разверзших снег и облака.
я говорю тебе: «до встречи»
и ты уходишь в дома даль.
фонарь, дорога, зимний вечер,
метро, киоск, луна, февраль.
прости и прощай, ленок
дай мне тысячу обещаний.
приползи на коленях.
скажи, что я твой бог.
я буду к тебе беспощаден,
устраивай жалкий молебен,
смогу отвергнуть тебя в этот раз, хоть раньше не мог.
зови свидетелей, доказывай невиновность,
я буду хладнокровен к любым материалам этого дела.
ни ангелы хранители, ни брошенные дети
вставшие на твою защиту
не заставят меня перейти черту обозначенного предела.
я выжгу тебя из памяти, сотру на теле все метки
и буду как ни с кем жесток.
ты слишком размашистая и спонтанная,
как в переходе граффити.
ты, атакуешь, как рак, каждую клетку.
прости и прощай, ленок.
нормально
нормально и быть, и не быть
и стоять, и плыть
и молчать, и выть
и бежать, и бить.
нормально одним заснуть,
другим проснуться,
пробежать пол земли и не понять суть,
улететь в мечтах и неба коснуться.
нормально и в рамках, и за рамками
и великим, и обычным,
и внутри воздушных замков,
и снаружи фасадов привычных.
больше не
больше не хочу тебя видеть.
больше не хочу тебя слышать.
больше не хочу тебя чувствовать.
когда-то путь был виден,
теперь там руины,
мне кажется, что он совсем обрушен.
больше не хочу казаться перед тобой
ни собой, ни кем-то.
к черту бой.
к черту воспоминания, и фрагменты.
ты больше не встретишь меня.
и тебе, и мне от этого грустно.
иногда чувства могут завести в ловушку.
к черты чувства.
а между тем
а между тем прошелестят
листочки, скрасив желтизною
страну, в которой уж подряд
лет двадцать пять не пахнет новизною.
витрин не бороздит неомодерн,
и нет в картинах неоренессанса
то ли артист не тот, то ли партер,
то ли мне это просто показалось.
а между тем снегами заметут
метели улицы, страны в которой
поэты публику все выбрали не ту,
поэзия ей вовсе незнакома.
не колыхает их души ни блок,
ни лермонтов, ни пушкин вместе с фетом
им это видимо все попросту не впрок,
как и религия иегов с ветхим заветом.
а между тем весна погонит вспять,
промерзшие зимой амфитеатры.
и только ветер, поправляя прядь
арфистки, вдруг, всплакнет над ее арфой.
сгорят соборы, догорят мосты
повеет небо чем-то серо грустным,
а между тем под лето на холсты
из ниоткуда снизойдет искусство.
звезда
искрами усыпан небосвод,
мысленно опять средь них бреду,
так позволь отправиться в полет,
и достать хотя б одну звезду…
нет, не солнце или авиор,
словно сердце — не огромный шар,
и тогда средь бурей, гроз и гор,
вдруг, появится сжигающий пожар,
он испепелит дотла всю грусть,
вместе с ней и радость, и печаль,
и тогда я заново рожусь,
чтобы путь из ничего начать…
я в горении проведу года,
вышедши вот так… из ниоткуда,
ведь теперь в груди горит звезда,
и я сам являюсь частью чуда.
инстаграм
я взгляну на тебя невзначай,
и продолжу листать инстаграм.
ты нальёшь себе чёрный чай,
и захочешь мне что-то сказать,
но продолжишь, увы, молчать,
я… продолжу смотреть в экран.
включишь позже первый канал,
затем третий или второй.
среди массы всех телепрограмм,
не найдя, увы, ни одной,
ты… начнёшь листать инстаграм.
поневоле сомкнув глаза,
предложу тебе лечь в кровать.
ты мне сонно ответишь: «я за…
лучше лечь, нам ведь рано вставать.»
на кровати я в сон провалюсь,
не коснувшись рукой твоей кожи.
ты, увы, мне не скажешь «люблю»
я, увы, не отвечу «я тоже».
солнце, сигарета, спичка
солнце, сигарета, спичка.
на часах пятнадцать двадцать.
то ли вредная привычка,
то ли верное лекарство.
ветер, сигарета, спичка.
мне за дымом не угнаться.
он летит сквозь электрички,
остановки, парки, трассы.
небо, сигарета, спичка.
оставляя след из пепла,
я подумаю о личном,
проходя мимо проспектов.
солнце, сигарета, спичка.
на часах пятнадцать двадцать.