А как вышла победа над паном, —
Возвращались домой партизаны.
Расступалися долы и взгорья,
Подымалися песни и зори.
1935
На тему критики и самокритики
Перевод С. Городецкого
Мы нынче в критике серьезны
И самокритику мы чтим.
Подходим мы с отвагой грозной,
Но… не к себе, а лишь к другим.
Пылинку видим у соседа, —
Их у него ведь не одна! —
А вот в своем глазу разведать
Не можем даже и бревна.
Без лишних тонкостей, улыбок
У конкурента мы подряд
Так много выищем ошибок,
Что в горло нож вонзить он рад.
Случается, что мы и сами
Себя бичуем иногда,
Но больше блещем похвалами,
Других же хлещем мы всегда.
Для них Парнас недосягаем!
Чуть тронь — загиб или уклон!
Как смачно тех мы подпекаем,
Кто нашей милости лишен!
Вот я — поэт! Я — литератор!
Чудесно мастерство мое!
А он, мол, только агитатор,
Он стенгазетчик — вот и все.
В нас много стареньких заскоков,
Не отучились мы от них!
И часто судим однобоко
И о себе и о других.
* * *
А критик? Часто смотрит мимо,
Не видя выше сапога.
Вчера хвалил, как подхалим, он,
Сегодня, смотришь, обругал.
Не огляделся, влез в трясину…
Дешевый развалился мост.
Глядит, мычит, ломает спину
И влево-вправо крутит хвост.
Глядит. И что же? Ум за разум
Зашел — напишет невпопад.
Не разберет и трезвый сразу,
А сам доволен он и рад.
О критик, грызопер мой бедный!
Его, читатель, пожалей!
Вместить не может в лоб свой медный
Ни принципов он, ни идей!
Как баба над кутьей, гадает.
Над кем? Над чем? Поди узнай!
Кого куда, он сам не знает,
Загнать — в болото или в рай.
Мы мастера, мы инженеры
Сложнейших человечьих душ.
Какой же мерим души мерой?
И почему в писаньях глушь?
Посмотришь, вон бредет фигура.
Черняв он или белобрыс, —
Пойми, какая в нем натура!
В снах о почете он закис!
Ничем не славен он в народе,
Не дал стране он ничего,
И только кур на огороде
Пугает важный вид его.
* * *
Мы инженеры… Что ж не можем
Своих мы перестроить душ?
Лишь вгоним гвоздь иль клин подложим,
А музыка играй нам туш!
Играй мне славу! Я ведь имя!
Пишу я в области любой!
А ты подумал ли, как примет
Твои труды хозяин твой?
Хозяин тот, что сеет зерна,
Что косит, жнет, дает нам хлеб,
Что варит сталь в могучих горнах,
Что расковал тюремный склеп!
О показные вы поэты,
Прозаики и гусляры!
Вас позовет народ к ответу!
Жбан носит воду до поры.
Не спят дороги, жизнь не дремлет,
Шумит над речкой осокорь.
Поет нам солнце — кто мы, где мы?
Блестит, весь в звездах, кругозор.
Идут великих дней потоки,
А мы ни с места — тишь и глушь!
Мы инженеры недр глубоких
Сложнейших человечьих душ!
Идут по свету гулы-шумы,
И те, что сон прогнать могли,
Идут, слагая песни-думы,
Красу и радость всей земли.
Земля под нашим небом новым
Поет про вешний свой расцвет,
Жизнь нам из шелка ткет основу
Счастливой доли и побед.