«Всё сказано на свете…»
Всё сказано на свете.Не сказанного нет.Но вечно людям светитНе сказанного свет.
Торговец чучелами птицСегодня мне приснился:Трухой, как трубку табаком,Он дятла набивал.Желтела иволга в тени,В углу орёл пылился,И не дразнился попугай,И соловей молчал.
Торговец чучелами птиц,Мне твой товар наскучил:Едва пером дотронусь яДо трепетных страниц,Как вниз летят мои мечтыНа крыльях птичьих чучел,Когда хотели бы лететьВ зенит на крыльях птиц!
Слова… Ищу их снова.А всё не те, не те…Удар –И грянет слово,Как выстрел по мечте.
…Рисует рожицы поэт,Круги, зигзаги чертит,Пока покажутся слова,Которых нет верней,И возле сомкнутого ртаПеро в досаде вертит,Как в темноте вертел бы ключУ запертых дверей.
Порою шум из-за дверейДоносится неясный,И по ошибке этот шумМы песнею зовёмИ утешаемся: «Пусть – шум!Бывает шум прекрасный…Когда деревья в час ночнойШумят перед окном.
Нам видеть их не надо:У слуха тот же взгляд,А шум ночного садаПышней, чем самый сад».
Но сделку с музой отогнавЗатрещиной немою,Со звоном в позвоночнике,В тяжёлой тишине,Сижу и чайной ложечкойВычерпываю море,Чтобы достать жемчужину,Лежащую на дне.
А море?Что ж! – мелеет…И вот уже белеетСквозь воду тёмным-тёмнуюМорского дна песок.Нет,Это ночь проходит.Нет,Это ночь мелеет,И в ней белеет, как песок,Светающий восток.
Но жемчуг мой со мною:Жемчужницы устаКонцом ножа раскрою –Жемчужница… пуста!
Ищу её в снотворных днях,Ищу в ночах бессонных…В душе космический огонь,А на устах – зола.О плиты творческих могил,Бессмертьем раскалённых,Я, может быть, не всю ладонь,Но палец – обожгла.
И с той поры,И с той порыГлаза от боли жмурю…Всего лишь палец обожгла,А всей рукой трясу…Я вам несу мою мечту,Как одуванчик в бурю,И всё боюсь: не донесу,Боюсь, не донесу.
Всё сказано на свете:Не сказанного нет.Но вечно людям светитНе сказанного свет.
Окраина
Летняя ночь былаТёплая, как зола…Так, незаметным шагомДо окраин я дошла. Эти окраины Были оправлены Вышками вырезными, Кружевными Кранами.
Облики облаков.Отблески облаковПлавали сквозь каркасыНедостроенных домов. Эти дома без крышВ белой ночной дали В пустошь меня зазвали,В грязь и глину завели.
На пустыре ночномСветлый железный лом,Медленно остывая,Обдавал дневным теплом. А эти дома без крыш В душной ночной дали Что-то такое знали, Что и молвить не могли.
Из-за угла, как вор,Вынырнул бледный двор:Там на ветру волшебномТанцевал бумажный сор… А эти дома без крыш Словно куда-то шли, Плыли, Как будто были Не дома, а корабли.Встретилась мне в путиМежду цементных волнКадка с какой-то краской,Точно в тёплом море – чёлн. Палка-мешалка в ней Словно в челне весло… От кораблей кирпичных Кадку-лодку отнесло.
Было волшебно всё:Даже бумажный сор,Даже мешалку-палкуВспоминаю до сих пор. А эти дома без крыш, Светлые без огня, Так и остались в далях, Недоступных для меня!
Ах, как долго едем!..
Ах, как долго, долго едем!Как трудна в горах дорога!Чуть видны вдали хребты туманной сьерры.Ах, как тихо, тихо в мире!Лишь порою из-под мула,Прошумев, сорвётся в бездну камень серый.
Тишина. Лишь только песню О любви поёт погонщик, Только песню о любви поёт погонщик, Да порой встряхнётся мул, И колокольчики на нём, И колокольчики на нём зальются звонче.
Ну скорей, скорей, мой мул!Я вижу, ты совсем заснул:Ну поспешим – застанем дома дорогую…Ты напьёшься из ручья,А я мешок сорву с плечаИ потреплю тебя и в морду поцелую.