Иваныч Калинин.
Мы подумали: «Что ж               это было в начале                                                  нашей войны!»
1940

6. ФРОНТОВЫЕ СТИХИ

Если б книгу я выдумал,                                        где описал бы подробно: крови цвет на траве,                                      цвет ее на земле,                                                                     на снегу, вид убитого парня                                 на черном снегу                                                               у разбитого дома; описал бы подробно,                                       как смерть                                                            помогает врагу,— если б книгу такую                                       я назвал                                                      «Фронтовыми стихами» и она превратилась бы                                               в тонну угластых томов, то она пригодилась бы фронту: глухими ночами ею печь в блиндаже                                        разжигал бы                                                                    сержант Иванов. Вот он печь растопил, мой сержант Иванов,                                                                                 и не спится, руки греет над ней,                                        удивляется, —                                                                       ночи глухи! На простор снеговой                                        загляделась большая бойница, месяц ходит вокруг… Это есть фронтовые стихи!
Вот сержант Иванов                                        письма пишет на противогазе: как живет,                   где живет,                                       что дела и харчи неплохи, что пора бы домой,—                                       «ждешь меня?                                                                  Обращаюсь с наказом: Ты себя береги!..» Это есть фронтовые стихи!