Кружат весенней сорванной листвой,И каждый лист – живой в многоголосье,И длится равновесья торжествоКак чудо в их нахлынувшем хаосе.И это – Бах и музыка его…
…Одиннадцать мелькнуло полустанков.Шлагбаумы с расцветкой арестантовВпускают поезд. Виктор видеть рад,Как на плакате два бойца из танковВстречают прошлой осени парад.
Дождь, бывших пассажиров подхватив,Как опытный носильщик чемоданы,Уносит их. И в суете мотивНа станции сиротской долгожданной
Теряется, свой скользкий луч скрестивС берёзовыми мокрыми ветвями.
И Виктор ищет, шевелит бровями,Но нет – не вспомнить. И темно притом.Здесь только пьяный хвалится правами,Да туча ловит мир открытым ртом.
И свет заката тает восковой,А через рощу путь ещё не близкий, –Да ну его, мотив. Ведь не впервой.Ведь он не паспорт: выбросишь без риска…
…Большим плащом накрывшись с головой,Уходит Виктор в воинскую чащу.
…И жизнь с дождем несут сквозь лес журчащийЕго, как полуспящее дитяОтец усталый, засыпая, тащит…Забывшись, словно медленно летя,
Он шёл меж веток, не заметив, как,Мелодию тропинки прерывая,Фонарь в дотоле незаметный мракВонзился и сгустил его, киваяДубов косматых тенью. Лай собакПрошёл, как дрожь, по утреннему лугу.И вдруг, подобно вспугнутому кругуНа камнем растревоженной воде,
Расплылся бас: – Привет душевный другу!Здорово, Виктор! Пропадаешь где?
Дождь, пробуждая, падал на лицо…Всмотревшись, он вскричал: – Откуда, Яков?! –И под навес на ветхое крыльцоВзошли. – Во всём и всюду одинаковИ сызмальства считаясь подлецом,Ты опоздал часочков этак на семь…
И на крыльце запахло пятым классомИ окриками школьного двора…– Вчерашним чаем эту полночь скрасим!– Я так подумал – дверь открыть пора…
…Возня с замком, каникулярный смех,Скрип, запах чая и сырой фанеры.– Полдня в кустах скрывался ото всех,И только ливень действовал на нервы.
– Переоденься! Не соболий мех,Но рубище, достойное дервиша…Строй дождевой маршировал по крыше…– Так от кого ты прятался? Ответь!– За стенкой кто? Соседи? Можно тише?– Там Васька. Расхрапелся, как медведь.
– А, это тот, что восемь лет назад…Он жив ещё? – Как слышишь. – Снова стонет?Он, видно, жизни и во сне не рад:По крикам судя – и горит, и тонет…– Что ж, получил по долгу службы, гад…Так что ты? Не по этому ли делу?
– А разве так не видно? Не в беде ли,Ушедши из дому, под ливнем ждут,Пока душа не отсыреет в теле,Глядясь в стекло стекающих минут?А в чемодане – шесть любимых книг,Электробритва, рижский хлеб и вафли…Сидишь – и поджидаешь каждый мигГостей незваных… Ну скажи – не граф ли?
– Так ты боялся, чтобы не настигТебя закон карающий на даче,Притом не на твоей? – Могло б иначеВсё обойтись, не так, как в прошлый раз…Я верю в Бога, только не в удачу.Два года ссылки. Бог от срока спас…
…Вдруг свет погас. Тогда в беседу ихВключился дождь, безмолвно-говорливый,И от его признаний Яков стихИ сидя задремал, почти счастливый…
…И был рассвету дорог каждый штрихДождём густым расчерченного сада,
И он решил: художнику не надоМешать, а рядом тоже места нет –И за садовых влажных туч оградуОн скрылся, седоватый сея свет…
– Я утром, дом разыскивая твой,Названье слышал – «Воинская роща»…Неужто там, прикрытые листвой,Стоят ракеты? Объясни попроще, –
Спросил, очнувшись, Яков, чуть живойОт сновидений тягостных без счёта.
– Там, кажется, в войну стояла рота, –Василий врал. – Не помню уж сейчас.Иль просто так – назвали в честь кого-то:Помещика… Пошли туда, как раз!..
…А дождь к утру немного отдохнутьНамерился, друзьям предоставляяСвою замену мелкую и путьВ глухом лесу, хранившем запах чая.Им воздух и теснил, и полнил грудьПредчувствием полётов небывалых,Им жизнь в сменяющихся покрывалах –В зелёных, голубых – входила в кровьИ пела им, как могут на привалахПеть воины очищенных миров:
«Средь скал и садов твоих – Как вихрь, Олени, олени!Сквозь сорок слепых поколений –Ты сердцем лови их!